Tu m'en diras tant... et encore plus

Ce n'est pas moi qui le dis

2011-02-12T10:48:00.002-05:00

J'hésitais à sortir dans le froid. C'était une de ces journées sans pitié dans les orteils, qui se foutent complètement de la souffrance des tes oreilles, méchantes, bien décidées à t'arracher un morceau de nez. Le genre de journée qui te rappelle que tu peux bien frissonner tant que tu voudras, renifler tant que tu pourras, l'univers n'en a rien à branler. Et si tu demandes à quoi peuvent bien servir ces températures inhumaines, l'univers te répondra sur un ton glacial, à travers ses lèvres serrées, que tu n'as qu'à revenir d'où tu viens si tu ne te plais pas ici.

Le Cafard
Rawi Hage

Carnet de voyage interrompu - Carnet interrompu en attente de voyage

2010-08-24T21:25:00.002-04:00

Je n'avais déjà plus l'envie, plus les mots, mais j'avais ce voyage à raconter. C'était facile, un jour à la fois, une fois par semaine... ou deux...

Pourtant ça ne glissait plus comme avant, les anecdotes étaient, mais je ne trouvais plus l'intérêt de les partager. L'intérêt pour moi je veux dire.
Et puis... Et puis il est arrivé ce que vous savez (presque) toutes. Pour les "presque", je me dois de le dire. Par respect, parce que Shalimar et Aurélie, vous me traquez un peu (gentiment hein) alors que je continue de faire comme si de rien n'était. Je vous dois ce minimum d'explications, le pourquoi du comment d'une fuite de mon blog un peu.... pffffuiiiit comme ça.

Alors voilà, mon frère s'en est allé, brusquement, comme ça, au début du printemps. Vous voyez le genre, celui du pour toujours, "Salut l'artiste" comme on a dit pour Coluche.
C'est pas une excuse valable, mais comment dire... ce blog, ce petit bout de moi, n'était pas aussi important que mon gros bout de moi-même. Et de toute façon, j'étais littéralement bloquée. Alors je l'ai laissé là, puisque de toute façon même sans nourriture il subsistait. "Ça attendra" je me suis dit. Et le temps file, et les mots ne viennent toujours pas, et plus c'est sec et plus le désert s'agrandit à la force du vent et du temps qui passe.

Bah j'ai bien des p'tites histoires de coeur, de poils, de fringues, de famille, d'amis et de vacances. J'ai bien des pensées, des coups de coeur, des coups de mélancolie, on a toujours des choses à dire. Mais lesquelles voulons-nous partager ? Là est la question. Lesquelles et avec qui ? Je n'ai pas peur de la toile pourtant. La Toile est superbe, elle m'a apporté de magnifiques amitiés.

Mais pour l'instant... pour l'instant je laisse ce petit bout de moi-même. Et j'y reviendrai. Un jour, un jour où je trouverais A-BSO-LU-MENT vital de le partager ici. Ici, avec vous.

Je reste là. Pas loin de vous.

Et je vais bien, ne vous en faites pas.

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (10)

2010-03-22T21:07:00.004-04:00

Dimanche.
Le soleil brille, les cloches des églises environnantes sonnent comme toujours autant qu'elles le peuvent, les gars du chantier au coin de la rue s'affairent (ce n'est apparemment pas le jour du seigneur pour tout le monde), les voisines philippines prisonnières de leur condition briquent la cuisine et étendent le linge (ce n'est pas le jour du seigneur pour tout le monde bis), on nous annonce sur facebook que ça a pété quelque part dans Beyrouth, les scooters passent à toute allure dans la rue, au loin la mer scintille et deux filles se préparent à prendre leur petit déjeuner en terrasse en toute insouciance.
Tout est normal.
Tout est normal.
On décide de donner un but à notre journée : trouver l'ancienne gare du quartier, soit disant une petite merveille conservée mais très loin des attractions touristiques. Un trésor pour qui sait lire une carte beyrouthine et ne pas être frustrée à tourner en rond, en carré, en losange.
Sur le chemin, on observe les détails de la rue dont les magnifiques fenestrations, toujours rangées par trois, toujours arrondies, toujours sculptées. Les portes, les anciennes enseignes de commerçants, les richesses de ces belles maisons bourgeoises côtoyant l'abandon des autres pour ne pas dire les ruines, les veilles Mercedes rouillées et les Audi flambant neuves.

Lorsque je remarque une ruelle avec un mur rose parsemé de chouettes noires peintes au pochoir. Au milieu, un magnifique poème décrivant la difficulté d'aimer à la libanaise lorsqu'on a 20 ans. Au bout de la ruelle, se dresse un vieil escalier en pierres et de magnifiques demeures dont une couleur framboise vieillie. J'adore les framboises.
On s'y aventure et basculons à une autre époque : du fer forgé, des palmiers, de la mousse sur les pierres, une végétation luxuriante, et encore des maisons cachées comme à l'abri de tout, et surtout du temps qui passe. On s'attarde aux détails, on regarde derrière les portails, on devine les jardins, on aperçoit des terrasses, on plonge ailleurs comme des anges.

On arrivera au bout de l'impasse, impressionnée par cette découverte avec comme une envie de s'arrêter là, de compter les secondes, de chercher les fourmis et de jouer avec. Pause. On a découvert un royaume, on porte de grandes robes et on s'assoit ici, sur le rebord de l'escalier à attendre notre pigeon voyageur, en scrutant le ciel et les images blanches.
C'est dans ma tête, c'est comme dans les livres que je lisais enfant, c'est un peu merveilleux.
Je sais maintenant pourquoi il y avait des chouettes à l'entrée de cette ruelle.

On trouvera finalement la gare, ou plutôt, l'entrée du passage pour pouvoir s'y rendre.
Malheureusement, impossible de le faire le dimanche.
On est un peu déçue, mais pas tant que ça. On a découvert toutes sortes de trésors cet après-midi là.

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (9)

2010-03-03T17:17:00.004-05:00

Nous sommes samedi.
Et que font 2 bonnes amies un samedi, seules dans une grande ville ?
Elles vont magasiner. Logique implacable.

Surtout que quelques jours plus tôt elles ont testé la manucure à 5 $ afin de paraître bien face aux libanaises. Oui oui oui, c'est très important la manucure pour une libanaise. Autant que le brushing, c'est vous dire. Je ne vous ai d'ailleurs pas raconté cette épisode marquant... puisqu'on est dans une journée fifille, voici ma première expérience manucure (car en fait, je suis la seule qui a testé, Casp a quant à elle approuvé).

On se fait servir par deux jeunes filles à l'accent hispanique.
Alors que la cérémonie du trempage de doigts commence, je m'excuse de suite auprès de la fille : elle va avoir du travail avec moi, c'est ma toute première fois.
Elle commence par me repousser les cuticules. J'ai honte de la voir racler tout ça avec acharnement, je la paierais le double pour le labeur, et j'ai mal. Bordel c'est loin d'être agréable ce truc. Je fais des grimaces, c'est plus fort que moi, je le jure. Puis je la vois sortir ses petits ciseaux et couper toute cette peau comme une chirurgienne. Tant que ça !!!! Je n'en reviens pas. Ah non, c'est vraiment la honte...
Puis c'est la séance de limage. Encore une fois je grimace. Je hais ça. Ça me donne des frissons de partout, je repense à la craie et au tableau noir. Enfin vert, mais pour la beauté du texte on va dire noir.
Il parait qu'on s'habitue à cette torture, sinon je ne comprends pas pourquoi les femmes y vont deux fois par semaine. Ça doit être pareil pour l'accouchement finalement...
Bref, je choisis de me faire une french. Et les séances peinture commencent. Une couche, séchage, deux couches, séchage, le bout blanc qui fait so chic, séchage, une couche, séchage, et encore une couche, et enfin séchage 5 minutes.
Entre chaque couche, la fille me demande en français (c'est un effort apprécié) : "Est-ce que tou aimes ?"
Je ne sais pas trop ce que je dois aimer ou pas mais vu qu'elle est gentille et certainement mal payée je lui dis oui tout le temps. En plus, la patronne nous tourne autour et elle n'a vraiment pas l'air commode.
De même, vu que je suis une novice, je n'arrête pas de lui gâcher son travail : un de mes doigts, pas habitué à devoir rester bien droit, se lève machinalement tout seul et pouff il touche un autre doigt. Forcément c'est pas sec, forcément ça fait un gros pâté, forcément ça veut dire que la fille doit réparer les dégâts, et bon, disons que la troisième fois elle n'a pas dû trouver ça très drôle. Moi non plus, je vous rassure, même que je me suis excusée et que je lui ai dit que je vivrai avec mon ongle foutu, c'est de ma faute, tant pis.
Résultat, c'est quand même super chouette. Autant de souffrance pour avoir des mains trop wonderful, qui donne une allure d'enfer quand tu pointes du doigt ce magnifique sac à 3000 $US (je le sais que c'est mal de pointer du doigt, mais quand tes ongles sont wonderful, je crois que tu as le droit), ou même quand tu fais un doigt d'honneur (malheureusement, je n'ai pas eu l'occasion de le tester, personne ne m'y a forcé - c'est vraiment dommage, ça aurait été le doigt d'honneur le plus chic de toute ma vie).

Mais revenons à notre journée magasinage.
Nous avons trois objectifs à atteindre :
1) Acheter des cadeaux souvenirs/de noël pour ma famille. On s'est rendu dans un magasin d'artisanat libanais et j'y ai trouvé mon bonheur.
2) Manger une crème glacée de chez Oslo@Gruen conseillée dans notre bible "Une vie de pintade à Beyrouth". Rendez-vous pris. Crème glacée testée et approuvée.
3) Acheter un nouveau jean pour Casp. Pour la petite histoire, je suis madame jean. Je ne porte pratiquement que ça, depuis des années, même au travail. Le jean est mon ami, je l'aime de tout mon fessier. Casp non. Mais Casp aimerait bien. Ça faisait au moins 2 ans qu'on se promettait de consacrer quelques heures à la recherche du Saint Graal, mais un évènement et puis un autre nous en empêchaient. Cette fois-ci, c'était la bonne. Foi de Mandy, la journée ne s'achèverait pas sans que ma Casp n'ait un nouveau jean. Il ne fut pas facile de la convaincre, il ne fut pas facile de trouver un modèle sans diamant ni trou, mais nous sommes arrivées à en trouver un qui lui aille comme un jean, c'est à dire : parfait. Je dois l'avouer, j'étais satisfaite. Quelle bonheur de relever une mission jeanesque. Les filles, je vous le dis en toute modestie : je suis votre magasineuse préférée pour votre denim idéal. Profitez-en, je suis gratuite.

Nous l'avons trouvé dans le tout nouveau centre commercial qui s'appelle "les souks de Beyrouth". Rien à voir avec un souk tel que nous l'entendons en occident, si ce n'est qu'il y a bien des commerces. Ça sent la peinture fraîche, c'est clinquant, propre et très occidental. Et au bout de ce souk toujours en chantier, un vieil immeuble superbe en attente... Je suppose que s'il est encore debout au milieu de tout ça, c'est qu'ils comptent peut-être le rénover, l'embellir et garder une trace du passé. Peut-être... j'espère...

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (8)

2010-02-22T21:44:00.006-05:00

C'est noël à Beyrouth.
Il y a des lumières multicolores qui scintillent dans les rues, il y a de l'effervescence dans les épiceries, il y a une fanfare avec des lutins dans le centre commercial, et il y a de la dinde au menu du jour chez notre petit restaurateur préféré. De la dinde avec une sauce épicée, du riz, et une multitude de noix, fameux !

C'est noël, et la veille au soir, il y a eu la messe de minuit à minuit pile, dans une église bondée avec sa chorale et ses messages de paix. Nous réalisions que pour la première fois de notre vie, nous célébrions noël à la bonne heure, exactement.

C'est noël, et même sans notre famille, même au bout du monde, on était bien, sous le soleil ou sous l'averse, sous les 15 degrés et notre parapluie.

C'est noël, et le temps passe trop vite pour retourner nos manches et faire des petits biscuits. On préfère aller au cinéma du quartier, comme 7 autres personnes, aller voir Avatar sans trop savoir ce que c'était. Ce n'est pas en 3D, mais c'est en V.O. sous-titré en arabe et en français. On a même eu droit à une pause de 5 min pour faire le changement de pellicule. Malgré tout, moi je ne me plains pas de cette attente forcée , je connaissais déjà la fin dès les premières 15 minutes du film, et quoi qu'en dise tout le monde, mon expérience avatarienne avait un goût spécial.

C'est noël, et comme tout le monde, on a un sapin. Il fait 20 cm de haut et c'est un rescapé. Il doit avoir 4 branches et demi. Nous n'avons aucune décoration de noël mais plein de bijoux qui feront l'affaire. Nous n'avons pas de crèche, mais on plein d'humour et des magazines pour chercher nos personnages.
Et voilà comment on se retrouve, un 25 décembre à Beyrouth, avec un noël et son sapin surnommé "fanfreluche et rock'n roll" :

Vous reconnaîtrez aisément Miles Davis dans le rôle de Joseph, une sublime vierge effarouchée un peu mannequin dans le rôle de Marie, Le Pape dans son plus grand rôle d'Ordre Divin, et Djiseuss the King of the day.

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (7)

2010-02-06T13:45:00.006-05:00

24 décembre - 7h47
Je ne suis pas en retard mais je suis un peu moins à l'heure. Deux touristes sont arrivés, on en attend un autre, un égyptien qui dit qu'il va arriver dans 10 minutes. Le patron connait l'heure égyptienne et dit qu'on peut y aller, il ne viendra pas ou sera bien trop en retard. Je discute avec la guide, une dame différente de la veille, et une touriste française. L'autre touriste, nous voyant parler français, s'énerve un peu, dit qu'il n'a pas déjeuné, qu'il a faim, qu'on parle tous français et pas lui. On a beau lui dire que la guide parle anglais et arabe et lui fera la visite de la même façon, il n'est pas content et s'en va. Bon, un trou d'cul en moins, c'est pas grave. On s'en va donc, le chauffeur, la guide, la touriste et moi. C'est parfait, on parle juste en français, et cette nouvelle guide est bien plus intéressante que l'autre. On peut lui poser beaucoup de questions, même les plus taboues, elle nous répond toujours sans gêne.

On se dirige vers le sud, en direction de Tyr, à quelques kilomètres de la frontière avec "leurs chers voisins du sud" (ou "la Palestine occupée") comme ils disent. Sur la route, des bananeraies sur des kilomètres, plusieurs barrages militaires avec de gros sacs de sable et des hommes en treillis et kalachnikovs comme on en voit de partout sur les routes au Liban, et puis la mer scintillante, des bidons villes, et des grands portraits de leaders religieux accrochés aux toits des maisons, des lampadaires ou au beau milieu des rond-points. Ça me fait un peu "peur" tout de même... pourquoi autant de portraits et de banderoles ? Que se passe-t-il ? des élections ? On m'expliquera que le 27 décembre on célèbrera l'achoura, une fête religieuse musulmane, rien de plus, rien de moins. Je m'expliquerai que les médias, avec toutes ses images de guerre vues ces dernières années à la télé comme dans la presse, sont bien plus puissantes dans mon esprit que je ne le pensais (et je suis certaine que vous pensez la même chose). La puissance des images, la puissance de la peur, la puissance des informations choisies, cet exemple m'aura vraiment fait réaliser à quel point les médias ont de l'emprise sur nous.

Apparté : si vous voulez voir un film sur le pouvoir des images et leur l'impact, je vous conseille l'excellent, mais particulièrement subversif "Enjoy Poverty" de Renzo Martens (âmes sensibles s'abstenir).

Nous arrivons à Tyr, ville classée par l'Unesco sur la liste du patrimoine mondial de l'Humanité, cité prestigieuse, évoquée à plusieurs reprises dans la Bible. Sa position géographique ne lui a pas servi, étant une ancienne ville frontière avec la zone occupée par Israël, particulièrement touchée par la guerre de 2006. Le premier site archéologique est en bord de mer, comme une presqu'île (à l'origine, c'était d'ailleurs une île). Nous sommes les premières arrivées, seules au milieu des vestiges du passé. Sous le soleil matinal, nous admirons encore des colonnes romaines avec des chapiteaux magnifiquement sculptées plus saisissantes encore que celles de Byblos, des arènes (ou ce qu'on en devine), des thermes, un atelier de verre (qui, avec le pourpre, ont permis à la ville, au Xème siècle av. J.C. d'être très prospère), un sarcophage avec une sculpture de Méduse. Et puis cette lumière, la mer, les mosquées au loin, les palmiers... quel dépaysement... Le second site archéologique de Tyr commence par une voie Byzantine, de couleur ocre et merveilleusement conservée, avec ses dalles et ses portes.

Nous croiserons un columbarium, une chapelle funéraire (c'est de ce site que plusieurs sarcophages et tombeaux ont été déterrés - ils se trouvent maintenant au musée national de Beyrouth), pour finir à un hyppodrome (seulement un partie est restée debout), pouvant, à l'époque, accueillir jusqu'à 20 000 personnes assises (ils sont trop forts ces romains). Nous reprenons la route pour Saïda, autre ville côtière (mais ayant comme un petit problème avec sa déchetterie à ciel ouvert si vous avez vu le JT de France 2 ce soir, mercredi 10 février - M'enfin, en même temps, Saïda n'est pas la seule ville libanaise a avoir un problème avec l'écologie...). Une visite d'un musée du savon est prévue. Ça sent bon, mais j'avais déjà vu, quelques mois plus tôt, un reportage sur le sujet. Je n'apprendrai donc pas grand chose. Par contre, j'observerai les travaux de la bâtisse, rénovée avec attention. Puis visite du souk de Saïda, en pierre et voûté. Vraiment charmant. Dommage que nous n'ayons pas eu le temps de déambuler plus longuement dans le labyrinthe de ses petites ruelles sombres. Encore une visite expresse, celle d'un khan. Alors que nous attendons notre chauffeur, une odeur de falafels frais fris s'attaque furieusement à mes narines. La guide est un amour, elle va nous en chercher un gros sac. Dans la camionnette, je ferais de moi une femme comblée (estomacablement parlant). Direction la vallée du Chouf pour le palais de Beiteddine. La route est propre et bien entretenue, une rareté au pays. La guide nous expliquera que nous rentrons en territoire Druze (une "religion" qui se veut plus ou moins musulmane mais qui n'est absolument pas acceptée telle quelle par les musulmans - bref, c'est un peu compliqué, allez voir sur wiki, on vous expliquera), et que le chef est un grand défenseur de la propreté. Le palais de Beiteddine est un de ces rares lieux de paix et de tranquilité. Au loin dans la montagne, il a été épargné par les guerres et a gardé tout son charme d'antan. Il se visite comme un musée, aves ses pièces spectaculaires (plus belles que celles du palais Azem de Damas), sa galerie de mosaïques, ses bains, ses jardins, ses cours et sa paix.

Il est 15h lorsqu'on nous emmène enfin dîner. La table est remplie de mezzés, on se prend un verre d'arak pour fêter cette merveilleuse journée, et on pense déjà à ce que nous ne serons plus capables de manger ce soir pour le réveillon de Noël.

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (6)

2010-02-01T22:00:00.004-05:00

7h45
J'ai réussi à honorer le rendez-vous pour l'excursion. J'y suis, mal réveillée, pas vraiment ravie ravie d'avoir dû mettre le réveil un jour de vacances, mais heureuse de la journée qui m'attend. Je fais connaissance avec mes comparses touristes : 3 jeunes américains (un couple et une amie) et un très jeune couple de Libanais-Sénégalais.
Je m'entends bien avec les New-Yorkais, même si peu bavards, ils rient facilement à mes boutades.
Les Libanais-Sénégalais me rendent curieuse. Ils doivent avoir à peine 20 ans, et passent leur temps à se chicaner. Je trouve le nouvel époux assez goujat en fait... Je leur pose beaucoup de questions et reste toujours stupéfaite lorsque je les entends dire qu'ils sont Libanais mais que c'est seulement la 4ème fois de leur vie qu'ils mettent les pieds au Liban (je comprends alors l'ampleur du mot "chauvin"). D'ailleurs, s'ils sont là aujourd'hui, avec d'autres touristes, c'est parce qu'ils ne connaissent pas leur pays (qui, soit dit en passant, a la superficie d'un département français).
Alors être Libanais c'est quoi quand on fait partie de la diaspora et qu'on est né ailleurs ? Être Libanais, c'est comme être Corse ou Breton, c'est une appartenance, un truc tattoué dès ta naissance dans ton être le plus profond, comme la religion qu'on te donne de suite en te baptisant.

Nous embarquons dans une petite camionette avec notre guide et notre chauffeur, drôle de personnage se frayant un passage au milieu des embouteillages en klaxonnant et en maudissant les autres conducteurs d'être trop à gauche ou trop lent, tout à fait comme ferait un marseillais qui parle en arabe - Ok, c'est un pléonasme - mais dans la bonne humeur, en sifflant et en chantant par moment.

On arrive à Byblos, l'une des plus anciennes cités continuellement habitée. Imaginez... les premiers pêcheurs qui s'y sont installés remontent à la période néolithique, il y a plus de 7000 ans. Depuis, toutes les civilisations s'y sont succédées : les Phéniciens, les Égyptiens, les Perses, les Grecs, les Romains, les Byzantins, les Croisés, les Mamelouks, les Ottomans et enfin les Français qui redécouvrirent, grâce aux archéologues Pierre Montet et Maurice Dunand, les trésors cachés de toutes ces civilisations, enfouies au fil du temps.

Il est 9h du matin et nous sommes les premiers visiteurs. Le site surplombe la mer. La visite commence par le chateau datant des Croisés, donnant vue sur des ruines, des colonnes romaines, et quelques sarcophages sur notre passage, dont un encore à moitié enterré.
Je suis heureuse d'être là, je suis heureuse d'être si près de la mer car à Beyrouth elle n'est pas du tout intégrée dans la ville. Ici je sens, ici le soleil me réchauffe, ici je vois loin et c'est calme. Et puis, on peut toucher les pierres, on peut les observer, on peut imaginer.

Il faut faire vite, on a encore deux sites importants à visiter dans la journée. Pas le temps de flâner, d'essayer 10 prises de vue.
Je déteste les excursions.
La guide nous entraîne dans une mini visite de la vieille ville au pas de course, puis nous laisse à une "guide" - une vendeuse oui ! - du musée des fossiles à poissons. On nous prend pour des cons, j'ai du mal à y croire.
Puis nous avons une trentaine de minutes de libre, pour, par exemple, consommer quelque chose dans CE café (et pas un autre) ou se promener dans le "souk" un vrai attrape touriste où tout sent le plastique.

On repart pour Jounieh, belle baie surpeuplée.
On doit prendre un téléphérique pour nous emmener voir "La vierge du Liban" ou "Notre Dame du Liban" ou encore "Notre Dame de Harissa". Ça ne vous rappelle rien tous ces différents noms pour nommer la même chose ?
Le téléphérique passera à seulement quelques mètres des immeubles adossés à la montagne. Les habitants sont sur leur balcon en train de boire leur café, au 10ème étage, et l'on passe à côté d'eux, comme si de rien n'était. Spécial. Vraiment spécial. Un peu apeurant en fait cette forêt de béton, infinie... Je sais que la nature existe au Liban, mais je ne sais pas encore où.
En tout cas, Notre Dame est blanche (j'en connais bien une rose moi !) et de son promontoire nous offre une vue absolument superbe sur la baie. Toujours surpeuplée.

C'est reparti. Cette fois-ci, direction les grottes de Jeita. Ouais. J'ai un peu peur, je ne suis pas très à l'aise avec les trucs du genre "enfermée sous terre" "plic ploc plic ploc" "bouhhhouuu". En plus j'ai faim, il est pas loin de 13h. Mais il parait que je ne dois pas manquer ça, que c'est extraordinaire.
On range nos appareils photos dans des petits casiers à clé. Interdit de garder des souvenirs pixelisés. Par contre par ici, vous pourrez voir quelques clichés (puisque ceux du site officiel sont de très mauvaise définition).
On accède tout d'abord à la grotte supérieure. Il y fait chaud, c'est immense et effectivement majestueux. Je me crois dans un décor de science fiction, l'éclairage aidant. Je vais y faire un voeu, le lieu hors du commun s'y porte j'ose croire. De temps en temps, des concerts de musique classique y sont donnés, j'imagine le son, et le lieu qui doit se faire sentir hors du temps, hors de tout, mieux qu'Avatar en 3D, j'en suis persuadée.
Puis nous ferons la grotte inférieure, en bateau. Nous sommes tous éblouis, affamés aussi.
C'est l'heure d'aller manger des mezzés, il est 14h.
Fin de la journée et retour dans les embouteillages.

Je décide alors de retenter l'expérience de l'excursion pour le lendemain. Je n'aime peut-être pas les visites guidées, mais franchement, on ne peut pas mieux faire pour voir autant de sites quand on a pas d'auto ni assez de temps.

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (5)

2010-01-25T17:23:00.004-05:00

Deuxième jour à Beyrouth.

Je prévois de partir le lendemain pour une excursion d'une journée avec une agence de voyage. Ce n'est pas trop mon truc de voyager comme cela, mais je sens que si je veux découvrir le Liban je n'ai pas trop le choix. En effet, il n'y a pas de bus ou de train pour faire les quelques dizaines de kilomètres qui séparent Beyrouth des sites archéologiques. Je pourrais bien négocier un service mais mon budget ne me le permet guère et surtout, ma connaissance de l'arabe est bien trop limité pour me sentir à l'aise avec cette solution en étant en solitaire.

Je me rends donc à l'agence de voyage pour payer ma journée du lendemain, et de là décide d'aller visiter le quartier ouest de la ville. D'après mon plan, c'est faisable à pieds.

Je marche d'un bon ryhtme. Je me fais confiance, j'ai un bon sens de l'orientation.

Très vite, je remarque la différence entre le quartier dans lequel je réside et celui-ci, plus populaire, plus musulman, plus vivant aussi avec tout ce monde que je croise sur les trottoirs. Ce monde me regarde un peu du coin de l'oeil, en effet, je ne suis pas dans un quartier très touristique et je fais un peu "bizarre".

Au bout d'un moment, je me mets un peu à l'écart pour ouvrir mon plan après avoir essayé d'identifier un coin de rue. Je ne sais pas où je suis. Je décide donc de continuer à marcher jusqu'à ce que je croise une grande artère, plus facile pour se repérer.

Je dois vous expliquer qu'il y a comme un petit problème à Beyrouth : les noms des rues différent souvent. Premièrement, il y a le nom de la rue populaire, celui que les gens utilisent couramment. Il y a aussi le nom de la rue officielle (celle qui serait sur mon plan), mais depuis pas très longtemps et pas grand monde le connait ni encore l'utilise. Et puis, dans la réalité, sur les plaques émaillées, on a le nom du secteur dans lequel on se trouve (le quartier), et puis un numéro de rue (exemple : rue 52). Quelquefois on a aussi le nom de la rue, mais pas toujours, rarement en fait. Le problème, c'est que personne ne sait à quoi correspond le numéro 52, et que si tu demandes aux gens "Où suis-je ?", on va te répondre le nom de la rue populaire, celui qu'ils connaissent, mais pas celui qui est sur ton plan. Donc gratte gratte le cuir chevelu, et pellicules en vue.

Je croise deux universités, remplies d'étudiants. Mais aussi des coiffeurs, des épiceries, des boutiques, des fats-food, des trucs bizarres de leaders politiques et/ou religieux je crois mais dont j'adore la musique qui en émane (si seulement je savais lire l'arabe pour comprendre ce qui est inscrit sur les banderoles noires), des garages, une ville normale si ce n'est que les gens vivent dans la rue, ils ne font pas que passer.

Lorsque je tombe sur une grande artère commerciale, je me pose pour essayer de me repérer. Mais le plan du Petit Futé est entre nous, franchement pourri. Pas de bol, c'est le seul guide du Liban en français qui existe. Un monsieur vient me voir pour voir s'il peut m'aider. Il ne parle pas français, pas anglais, seulement arabe. Heureusement, il reste la langue des mains, des yeux et des mimiques. On peut toujours un peu communiquer grâce au corps, c'est toujours fascinant. J'arriverais quand même à comprendre que je me suis dirigée trop au sud au lieu d'aller vers le nord.
Finalement, je demande mon chemin à un coiffeur qui parle un peu anglais, et en lui disant où je veux aller, il m'indique la direction à prendre.
Sur le chemin, je croise un vendeur de marrons chauds et lui saute dessus J'EN VEUX !!! Je croise aussi un enfant qui vend des billets de loterie et qui me parle sans arrêt. Je ne sais pas ce qu'il veut, mes marrons, mon argent, me vendre son truc, manger, que sais-je...

Et je continue ma marche. Je change de quartier petit à petit, des vieux murs, du lierre, et toujours des chantiers, des immeubles détruits jouxtant des immeubles neufs à peine habités.
Je ne photographie que des immeubles détruits, ils me fascinent. Combien de guerres ces murs ont-ils vécus ? Combien de personnes y ont crié ? Prié ? Ils sont là, blessés, laissés à l'abandon, en attendant qu'un entrepreneur souhaite le supprimer pour le remplacer par un plus grand, et plus moderne comptant toujours 3 chambres avec salle de bains, 2 salons, une cuisine et sa chambre de bonne minuscule attenante, prison des Philippines ou Éthiopiennes.

Lorsque je photographie ces immeubles, je repense à mon vieux rêve. Celui d'après avoir voulu être trapéziste. Je voulais être reporter photographe de guerre, je voulais marquer le monde par mes images, le bouleverser et le déstabiliser, le convaincre qu'à travers la beauté de l'image il y a un monde moche avec des civils qui souffrent. Je voulais être un fantôme, passer entre les bombes avec comme seules munitions mes pellicules.
Maman elle a dit que non. Maman elle a dit que je ne serai jamais à la maison, que je ne verrai pas mes enfants et mon mari, que ce serait trop difficile. Résultat, j'ai pas de mari, pas d'enfant, je ne suis plus près d'elle non plus, mais j'ai toujours envie de photographier les traces de balle, les trous d'obus et si j'avais moins peur de leur voler leur âme : les gens.

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (4)

2010-01-21T21:43:00.005-05:00

Première journée à Beyrouth.
J'ai dormi longtemps, je ne dois pas oublier que je suis aussi en vacances. Je me réveille avec les bruits de la ville : les chantiers qui n'en finissent plus, les cloches des églises sporadiques, les voitures tout le temps, les scooters souvent, la vie toujours.

Lorsque je suis prête à sortir, il ne reste que quelques heures de lumière.
Je ne prévois donc pas la grande promenade du séjour et me dirige vers le centre-ville.
Lorsque je décide de sortir mon appareil photo c'est pour cette image qui reflète tout à fait le Liban :

La mixité, la proximité, les religions, les communautés, le neuf et l'ancien, et les nuages sur tout ça. Un peu menaçant ou prêt pour une éclaircie, on ne sait pas trop, on attend... on espère.

La mosquée est neuve, immense, imposante, avec 4 minarets. Juste à côté, une église catholique, en pierre, ancienne. À gauche de cette église catholique, séparée par un site archéologique romain, une église orthodoxe complètement rénovée après la guerre, et à 5 mètres d'elle, une autre église catholique. Et pas loin de là, encore des mosquées et encore des églises. Toujours, tout le temps.

Les journées sont marquées par le tintement des cloches et les muezzins qui appellent à la prière. La religion fait partie de la vie, intensément, pour tout le monde. Les Libanais ne peuvent vivre sans, une question de survie, une question de culture, un mode de vie. Qu'il en soit encore ainsi pendant longtemps, inch'allah !

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (3)

2010-01-19T21:13:00.003-05:00

Oui, je sais, je suis un peu lente... je gagne du temps, à moins que je n'en manque...

Troisième jour à Damas.

Le temps file vite (encore lui), il me faut acheter mes cadeaux de noël/souvenirs de voyage en hésitant entre tout ces magnifiques bijoux, et visiter ce que je n'ai pas vu avant de rentrer à Beyrouth. Manger encore une crème glacée (un lien que vous ne regretterez pas) aussi, et sentir encore et encore ces senteurs inoubliables de la vieille ville.

La visite du jour sera pour le Palais Azem, datant du XVIIIème siècle, et ancienne résidence du gouverneur de Damas. Aujourd'hui, le palais abrite le musée des arts et traditions populaires. Ce qui m'a le plus marqué dans ce palais serait la chambre de la mariée avec ces objets insolites tels que de hauts sabots, les meubles en bois sculptés incrustés de marbre et d'os, les murs et les plafonds de certaines salles entièrement recouverts de bois finement peints, le labyrinthe des bains turcs, et les vêtements des bédouins, toujours superbes.

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (2)

2010-01-11T23:11:00.004-05:00

Le lendemain, on part à la recherche de la fameuse chocolaterie Ghraoui http://www.ghraouichocolate.com/ Si Casp se repère très bien dans un souk bordélique et labyrinthique, moi c'est avec une carte que je peux l'emmener n'importe où. On se complète super bien aussi en voyage.

Elle m'apprend à traverser les boulevards. En fait, ce n'est pas si difficile : ok, il y a plein d'autos qui roulent sans trop se soucier du code de la route (s'il existe), presque pas de passages piétons (quelle idée aussi de marcher, en orient encore plus qu'en occident, on a une auto !). Alors comment faire pour traverser six voies ? Facile, tu marches. Surtout très tranquillement. Jamais tu ne cours sinon la voiture accélère. Elles passent à 10 centimètres de toi, mais tu fais comme si de rien n'était. Elles klaxonnent, mais pas pour te faire fuir, juste pour te prévenir qu'elle t'a vue ou que tu es un peu malade de ne pas être comme tout le monde avec une armure métallisée. Tu peux lever un peu la main pour lui faire comprendre que TU décides de passer, qu'elle ralentisse un peu et surtout, tu restes zen, et tu pries pour arriver au bout. Ma méthode était de suivre un syrien. S'il passe, je peux le faire aussi.
On trouve la chocolaterie, on se pourlèche les babines, on savoure, on achète. On y rencontre un monsieur qui nous dit que l'ambassadeur Suisse achète ici ses chocolats, si c'est pas gage de qualité... Retour dans la vieille ville, là où les senteurs nous font oublier les odeurs de gazs d'échappement. Toutes les senteurs d'orient se mêlent : café torréfié, jasmin, fleur d'oranger, pistaches, cardamome, eau de rose, falafels frits, chawarma, savon, cumin. C'est un bonheur intense pour l'odorat.
Les souks sont ouverts, il y a plein de monde : 70% d'hommes, 10% de jeunes garçons, 19.85% de femmes voilées (hijab ou tchador), 0.15% de femmes non voilées. On y vend de tout : des lanternes aux bijoux, des tissus moches aux falafels les meilleurs du monde, du savon d'Alep à de l'or en pagaille, du serpent séché à des boîtes en bois sculptées et nacrées, de la lingerie affriolante avec plumes et gros coeur scintillant à la crème glacée la meilleure du monde (malhaljeh). Il y a même plein des vendeurs ambulants de paquets de mouchoirs en papier.

Enfin, je vais visiter la Grande Mosquée (http://www.dinosoria.com/grande_mosquee.html) On nous prête des capes pour pouvoir y entrer. Heureusement, ils ont plusieurs tailles. On se déchausse et entrons. Le sol est froid, et entièrement de marbre. La cour intérieure est immense. Des petits groupes ici et là mangent, discutent, les enfants s'en donnent à cœur joie en courant, jouant, se roulant par terre. Je remarque une scène fabuleuse : deux femmes portant le tchador prennent chacune la main d'une petite fille, elle aussi en tchador. La petite fille est à genoux, et glisse sur le sol pendant que les femmes la tirent. Elles rient pendant que le tissu noir flotte sur le marbre clair. Elles feront pareil avec un petit garçon. Nous sommes loin d'un lieu uniquement de culte et de recueillement, nous sommes dans un lieu de vie, un lieu communautaire et convivial. À l'intérieur, les tapis rouges nous réchauffent les pieds. La salle est superbement décorée : mosaïques, vitraux, lustres. Au beau milieu, le tombeau de Saint-Jean Baptiste. C'est plus calme ici : les gens prient, murmurent, se confient certainement.

Carnet de voyage - Un jour/Une photo (1)

2010-01-05T23:25:00.007-05:00

Premier vrai jour de voyage après mon arrivée en terre moyen-orientale pour certains, proche-orientale pour d'autres.

Je me réveille après une nuit au fin fond des profondeurs du décalage horaire. Je ne sais pas quelle heure il est, je me rappelle juste être à Beyrouth, et que Casp m'a forcée la veille à aller rejoindre les bras de Morphée. Je n'ai pas dû trop résister, les yeux mi-clos mais la langue toujours bien pendue.

J'apprends qu'il est plus de 10h, presque 11 même.

Il pleut. Pas trop. Beaucoup. Plus. On ne sait plus, c'est toujours à verse ici.
On déjeune et partons, bottes de pluie aux pieds, sacs de randonnée au dos, à la recherche d'un premier "service" (taxi à partager). Après quelques courses en ville d'avant départ et mon premier manouchi au zaatar, nous voilà à la recherche, dans un quartier spécifique, d'un autre service plus spécial cette fois-ci. Il nous faut une plaque d'immatriculation et un chauffeur syrien. On trouve, Casp négocie le tarif, on part. Après des interrogations, des incompréhensions et un demi-tour, nous prenons la route de Damas, avec deux passagers de plus dans l'auto et la peur d'un troisième (ouff, ce n'était qu'un dentier qui était oublié, ça prend moins de place et ça crie moins fort qu'un enfant de 8 ans). La route est sinueuse, elle ressemble à un torrent, on croise une pistacherie. Mais qu'est-ce que c'est exactement une pistacherie ? On n'en sait rien, mais on se le demande.

Il fait nuit lorsque nous arrivons à Damas. Il ne pleut pas mais il a plu.
Après le dépôt des bagages à l'hôtel, on file dans la vieille ville.

Nous sommes vendredi, jour de congé pour les musulmans. Les fidèles sortent de la mosquée et mangent une crème glacée. Il a peu de monde dans le souk, presque toutes les boutiques sont fermées. À la sortie du souk couvert, des colonnes romaines nous amènent tout droit à la fameuse mosquée des Omeyyades. Ça ne va pas ensemble dans ma tête, et pourtant, c'est là depuis des siècles, l'un à côté de l'autre.

On continue notre balade, puis Casp m'emmène dans un restaurant, fort charmant : nous sommes dans un patio superbe, comme dans mes souvenirs de palais andalous, avec de la fausse et de la vraie verdure. Les serveurs sont encore syriens, c'est pas si mal. Même que les clients sont des locaux, plutôt bon signe. Ça sent bon, tout le monde fume le narguilé, sauf les enfants, j'en conviens. On mange, c'est bon. Ne pouvant pas assouvir mon alcoolisme dans cet établissement, je fais donc comme tout le monde : je commande un narguilé. Un petit groupe de musique live joue de la musique. Les gens se mettent à taper des mains en suivant le rythme lorsqu'il reconnaissent l'air, les plus jeunes enfants sont debout sur les tables à danser. Ça chante même un peu. C'est bien, c'est bon d'être ici. Il y a peut-être quelque chose dans cette fumée de narguilé qui nous rend stone, qui apaise.

Nous partons. Les rues sont désertes, les lampadaires nous offrent une lumière tamisée rayonnant sur les pavés mouillés. En face de la mosquée, un vendeur de pop corn avec sa machine qui doit dater des 60's. Je veux prendre ça en photo, mais des touristes y ont déjà pensé. Lorsqu'ils finissent, c'est un papa qui s'arrête pour faire plaisir à ses enfants. C'est long, c'est long, je veux ma photo. J'abandonne. Je vois une ruelle aux lampadaires rouges. Trop chic, trop glauque, sais plus, trop beau. Clic.

Casp me dit "Viiiiiiiiite, c'est bon !!!". Je redescends un peu la rue.
Cadre.
Clic.

Les plaisirs d'une fin d'année en voyage

2010-01-04T11:20:00.001-05:00

Un plaisir des yeux ?
Les vieilles pierres, immenses, étourdissantes, détruites, reconstruites, datant de l'époque romaine accolées aux byzantines ou ottomanes . Toutes ces pierres ocres, de marbre, de granit, de calcaire, sculptées, polies, taillées, découvertes et remontées.

Un plaisir que l’on partage ?
Les découvertes partagées comme l'émerveillement devant une scène de vie insoupçonnée dans une mosquée, une messe de minuit au milieu de dindes pomponnées, une jolie impasse surmontée d'un bel escalier, un cœur rouge en bois au milieu d'un désastre oublié.

Un plaisir d’enfance ?

Décorer un mini sapin, sauvé in-extrémis d'une mort certaine, la veille de noël. Utiliser nos bijoux et doigts de fées pour les décorations, et inventer une crèche en cherchant une Marie, un Joseph et un Jésus dans un ELLE et un BIBA. Kiffer à mort le résultat final en surnommant notre oeuvre d'art "Fanfreluche et rock'n roll".

Un plaisir odorant ?
Le souk de Damas, sans aucun doute. Avoir hâte d'y être quand la ville sent la pollution et les gazs d'échappement. Y entrer, et se laisser bercer par toutes ses odeurs se mêlant les unes aux autres : cardamome et café torréfié, fleur d'oranger et falafels frits, pistaches grillées et cumin, eau de rose et jasmin. Vouloir ne jamais en partir, ne jamais oublier, mettre tout ce mélange dans un bocal en souvenir mais ne rien pouvoir en faire. Sentir à plein nez, en profiter.

Un plaisir égoïste ?

Manger des marrons chauds achetés à un marchand ambulant, alors que seule et perdue dans un quartier populaire de Beyrouth. Payer le prix fort parce qu'on est touriste et s'en foutre royalement. Déguster ces merveilles d'enfance, se noircir les doigts et le dessous des ongles, et se dire que la simplicité a bien meilleur goût.

Un plaisir de l’oreille ?
Entendre non pas un, mais deux muezzins en même temps, quelquefois même avec les cloches des églises environnantes. Avoir l'impression d'être la seule qui trouve cela extraordinaire.

Un plaisir charnel ?
Sentir qu'on me regarde avec désir, sentiment quasi inexistant à Montréal. Ça fait juste du bien de se savoir un minimum séduisante.

Un plaisir inconnu ?
Prendre en photo des immeubles criblés de balles, sortir son appareil photo juste pour ça.

Un plaisir du goût ?

Manger un malhlajeh dans le souk de Damas. Cette crème glacée, faite à la main, à la saveur de fleur d'oranger enrobée de pistaches et amandes concassées, est la meilleure de toute ma vie.

Un plaisir anachronique ?
Ne pas en revenir de voir autant de vestiges du passé au milieu des immeubles modernes. 4000 ans les sépare, mais ils se côtoient.

Un plaisir qui ne coûte rien ?

Accepter un thé et une cigarette d'un marchand, essayer de communiquer dans sa langue, d'en savoir plus sur lui.

Un plaisir honteux ?

Avoir mangé mes marrons chauds alors qu'un enfant me courrait après en me demandant je ne sais trop quoi. Ne pas savoir que faire, et ne rien faire...

Un plaisir hors de prix ?

Être avec son amie, parler des heures et des heures...

Un plaisir défendu ?

Fumer à l'aéroport en attendant ses bagages. Pas défendu sur place, mais défendu dans tous les autres pays que j'ai eu l'occasion de faire.

Un plaisir surestimé ?
Avoir l'argent (ou faire un crédit) pour faire de la chirurgie esthétique : les Beyrouthines n'en sont pas forcément plus belles.

Un plaisir à venir ?
Faire tirer mes photos et revivre mon voyage.

Que ça vous plaise ou non

2009-12-02T23:25:00.001-05:00

Tag volé sans honte à Geneviève Lefebvre, qui écrit si bien ses Chroniques Blondes ~~ce qui me permet de vous donner de mes nouvelles ni vu ni connu.~~

Un plaisir des yeux ?
Des photos noir et blanc, anciennes, récentes, artistiques, floues, numériques, ratées. Je kiffe à mort les photos noir et blanc, la couleur n'apporte jamais autant de grains, d'effets, de profondeur, de textures. Forever black and white.

Un plaisir que l’on partage ?
Un baiser ~~à défaut de baiser~~. À son amoureux bien entendu. Mais aussi à ses amis, ses parents, un enfant. Un baiser donné comme si on prêtait son cœur une demi-seconde ou pour la vie. Sentir sous ses lèvres le bonheur que l'on donne et la réception instantanée de ce dernier.

Un plaisir d’enfance ?
Sortir de la mer, toute collante de sel, les lèvres bleues, et m'allonger sur le dos de mon père, tout chaud. L'entendre râler alors qu'il se laisse faire quand même parce que c'est le plus fort et que lui, ce n'est pas une poule mouillée. Rester là, comme ça, le temps de sécher, en lui triturant la joue et en lui disant des bêtises secrètes à l'oreille.

Un plaisir odorant ?
Le cuir. neuf.
Pourquoi ça n'existe pas des draps en cuir ?

Un plaisir égoïste ?

Aller au cinéma, toute seule, et m'installer au milieu du milieu. Et je me fous d'être proche d'autres personnes dans une salle vide alors qu'il conviendrait de mettre de la distance. C'est là que je veux être, c'est là que je serai.

Un plaisir de l’oreille ?
Un chuchotement, tout proche tout proche.

Un plaisir charnel ?
Les mains d'un homme sur ma nuque. Qu'il en fasse ce qu'il veut.

Un plaisir inconnu ?
L'avenir.

Un plaisir du goût ?

Des michokos. Trop facile.

Des lèvres. Trop nostalgique.

Des framboises chaudes de soleil. Trop rares.

Du sirop d'érable dans mon yaourt nature du soir. Trop quotidien.

Du rhum vieux agricole. Parfait.

Un plaisir anachronique ?
Habiller une barbie et la coiffer si je tombe sur l'une d'elle.

Un plaisir qui ne coûte rien ?

Rire de soi. Des autres aussi.

Un plaisir honteux ?

Me trouver grande à côté de plus petit que moi. C'est tellement rare.

Un plaisir hors de prix ?

Un tour du monde de plusieurs années sans jamais prendre l'avion.

Un plaisir défendu ?

Embrasser qui on veut n'importe quand. Avec la langue.

Un plaisir surestimé ?
Avoir un cellulaire/portable, être joignable de partout, tout le temps.
J'ai vécu avec presque 10 ans. Je vis sans depuis 5 ans. Il ne me manque pas le moins du monde.

Un plaisir à venir ?
M'émerveiller, découvrir, sentir, retrouver, goûter, être déstabilisée. En fait, inscrire dans ma mémoire un formidable souvenir de voyage.

Cinq

2009-11-09T11:09:00.003-05:00

Aujourd'hui, je me souviens.

Je me souviens qu'il y a cinq ans exactement, je me réveillais très tôt auprès de l'Ancien, quittant la maison familiale avec une maman qui pleurait le Gange, et une petite soeur qui se retenait tant bien que mal.

J'étais un peu nerveuse, mais surtout très excitée. J'allais changer de vie. Pour sûr. Je quittais les montagnes, et les regardais se réveiller comme jamais ce matin là.

Ma soeur nous conduisait à l'aéroport, à plusieurs centaines de kilomètres de mon trou.

Nous faisions comme si je partais en voyage, jamais comme si ça allait durer. D'ailleurs, à ce moment là, je ne pensais pas que ça allait durer. En tout cas, pas là-bas.

Une fois mes deux valises contenant l'essentiel de ma vie enregistrées, nous nous sommes laissées aller aux larmes, en essayant de rire en même temps, parce que c'était quand même chouette la vie, parce que je ne partais pas par obligation mais par choix, pour dédramatiser, surtout.

Je me rappelle la laisser là, sous ce panneau lumineux, toute seule. Elle avait les yeux rougis et plein de larmes, mais toujours cet immense sourire qui éclairait son visage. Elle tremblait en tentant de le cacher, et respirait du mieux qu'elle pouvait.

C'était si dur.

Mais j'avais si hâte.

J'avais toujours voulu partir. Peu importe la destination, juste partir. Pas pour fuir, pour découvrir.

L'Ancien et moi avons pis le premier avion, puis le deuxième. C'est la seule et unique fois où nous avons voyagés ensemble.

Ajourd'hui, je me souviens.

Comme je vous l'ai raconté un jour, je me souviens de la petite fille que j'étais qui voyait à travers la petit écran bombé, un mur tomber, qui prenait conscience de ce qu'il se passait dans le monde. C'était il y a 20 ans. Cette petite fille jouait avec ses barbies, elle s'inventait une vie future, avec un amoureux, une maison et peut-être même un bébé, si jamais il pouvait se loger dans un ventre aussi plat.

Aujourd'hui, je me suis levée comme tous les jours : fatiguée de m'être couchée trop tard par refus de me coucher tôt. Aussi simple que ça.

La lumière d'automne est douce. Je porte le même blouson de cuir qu'il y a cinq ans. Les mêmes bottes aussi je crois.

Ma vie ne ressemble en rien à ce que j'avais imaginé d'elle à l'époque. Elle ne ressemble pas non plus à ce que j'aurais voulu il y a 10 ans. Même 20 ans.

Au fond de moi, il y a le même désir qui ne s'atteind pas, peut-être trop rêvé, avec toujours un regard vers un ventre aussi plat.

Et il y a la réalité. Une réalité pas si sombre que ça. Derrière une révolution, des larmes, des mots, il y a toujours la liberté, l'espoir, le regard sur l'avenir.

Et le nombril de ce ventre n'est pas le centre du monde. C'est juste le centre de ma vie.

Je me demande de quoi je me souviendrais dans 5 ans, et même dans 10 ou 20 ans.

Aurais-je réussi à combler le nombril, où aurais-je transposé toute son énergie sur le monde ?

Une petite histoire - Twrri

2009-11-02T11:58:00.002-05:00

Mais c'est pas vraiiii !!!

Il porte le même nom de famille que mon ex dites-donc.

Tout pareil, toutes les lettres sont à leur place, il n'en manque pas une seule à l'appel !

Si on croit aux signes, c'est plutôt mal parti cette histoire.

Un prénom ridicule, et un nom de famille que je ne veux plus entendre.

Merdeuuuh

Bon, on se reprend, il faut avouer qu'au Québec il n'y a pas grande variété de noms de famille francophones. C'est un fait. Ne pas juger, ne pas juger, ne pas juger.... faire comme s'il s'appelait Francis Ducharme, par exemple.

Donc on continue de s'écrire.

Mais là, je vous dirais franchement qu'à part son nom, j'ai d'autres doutes à son sujet.

Sur sa fiche, il disait vouloir fonder une famille. Bon, ok, je comprends qu'on puisse l'indiquer pour démontrer son sérieux et ses valeurs, même si d'après moi le fait de faire (voire même de vouloir) des enfants ne regarde pas toute la toile et encore moins tous ces inconnus en mal de femelles (et inversement).

Bref.

Là où ça se gâte, c'est lorsqu'au bout de 48 heures de contacts écrits tu sens qu'il te pose la question insinueusement. J'y réponds en contournant l'affaire (je ne dis rien en fait). 24 heures plus tard, il me pose carrément la question. Nan, j'vous jure, ça fait un choc. Et ça ne me plaît pas du tout du tout. René cherche-t-il un utérus ? René cherche-t-il une mère ?

J'ai décidé d'aller le vérifier. Il fallait que j'en aie le coeur net.

Nous avons parlé à peine un peu plus d'une heure et demie (en fait, surtout lui).

Il ne saura pas grand-chose de moi et n'en saura probablement jamais rien de plus.

Rien de rien n'est passé entre nous, aucune chimie, aucune énergie, et physiquement j'ai été très déçue.

Il reste que je pense sérieusement que c'est "un bon gars", quelqu'un de bien qui mérite quelqu'un de bien.

Mais pas moi.

Petits messages :

1) Merci anonyme. J'aime bien les anonymes, elles deviennent de grandes amies quelquefois. Néanmoins, une question : comment as-tu atterrie ici ?

2) Baboutir, j'ai fait au plus vite !

3) Miskouet, je n'arrive pas à te laisser de comm. Et non, je n'étais pas du côté de chez toi ce week-end, même si ça quelquefois on s'y croirait.

Coupure momentanée

2009-10-30T10:46:00.006-04:00

Mesdames et Mesdemoiselles,

Votre programme est malencontreusement coupé pour vous annoncer que ladite propriétaire de cette petite vie s'en va crapahuter incessamment sous peu.

Tout d'abord dans cette ville, en dehors des frontières québécoises, pour la fin de semaine à venir :

Visite de ses anciens patrons, de la fin de la bouteille de rhum 5 ans d'âge, et peut-être même du Parlement et de sa fameuse bibliothèque (si les travaux sont terminés, parce que la dernière fois, elle n'a pu y faire que ça : photographier une charmante enfant et le folklore).

* * * *

Puis d'ici environ 6/7 semaines, elle s'envolera vers un décor troublant et fascinant.

Une journée éprouvante de recherche pour trouver un prix satisfaisant pour un billet d'avion, mais elle est heureuse.
Elle va enfin voyager ailleurs qu'en Europe et en Amérique du nord, et vivre quelques jours dans cette ville découverte dans le si beau film Caramel. Elle pense revenir avec quelques dizaines de bracelets pour que ses poignets jouent de la musique à longueur de journée. Quelle sensualité !

Yallah !

Une petite histoire - twou

2009-10-28T23:05:00.001-04:00

Donc je ris.

Beaucoup.

Toute seule.

Je m'en jette sur le lit.

Saïmon me prend pour une folle.

Pour une fois, il n'est pas couillon, je le suis vraiment.

Parce que numéro 2676710 s'appelle...

hi hi

ha ha

Re... hi hi... né

RE-NÉ

C'est ridicule. Et pas vraiment joli. Même moche. Sauf quand on a 82 ans, je vous l'accorde.

Et surtout parce que....

Aparté 1 :

Il y a 15 ans, j'étais déjà jeune mais surtout beaucoup plus con. Avec ma bande de copains, nous avions une joke récurrente sur René le rrréné. Pour les françaises adeptes de canal + au début des 90's, rappelez-vous du "Régis est un con" des Nuls. Et bien pour moi et ma bande de copains, René était un rrrrréné. Ça veut dire à peu près la même chose en alpino-provençal.

Aparté 2 :

Il y a un mois, j'accueille à mon travail un "artiste" (je ne suis pas certaine que ça en soit vraiment un à vrai dire), d'origine vietnamienne je crois, qui, comme beaucoup d'asiatiques du sud-est, ajoutent à leur nom original un prénom occidental. Et celui-ci a choisi René. Et ce René là est rrrréné voyez-vous. Je lui ai expliqué 10 fois certaines choses, de 4 manières différentes, j'ai répété, mais monsieur cherche la broutille sans cesse, me repose toujours les mêmes questions et je dois recommencer encore et encore, bref, il m'insupporte. Avec mon collègue de travail, on parle souvent de lui lorsqu'on a besoin de se destresser un petit coup rapidement, on l'imite et ça part toujours en fou rire.

Donc voilà, je ris de son prénom.

Et je me sens un peu ridicule. Je me dis que tout de même je ne vais pas juger une personne sur son prénom, qu'il a l'air d'un bon gars, et que je serais vraiment une demeurée de le juger là dessus.

Je lui écris donc sur son courriel perso avec mon propre courriel. Sans rire. rrrrm rrrrm. Du moins presque.

Et il me répond.

S'affiche alors son prénom et son nom de famille à côté de son adresse courriel.

De nouveau je ris.

Et je répète inlassablement "mais c'est pas vrai... mais c'est pas vrai... c'est une blague ! Qui me fait cette blague !!! C'est pas vrai... c'est pas vraiiiiiiiiiiiiiiiiiiii !!!!!!!!!!!!!"

Une petite histoire - oine

2009-10-27T22:06:00.000-04:00

Bon les filles, j'espère que vous êtes prêtes, car je sens que je vais écrire une belle tartine (avec plein de parenthèses et d'apartés, il vous faudra être concentrées, je vous aurais prévenues).

Samedi matin, dès mon lever tardif de célibataire, je lis les commentaires de Cherrybee et de Babycaresse. Elles m'incitent à ~~encore~~ aller sur un site de rencontres afin de trouver l'homme idéal qui voudra bien me réchauffer le bout des doigts et les orteils. Ça fait un an et demi que je n'y ai pas mis les ~~pieds~~ doigts, depuis l'affaire Monsieur Brocoli, mais mon profil était toujours actif. Sans réponse, c'est sûr, je dois être sur la 349ème page, et vu que je n'y ai pas mis de photo (trop la honte que quelqu'un puisse m'y reconnaître) ~~de moi avec décolleté plongeant et maquillée comme un camion volé~~ je n'attire pas grand monde.

Il faut savoir que sans être contre, je ne suis pas vraiment pour les sites de rencontres. C'est d'un ennui total, les gars n'ont aucune imagination, la plupart sont extrêmement superficiels, quelquefois même en tenue d'été sur une plage cubaine montrant à quel point leur peau prend bien le soleil. Pas mon genre. J'en ai un jour donné la preuve à ma Casp. Tu t'en souviens Bella ?

Mais ce samedi, je n'avais qu'une envie : rester devant mon ordi, à boire du café et fumer des cigarettes. Il pleut, il vente, beurk beurk beurk ~~et je veux un homme bordel de merde~~. Je vais donc faire toc toc au site, essaie 10 mots de passe différents pour retrouver le bon et récupérer mon profil, puis lance une recherche :

homme hétérosexuel entre 28 et 35 ans aimant le cinéma (c'est la moindre des choses).

Et je consulte, et je consulte, et je consulte....

Et je baille...

Souvent je m'arrête à la deuxième ligne pour passer directement à la fiche suivante.

Tiens, un profil intéressant ! Pas trop grand (essayez d'embrasser un gars qui fait 40 cm de plus que vous, j'ai pas que ça à faire dans ma vie que de faire le chimpazé), du même signe astrologique que moi (sans trop y croire, je dois avouer que je me suis toujours très bien entendue avec mes acolytes capricornes), aimant les arts en général, semblant sincère, avec 50% des photos de lui plutôt tout à fait mon genre ~~aïe aïe aïe~~ l'autre 50 % étant plutôt très ordinaire (dont une assez bof à vrai dire) et toutes sortes d'autres détails qui me touchent (dont un français impeccable) mais je vais garder deux trois trucs pour moi quand même.

Je prends note de son numéro de membre (quand je vous dis que c'est horrible les sites de rencontre, on se croirait dans une foire à bétail) et continue mes recherches. Au bout d'une bonne centaine de fiches visitées, je me rends à l'évidence : c'est vraiment trop con les sites de rencontre (c'est d'ailleurs ce qu'on se disait tout le temps avec Mister Broco avec toute la mauvaise foi du monde multiplié par deux).

Du fait d'avoir visiter quelques fiches, certains m'écrivent (il y a des membres privilèges qui payent pour savoir qui visitent leurs fiches, et ouiiiiiiii) mais je me demande vraiment si ça vaut le coup de répondre à :

"salut, coment sa va... j'aimeré sa conaitre ta couleur de cheveux... écri moi si tu veut à jesuipafutfut@hotmail.com"

Je ne suis pas méchante hein, avant de le flusher, comme on dit en bon québécois, je vais quand même regarder de quoi à l'air sa fiche, et je flushe après.

Certains m'envoient même la fonction toute faite du piton qui dit : "Veux-tu flirter ?"

Ouais, carrément, comme ça, directement. Bon, franchement, est-ce que c'est moi qui suis trop prude ou y'a-t-il vraiment des catins qui répondent : "oui, bien sûr !"

Pourtant sur ma fiche, c'est tout joli, limite romantique et poétique (en tout cas, je n'ai jamais dit que j'aimais ça embrasser des inconnus par-ci par-là).

Finalement, je décide d'envoyer à mon numéro chanceux un des messages pré-écrits par le site qui dit en gros : j'ai bien aimé ta fiche, contacte-moi si le coeur t'en dit, en toute amitié.

Le truc bâteau qui ne mène à rien quoi.

Il me répond dites-donc. Genre 1 heure plus tard. Un petit message cute, contenant son adresse courriel, et... et son prénom. Et là, et là, comment dire.... c'est la crise de rire.

Et j'arrête là finalement, je viens de changer d'idée, je vais vous le faire en plusieurs chapitres.

Je sais, je suis sadique.

Mais vous m'aimez quand même.

Hein que vous m'aimez quand même ?

Des mains gelées

2009-10-23T11:09:00.000-04:00

et personne pour me les réchauffer.

Ça c'est vraiment un inconvéniant du célibat.

Saïmon, il veut jouer avec mes doigts, alors je ne peux même pas me servir de lui comme cache-mains.

Je veux un homme. Pas frileux. Qui me permet de passer mes mains froides sous son pull afin que je les réchauffe.
S'il accepte, en plus, que je colle mes petits pieds frigorifés sur ses mollets chauds lorsqu'on se couche, je vous jure que je l'épouse.

Et non, les moufles ne sont pas une option (comment je fume ?).
Les chaussettes en acrylique douce non plus (une question de classe je suppose).
L'homme à bonne température et amoureux est l'idéal (mais il est inconnu, c'est balo...)

Arrf

Quelqu'un veut-il m'offrir une bouillotte rigolote ?

La page blanche

2009-10-20T23:50:00.000-04:00

Je suis confrontée au même problème que les écrivains : la peur de la page blanche.

J'arrive ici, je me plante devant ce carré blanc, et je ne sais que vous dire. Normalement, un écrivain y dépose une histoire, un blog, lui, est fait pour partager des moments. Mais je ne sais plus que vous partager de ma vie ces temps-ci. C'est très frustrant. Je ne crois pas que vous parler de ma fin de semaine à repeindre les murs de mon appartement vous passionne. Pourtant, lorsque c'est vous qui l'écrivez, je n'ai aucun problème à le lire et ne trouve vraiment pas cela ennuyant. Ma curiosité, certainement... Comme lorsqu'on regarde de la télé-réalité...

Je ne vis rien de très passionnant ces temps-ci, rien qui soit digne de rire de moi ou d'une situation. Il n'y a rien non plus contre lequel j'ai envie de râler. La vie s'écoule paisiblement, très simplement.

J'aimerais tellement avoir de belles aventures, surtout amoureuses, à écrire. Mais non, rien de rien.

À mon retour du mariage de Casp, j'étais gonflée à bloc. Rappelez-vous de ce que je vous avais écrit, sur cette peur de la guigne. Je pourrais essayer de vous le dire, maintenant que c'est passé, ce que j'ai vécu. Rien de bien transcendant, je vous préviens de suite. J'étais juste parfaitement bien, pleine d'espoir. Je crois que les mariages, ainsi que les voyages, nous apportent une sensation unique d'apaisement. On partage, on reçoit, on vit intensément un moment, et pour mon cas, ça a fait monter en moi une énergie incroyable, un grand bonheur. Mais le quotidien est revenu... et cette énergie est redescendue tranquillement malgré le fait que je me suis remis à la boisson de soja biologique saveur vanille pleine de vitamine D.

Ça va bien, on ne va pas en faire un plat. Petit à petit, en ce moment, je m'active à régler, un par un, des détails de ma liste TO DO. Je ne m'ennuie jamais, je prends soin de moi, de Saïmon et des gens qui m'entourent du mieux que je peux, je n'ai pas de problème particulier, et Dieu merci, le blues ne fait pas partie de ma vie.

C'est juste que je ne sais plus que dire ici, mais je n'arrive absolument pas à me résigner de ne plus avoir cette fenêtre, cette page blanche sur laquelle j'écris des petits bouts de moi, aussi minuscules soient-ils.

J'espère que vous ne m'en voulez pas.

Néanmoins je cherche l'inspiration, le truc digne d'intérêt, chaque jour, je vous le promets.

Mais pour l'instant, je n'arrive qu'à gribouiller.

Ça repartira peut-être... c'est à se demander si je n'ai pas mis de l'essence au lieu du gasoil... pensez-vous que j'ai besoin d'une vidange ?

SPM (1ère édition)

2009-10-06T23:02:00.005-04:00

Spécial Petits Moments

- Arriver au travail, un matin sans patronne, sans client, jouer dans le hall d'entrée au football américain pendant 10 minutes en compagnie des collègues, avec un tupperware en guise de ballon, comme des enfants de 10 ans.

- Marcher un jour d'automne dans les rues paisibles du quartier en écoutant du Muse, et partir récupérer ses bottes chez le cordonnier, prêtes à commencer une nouvelle saison.

- Aller au cinéma un samedi soir, avec une copine. Y retourner le lendemain, seule, parce que c'est trop bon aussi.

- Fouiner dans une friperie et y trouver une magnifique chouette. L'installer bien en vue dans son salon en l'honneur de son amie.

- Se faire dire qu'on est belle par un étranger.

- Lire le bonheur d'une chère amie, enfin amoureuse après une longue période de célibat.

- Écouter du -M- nouveau. Se dire que ce n'est que le début, que ce sera encore meilleur après.

- Manger des tartines de nutella parce qu'il n'y a plus de bicuits.

L'extrait qui m'a parlé

2009-09-29T21:24:00.003-04:00

Avez-vous remarqué que, lorsque votre esprit est focalisé sur une personne, sa présence se manifeste partout où vous allez ? Mon amie Sophie appelle ça des coïncidences et Mr. Simpless, mon ami pasteur, la grâce. Il pense que quand on aime profondément une personne ou une chose, on projette une énergie à travers le monde qui lui apporte "la fécondité".

J'ai lu ça, et je me suis dit : "C'est ça. C'est ça qu'elle m'a donné ma Casp. Elle m'a donné par sa seule présence, son soutien, ce truc qui fait qu'on ne sera jamais plus pareille. Elle a changé ma vie a tout jamais, elle a tout bouleversé depuis le moment où elle a posé ses yeux et son sourire sur moi. Elle est là, tout le temps, même ailleurs, même si elle n'a pas assez d'énergie pour elle-même. Elle m'a pris sous son aile parce que c'était facile: j'étais faible et à la bonne hauteur. Et depuis, elle ne m'a jamais lâchée pour mon plus grand plaisir. Elle m'a brassée, elle m'a serrée, elle m'a posé des questions simples où je n'avais que des réponses compliquées, quand seulement j'en avais. Comme une psy, elle m'a guidée, sans jamais me dire où je devais aller, juste comme ça, en me prenant la main.

Notre rencontre était peut-être une coïncidence virtuelle, ou un coup de grâce d'un modem, mais tout ce qui a suivi mes Chères Amies, étaient simplement les plus beaux moments d'une vie, quand on rencontre une fabuleuse amie.

Je devais te l'écrire en privé, mais j'ai voulu publier. Autant partager !

Ça tangue...

2009-09-28T23:17:00.004-04:00

Tout le week-end...

Samedi, c'était parce que je me remettais de ma soirée d'alcoolisme sous fond sonore Beatlesien. Une demi-bouteille de rhum aura eu raison de ma sobriété.

Dimanche, c'est le voilier qui m'a emporté sur le lac immense. Encore aujourd'hui, je tanguais. Une des personnes de l'équipage me disait qu'une personne ne souffrant pas du mal de mer mettait plus de temps à s'en remettre. Certainement parce que dans le deuxième cas, elle expulse tout sur place directement dans les vagues. Moi non. Pas de nausée, juste la sensation que mon cerveau fait de la balançoire, surtout quand je ferme les yeux.

Dans ma vie personnelle, ça tangue aussi. Entre le fait d'être bien, même si moins heureuse qu'il y a deux semaines, et le fait d'être carencée affectueusement. Je crois que c'est le manque de caresse, de palper, de sentir, d'avoir chaud en peau contre peau. Saïmon comble une toute petite partie de ce manque. Il est doux, il est chaud. Disons qu'il est mon minimum vital. Sans lui, je serais certainement toute sèche.

Et les feuilles tombent. Il y en a de belles rouges par terre. Et des jaunes. Plein de jaunes. Ça s'en va. Tout s'en va vite maintenant dans le vent.

Je suis en train de penser qu'il faudrait que j'écrive à ma mère. Ça fait longtemps. Il parait que ça va vite ça aussi les mamans.

R.A.S. et grand n'importe quoi

2009-09-22T16:58:00.003-04:00

Rien À Signaler.

Rien.

J'ai beau chercher je ne vois rien à raconter de potentiellement drôle. Rien à dire non plus contre lequel je pourrais râler, parce que je suis forte là-dedans aussi.

Non, rien de rien.

À moins que ce soit du tout et n'importe quoi. De la vie en fait, une multitudes de petits évènements qui remplissent une journée.

Il y a des couchers trop tard parce que j'écris à une amie qui est si loin et avec qui j'ai l'habitude de partager beaucoup. Et puis je télécharge plein de films que je n'ai pas le temps de voir, des vidéos et des photos de vacances de mon neveu qui grandit dediou comment ça passe vite, je commence à faire un vrai ménage de mes dossiers photos sur mon ordi car il serait vraiment temps d'en imprimer et de remplir un album photo comme dans le bon vieux temps.

Il y a des levers trop tôt parce que c'est une radio qui fait le travail au lieu d'une douce lumière et d'un ronronnement. Il y a aussi un menou qui, comme ce matin, se prend de nouveau pour un chaton qu'il n'est plus, me réveillant à 6h en cherchant n'importe quel moyen pour me réveiller : il commence par déchiqueter la housse de couette avec ses petites dents, miauler à tout va, apporter un jouet pour que je le lui lance alors que je fais complètement semblant de dormir je le jure, jouer avec la boîte à mouchoirs (donc je la cache dans la commode), puis fait tomber une poupée momiji et la guillotine (je la cache et pleure sur son triste sort, puis pense à mettre sur ma liste To Do : acheter de la super glue) donc je les prends toutes et les cache dans le tiroir à bobettes, mais il ne se laisse pas faire et se dit que l'immense flacon de parfum serait bien une fois au sol lui aussi. Et c'est là que je regrette de ne pas avoir une pièce avec une porte pour l'enfermer.

Il y a des journées banales, à me prendre un fou rire en pleine conversation téléphonique parce que mes collègues de travail se moquent de moi, à organiser divers agendas d'artistes pour que le mien soit bien fait (toujours au crayon gris parce que demain tout changera de nouveau).

Il y a des amis et des envies. Des soupers improvisés, des rencontres fortuites qui s'avèrent importantes, le soleil qui brille (sauf aujourd'hui) et les feuilles qui n'en peuvent plus d'être vertes.

Il y a la vie toute simple et pas de grands questionnements.

Sauf peut-être de ce que je veux pour mes trente ans...

Voici à quoi ressemblait mon matin :

Comme Pénélope ! J'ai une vie tout à fait fascinante.

2009-09-16T15:15:00.003-04:00

Je me dois d'apporter mes bottes chez le cordonnier afin d'être prête pour la saison.

Je me dois de sortir mes jupes d'automne et mes collants violet achetés en soldes cet été.

En parlant de violet, je me dois de trouver un ensemble bonnet, gants et écharpe tout violet.

Il faut aussi que j'apporte mon manteau et ma robe de soirée chez le nettoyeur.

Je dois faire tout ça, mais ma fin de semaine est déjà réservée pour toutes sortes d'activités du début à la fin.

Et les prochains week-ends devraient l'être tout autant : sortie voile si le beau temps persiste, peinture du salon et du couloir ainsi que diverses finitions (là je suis polie avec moi-même parce que ça n'a jamais vraiment commencé !) de décorations de mon sans homme sweet home, il me faut prévoir une promenade en campagne à admirer la plus belle saison de l'année, et le prochain festival de cinéma commence très bientôt.

Et je n'ai que moi à m'occuper. Bon, ok, Saïmon aussi.
Mais comment font les vraies mamans ? Celles qui ont un môme scotché à la jupe et au collant violet ? Qui plus est, quand elles habitent en ville comme moi, sans auto comme moi, et que le cordonnier et le nettoyeur ne se trouvent pas au coin de sa rue mais dans le quartier voisin ? Comment font-elles quand elles sont monoparentales, en plus ? Ah non, moi j'vous l'dis, je les admire les monoparentales. Elles, elles doivent vraiment avoir une vie fascinante.

Peur de la guigne

2009-09-14T12:50:00.002-04:00

Il se passe quelque chose en moi depuis une semaine.

J'ai peur d'y mettre des mots, j'ai peur de vous expliquer, j'ai peur que ça me foute la guigne.

Je n'ai pas rencontré quelqu'un, ça n'a rien à voir. C'est plus profond, c'est autre chose, et c'est tout à fait personnel. Je suis juste bien. Et je crois que ça transparait. Je le crois car des gens inconnus me le disent. Ça fait bizarre, mais je l'accepte et j'en profite, très égoïstement.

Je vous en prie, ne m'en voulez pas de ne pas pouvoir vous en dire plus.

Je vais essayer de prendre le temps de l'écrire quand même et de vous le partager au moment opportun. Pour l'instant, je le garde pour moi.

Oulala Oulala

2009-09-01T11:54:00.005-04:00

Écriture rapide.
Attention les fautes et aux passages du coq à l'âne, au cochon et aux oies.

J'ai juste besoin de venir vous donner quelques nouvelles, des vraies, des longues, avec pleins de mots et non juste un statut.

Ça va super bien. Pour moi. Pour d'autres non, et ça me fout le coeur en miettes. J'ai un couple d'amis qui est sur le point de rompre. Ça fait déjà plusieurs mois que ça sent le roussi et il semblerait que malgré les thérapies et l'amour qu'ils se portent, ils en arrivent à cette décision. C'est un couple que j'idéalisais un peu. Ce sont deux amis. J'ai vraiment mal au coeur pour eux, c'est terrible.
Et ça arrive la même semaine où je célèbre l'amour avec l'Autre couple. C'est ainsi la vie. C'est même souvent comme ça quand on pense : on nous annonce une naissance à quelques jours d'un décès, ta copine te dit qu'elle a pris 5 kilos quand l'autre a réussis à en perdre 3 (et le deux du milieu sont pour ta pomme).
J'ai acheté de nouvelles chaussures pour aller avec ma robe de femme, mais aussi des bijoux, et chose vraiment invraisemblable venant de moi : un vernis à ongles rouge. Ou violine. En fait non, c'est ni l'un ni l'autre, c'est les deux en même temps. Ça a la couleur d'une belle robe d'un bon vin. C'est classe et rock'n roll. Je crois bien que c'est tout a fait moi ça. Mes cheveux sont comme ça aussi depuis vendredi. Ça va vite revirer au roux Fifi Brindacier remarquez.
Ma poignée de porte d'entrée me reste dans les mains depuis hier soir. C'est là que je me sens un peu désespérée de ne pas vivre avec un homme (et de n'avoir presque que des femmes comme voisines). D'ailleurs les hommes en ce moment, je vous le dis pour vrai : c'est inexistant . De toute façon, je n'ai pas le temps, on verra ça quand les feuilles commenceront à tomber.
Hier, allez savoir, mais j'ai beaucoup pensé à mon neveu. Déjà un mois que je l'ai quitté, déjà un mois que je n'ai pas senti son odeur de poupon, déjà un mois que je n'ai pas entendu son rire en jouant avec lui. Il me manque, c'est sûr. Je me sens un peu comme une tatie indigne.
Je dors mal par contre ces temps-ci. Je m'endors tard parce que je veux absolument continuer dans mon bouquin defillequiparledamour, je rêve d'hommes (mais pas sexuellement parlant), du mariage, d'amis, et me réveille souvent vers 4h30/5h du matin. Rassurez-vous, je me rendors de suite. Je mets des plombes à m'extirper du lit le matin, surtout que le menou tout doux est en séance ronronnage face à moi. J'adore ce moment et ne veux jamais l'arrêter.
Dans la continuité des nouvelles futiles, je n'ai vraiment pas envie de cuisiner ces temps-ci. C'est affreux affreux affreux. J'adore manger mais en ce moment, faire des courses et me faire un bon petit plat me semble être une activité de deuxième importance. Que dis-je, quatrième voir cinquième. Le week-end est d'autant pire... Tenez, samedi et dimanche dernier, avant 18h, je n'avais eu le courage que de me faire un bagel tartiné de fromage à la crème. Heureusement que le soir c'était resto miamissime parce que franchement, ça craint.

Que vous dire de plus... Dans 2 jours, je quitte le continent pour vous savez quoi. C'est presque irréel que des fois, une mauvaise pensée me traverse la tête comme quoi je vais me casser la gueule à vélo et ne pourrais donc pas me rendre là-bas. Comme si ce n'était pas possible de vivre ça.
Putain, déjà (excusez ma grossièreté). C'est comme un rêve cette journée à venir. Je crois que je vais être comme lorsque je fume un pétard : tout sourire, sur un nuage où rien ne m'atteint, heureuse, tellement heureuse de vivre.

Je vous reviens bientôt mes Belles, avec des étoiles plein la tête et un coeur de michoko ramolli.

Portez-vous bien.

*** Edit de soirée ***

J'ai peut-être pas de chum ni de voisin mâle, mais j'ai un cousin ! C'est formidable un cousin qui sait tout faire avec ses dix doigts : ça répare la poignée de la porte d'entrée et ça me change le lustre tout moche de la cuisine pour un autre luminaire ni-rouge-ni-violine-les-deux-en-même-temps que Mister Broco m'avait donné il y a quelques mois. En plus, le cousin, il regarde tes murs et il dit : "Bon, c'est quand qu'on la fait ta peinture ?"

Bin quand tu veux cousin !!! Laisse-moi juste le temps de partir marier ma coupine, et peut-être de profiter encore un peu du beau temps sur un voilier.

Ah oui ! Parce qu'aujourd'hui, j'ai appris que l'ami de ma Boss, celui à qui j'avais prêté mon appart à Noël en échange de bons soins pour Saïmon, a un voilier. Moi qui rêve de me faire des ampoules aux doigts en tirant des cordes, cheveux aux vents et jean retroussé, j'ai sauté sur l'occasion en soumettant ma candidature pour être mousse. Il m'a appelé 2 heures plus tard pour me dire "Alors comme ça tu voudrais faire de la voile ?" Euhhhh Ouiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii

Bon, Xcusez, je suis folle comme de la marde si ça se fait vers la fin septembre comme prévu.

Imaginez : C'est l'été indien, il fait 25 degrés, le ciel est bleu, il y a juste quelques nuages qui se dessinent dans le ciel, nous sommes sur un immense lac, et les arbres tout autour arborent leurs plus belles couleurs d'automne. En fin de journée, on jette l'ancre, on ouvre un rosé bien frais, on sort des olives et un paquet de Sun Chips saveur cheddar de campagne. Aaaaaahhhh... BO-NHEUR !

Et là, de suite, je vous arrête, l'ami en question a plus de 45 ans, et sa femme est enceinte. Que ce soit bien clair entre vous zé moi.

Sur ce, je m'en vais me pieuter avec mon livre defillequiparledamour.

Question à 12 784 points

2009-08-24T23:27:00.002-04:00

Bon, j'm'explique :
Mon frangin m'a transféré tout plein d'émissions françaises que je ne peux voir depuis ma terre étrangère. Je me délecte de "Rendez-vous en terre inconnue" (j'ai braillé comme un veau à l'épisode de Bruno Solo en Mongolie) par exemple.

Ce soir, je me dis "Allez, il te reste un verre de rouge, faut pas gâcher... installe-toi peinarde devant ton ordi et regarde Télé Bistrot". J'me fends la poire, il y a vraiment des perles, sauf que... bin sauf qu'il y en une que je ne comprends pas...

Alors mes soeurs d'un peu de partout, je vous demande de l'aide : la madame avec le tablier vert là... mais qu'est-ce qu'elle dit ?
Comprenez-moi bien, moi aussi j'ai un accent bizarre, je suis bilingue de français, je ne me fous pas d'elle. C'est juste que là bin... j'comprends pô c'patois lô...

Merci les filles.

Chuuuuuuuut

2009-08-18T23:03:00.003-04:00

C'est lui qui m'envoûte...

C'est celui de l'AS !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Le gros souvenir

2009-08-17T23:31:00.003-04:00

L'ektorp rouge

Il y a un peu plus d'un an, je les accompagnais chez le suédois pour acheter leur ektorp. J'étais envieuse, je voulais le même depuis longtemps.
D'abord, il est rouge, en plus en velours (comme dans mon enfance), et puis il est beau, classiquement beau.

Le hasard fait qu'aujourd'hui il est chez moi. Saïmon aime s'y allonger sur l'accoudoir avec ses grosses mitaines. Je trouve qu'il lui va très bien.

Cet ektorp est un gros souvenir, il détient plusieurs secrets, plusieurs câlins, plusieurs rires. Il est un immense bonheur. Merci !

À la demande générale de deux personnes

2009-08-13T23:02:00.004-04:00

L'histoire du trench blanc

J'ai acheté ce trench blanc chez Bibiboutique, un endroit pas comme les autres. Dans ce lieu hors du commun vit une jolie jeune femme, Bibi, avec sa petite fille très vive et vraiment vraiment chouette. Ce qui est bien chez Bibiboutique, c'est qu'on peut apporter notre vin, du chocolat, du fromage, bref, plein de choses qui rendent les femmes heureuses et qui se mangent avec les doigts sans avoir besoin de faire la vaisselle. Bibi est aussi une de mes collègues de travail, du moins presque... on ne travaille pas dans la même entreprise, mais on se parle assez régulièrement au téléphone, on se rend des services mutuels, on jase de nos vacances et on se donne en secret des passes pour des avant-premières de films. Bref, Bibi, c'est ma copine. C'est aussi une fille dont j'ai toujours admiré la classe, le goût des belles choses, elle est jolie et naturelle, drôle et intelligente, encore une de ces filles formidables désespérément seule parce que "trop bien".

Un jour Bibi m'invite à la session printanière de sa Bibiboutique. Parce que Bibi a un défaut : elle aime vraiment beaucoup beaucoup les vêtements, les tissus, les matières. Et en plus, elle aime acheter. Mais Bibi, elle n'a pas trop d'argent. Alors elle court les friperies, et passe des heures à chercher les beaux morceaux au milieu de toutes ces vieilleries et autres déguisements à enterrement de vie de célibataire. Elle n'achète pas que pour elle Bibi, elle pense à ses copines, à toutes les femmes. Et quatre fois par an, elle les invite dans sa boutique afin de venir voir ses trouvailles qu'elle nous revend à peu près le même prix qu'elle a payé.

La soirée commence comme cela : on arrive chez Bibi, on met le vin blanc au frigo, on rencontre deux/trois filles en sous-tif à qui on dit bonjour, on pose notre sac, et c'est là que les choses sérieuses commencent. On regarde les fringues, plein de belles petites choses, des trucs chics, des trucs trop grands pour toi qui vont super bien à ta copine Caspéciale, des trucs trop rigolos que tu n'oserais pas porter, des trucs jolis mais non, des trucs waooow c'est fait pour moi. Alors on essaie, on se mate (ça te va trop bien ce petit pull !!! Tiens, essaie cette jupe, ça devrait bien t'aller !), on s'arrête pour boire une coupe de vin, un morceau de fromage, et on discute. On continue à complimenter la fille qui essaie cette jolie petite veste, on boit de nouveau une coupe de vin, on dit à cette autre que non, c'est pas vraiment bien, ça tombe mal. Mmmmm délicieux ce chocolat.

Et puis... et puis il s'est passé quelque chose. On ne se connaissait pas bien mais d'un coup, à force de se regarder, à force de se juger, certaines se sont mis à parler de leurs complexes, de ce qui fait qu'on se sent belle, ou laide, de la valeur que l'on donne à notre corps, de nos seins qui remplissent trop ou pas assez les décolletés, de nos mères, de notre rapport à la nourriture, des magazines de filles qui nous dictent à quoi nous devrions ressembler, des hommes qui finalement nous aiment avec nos complexes si forts, on s'est ouverte franchement. Et c'était bien, c'était vrai, naturel, et ça a fait un bien fou.

Je suis ressortie de chez Bibiboutique un peu pompette, heureuse, avec 3 tee-shirts, une robe, un jean, une paire de bottes, mon trench blanc (que j'adore par ailleurs, car toutes les tâches partent très bien au lavage dans ma Tromm) et 100 $ en moins dans mes poches.

Cet été, je n'ai pu me rendre à la Bibiboutique pour cause d'absence du territoire. Mais cet automne, croyez-moi, j'en ferai encore partie !

Un soir avec moi aux Francofolies

2009-08-05T00:39:00.003-04:00

Ce soir, malgré les risques d'orages forts dont nous sommes maintenant habitués depuis deux mois, je suis allée aux Francofolies.

Je vous partage donc quelques chansons souvenirs, question de...

Oui, question de... juste pour partager.

Tout d'abord, une découverte, alors que je savourais mon sandwich polonais :
Davy Sicard. Réunionais.

Cette chanson se rapproche de mon article précédent.

Suivre ce lien si vous préférez avec l'ambiance musicale originelle (pour ma part, je préfère avec tout le tralala, mais on entendait mieux les paroles avec la vidéo que je vous ai proposé).

Ensuite, Zong, eux aussi Réunionais (mais des zoreilles à mon avis).
Je les avais déjà rencontré il y 3 ans, ici-même (puisque je n'ai jamais été foutue de foutre les pieds à La Réunion, malgré un billet aller simple acheté -et jamais utilisé donc-, et une deuxième envie d'aller m'y installer qui n'a jamais aboutie, la troisième, c'est la bonne !). J'avais même bu une bière avec eux pis tout, ils dormaient dans l'appart meublé que mes boys louent. Bref, on s'en fout. Leur style est... comment dire... complètement déjanté, entre l'électro, le rock et quelques airs créoles (certaines de leurs chansons sont en créole d'ailleurs). Bon, perso, avec un coup dans le nez, j'adore danser là dessus.

Pour finir, celui que tout le monde attendait (mais que je ne connaissais pas, je me suis sentie inculte d'un coup) : Tiken Jah. Ivoirien (il y voit pourtant super bien, je le trouve même très clairvoyant).

J'adore les festivals ! Et la saison n'est pas finie, bientôt j'enchaîne sur les spéciaux cinéma. Pfffiouuuuu je suis fatiguée d'avance (mais tellement heureuse de vivre tout ça, c'est la déprime totale dans le fin fond des Alpes).

Marianne à mon doigt

2009-08-03T21:47:00.004-04:00

Alors que nous nous promenions, franginette et moi, dans notre petite ville du creux des montagnes, nous croisons une petite bijouterie avec des créations assez originales. On s'émerveille devant tant de couleurs et de créativité. Au fond de la boutique, nous trouvons le présentoir spécial "Marianne". Des dizaines de bagues à son effigie, toutes faites à partir de pièces de centimes de francs, vous savez, ceux dont on parlera toujours dans 50 ans alors que nos petits-enfants ne comprendront pas pourquoi nous utilisons toujours cette monnaie désuette.
Il y a aussi des pendentifs, tous plus beaux les uns que les autres. On se met à essayer les bagues, on y reste une bonne demi-heure alors que mignon neveu gnagnatise dans sa poussette.
Il me revient à l'esprit la conversation que nous avions un jour avec Caspourbientôt : ici, en Amérique du nord, comme dans d'autres pays en ce monde, les habitants sont fiers de leur patrie, exposent leur drapeau devant leur maison et chantent leur hymne à tue-tête le jour de leur fête nationale. En France non. On le remarque quand on vit loin. Le drapeau, on l'a acheté pour la coupe du monde 98, à la limite, on l'a pour son bâteau. Jamais on ne s'amuserait à le faire flotter sous nos fenêtres de cuisine. Bien trop peur de se faire huer par le voisinage, pensant que vous faites parti du éfène. Chanter la Marseillaise ? Que si nous sommes champions. Et pourtant... je dois vous avouer que j'ai une sacrée fierté d'être française. C'est beau la France, c'est riche en culture, en traditions, en histoire. Je ne suis pas forcément fière de ce que devient mon beau pays, mais je suis fière de mes origines, même si je m'en cache un peu.

Mais lorsque j'ai vu cette bague, des souvenirs sont montés en moi :
Je me suis revue en train de compter ces petites pièces pour m'acheter des fraises tagada et des Chupa Chups chocolat-vanille à la boulangerie. Je me suis revue m'en séparer pour passer à l'euro. Et j'ai revu Marianne. Ce symbole de la France, de la femme révolutionnaire, celle dont j'ai appris en 1989 qu'elle représentait les trois valeurs fondamentales de notre république : la liberté, l'égalité et la fraternité.
Je me suis alors dit que ce serait un beau clin d'oeil de la porter fièrement à mon doigt.
J'ai longuement hésité entre plusieurs modèles, mais celle-ci avait un petit truc en plus. Tout d'abord, Marianne est ici debout contrairement aux pièces jaunes. Elle est en marche vers la liberté, cheveux aux vents, dynamique. Et cette bague là n'était pas parfaite, elle manque de polissage, elle est un peu grise. Je la trouve encore plus jolie comme ça, elle ressemble plus à ce que j'ai connu, ses imperfections faisant ressortir ses contours. J'aime ce qui est imparfait, ça me rejoint.
Je suis touchée de voir que cette pièce, frappée en 1976, a du passer par des millions de mains, pour acheter une baguette, le journal du dimanche et des fraises tagada.

Pour couronner le tout, j'ai trouvé hier dans ma friperie de quartier, un béret noir. Il n'est pas aussi beau que celui que portait mon grand-père, mais il me donnera, encore une fois, une certaine identité.

Par contre, je le jure, je ne porterai pas tout cela avec en plus une baguette sous le bras. Le cliché tue le style.

DM, l'AS et son parfum

2009-07-29T15:32:00.005-04:00

Samedi soir, retour en force à Montréal. À peine sortie de l’aéroport, je pars chez mon collègue de travail avec mes bagages, avec comme but de nous retrouver autour d’un verre (ou 2, ou…) de gin-tonic avant le concert. Nous sommes quatre : le collègue, sa blonde, son meilleur ami et moi.

…Aparté…
C’est de ce dernier dont je dois vous parler, car il me semble que j’ai omis de vous conter quelques broutilles. Je ne suis pas ironique, ce sont vraiment des broutilles. Le meilleur ami de mon collègue de travail, que nous appellerons l’AS (comme Ami S----), m’a toujours fait un drôle d’effet, même à l’époque où j’étais avec chumy. Comment dire… oui, à la base, j’ai toujours été attirée par lui, tout simplement. Certainement à cause de son humour, sa sensibilité, son extrême gentillesse, ses yeux pétillants et son rire qui change chaque trimestre (c’est un attrapeur de rires comme je suis une attrapeuse d’accents). Vous êtes en train de vous dire que waaOOoooOOw il est exceptionnel, youuhhouuu Mandy n’a qu’à sauter dessus. C’est sans compter sur ses squelettes, que nous avons certes tous, mais qui pour moi me font un peu peur. Premièrement, il a tendance à être souvent déprimé. Il a aussi mal géré son argent à un moment donné ce qui fait qu’il a une assez grosse dette à rembourser (il compte faire une demande de faillite d’ailleurs pour s’en sortir). En amour, apparemment, il est amoureux les 3 premières semaines puis plus rien, et arrête la relation. Il a bien eu une blonde pendant 7 ans, mais sans jamais vivre ensemble à cause de la distance.
Bon, voilà en gros le personnage.
Comme tout Québécois qui se respecte, gentil et bien attentionné, il est du genre à te prendre dans ses bras, à te faire des compliments super trognons, mais surtout, il ne faut rien s’imaginer, ce n’est pas de la drague, ni même de la séduction. C’est comme ça ici, c’est du bluff.
Et c’est bien là le problème. Au fur et à mesure que nous nous croisons depuis 4 ans, on est du genre à se prendre dans les bras. Et moi, je suis attirée. Et lui je ne sais pas (en fait, je ne crois absolument pas). Et chaque fois que je le vois, je suis amoureuse comme on peut l’être à 15 ans : à rêver qu’il se passe quelque chose qui ne se passe jamais, à interpréter des gestes anodins, à chercher une façon, un moment, où il me regardera dans le blanc des yeux et où nous rirons à gorge déployée, où nous serons côte à côte. Tout ça pour l’enlever de ma tête les jours suivants, car je sais qu’il ne se passera jamais rien.
Cette dernière année, nous nous sommes un peu rapprochés, amicalement parlant. On s’échange de temps en temps quelques courriels où l’on parle de nous, où on demande des nouvelles de l’autre. Une fois, nous nous sommes vus pour boire une bière. Plusieurs fois, je lui propose de l’inviter à souper, il accepte gentiment, mais une date n’est jamais fixée. Moi je ne veux pas insister et lui n’insiste jamais.
Et pour autant, il est là, à quelques rues de la mienne, avec ses gentils mots, et son parfum extraordinaire.

…Retour au récit…
Nous partons au concert. Je suis en plein décalage horaire, j’ai 3 légers gin-tonics dans le corps. Je vois bien que l’AS n’est pas dans une forme olympique. Je lui dis que je le remarque tout en le prenant par le bras. Il me dit que ce n’est pas si pire, que ça va aller. Nous serons côte à côte une bonne partie du concert, on se prendra un peu dans les bras afin de se balancer sur le rythme de ces mélodies qui nous unissent. On échangera quelques regards, quelques sourires.

...Pause publicitaire... extrait du concert (pour toi Marie !)

Quel sex appeal ce Dave... graaaoooOOooowww

En sortant du concert, nous avons tous un litre de bière de plus dans l’estomac, un sourire sur nos lèvres, et on est regonflés à bloc. Le couple est collé serré. Je prends donc le bras de l’AS avec comme bonne excuse que je suis vraiment fatiguée, décalage horaire oblige (entre nous, c’était vrai et si arrangeant d’avoir ce formidable prétexte), et qu’il faut me « soutenir ». Nous marcherons, nous nous quitterons des bras, et nous atterrirons dans un bar bondé pour l’after concert DM. Musique électro-industrielle, un cosmo, on se met à danser avec la blonde du collègue pas blonde pour un sou. On va chercher nos gars parce que quand même hein… ça va faire… alcool + fatigue = je rentre dans la danse un peu en transe et laisse aller mon corps au rythme de la musique. Il me faut bien ces deux éléments pour danser là-dessus, sinon, impossible. On ne dansera pas des heures et repartirons, de nouveau bras dessus – dessous. Non, c’est pas vrai, main sur la taille, sous la veste même, et encore pire : sous le tee-shirt en ce qui concerne la mienne. J’avais envie de toucher sa peau. Il se laisse faire, j’en profite. Il me parle des bourrelets qu’il pense avoir, mais qu’il n’a même pas, sauf s’il tire sa peau. On parle de nous tout en marchant. De temps en temps, je me colle plus proche, l’enlaçant avec mon autre bras, le serrant contre moi, car ce qu’il vient de me dire me touche ou pour lui témoigner ma solidarité, mon affection. J’adore son parfum. Il est très épicé, assez fort même, mais j’adore. Si j’étais assez grande, je collerais mon nez dans son cou pour en prendre une grande et longue bouffée. Je rêve de passer une nuit collée à ce corps et à cette odeur. Je rêve de cette nuit silencieuse en petite cuillère. Je rêve d’avoir le courage de le lui demander, en toute amitié, promis juré.
Arrivés à destination, je récupère mes bagages, dis au revoir à mon collègue et à sa blonde brune, puis monte dans un taxi avec l’AS, puisque nous habitons le même quartier.
Au moment de nous quitter, nous nous embrassons sur les deux joues, comme toujours. Je lui propose de venir souper un soir à la maison, comme toujours, en lui affirmant que je cuisine très bien. Il n’en doute pas, et me dit oui, comme toujours. On finit par se dire de prendre soin de nous, comme toujours. Et je sais que je n’aurai pas de ses nouvelles avant un mois ou deux, comme toujours.
Il est 2 heures du matin. J’arrive chez moi. Saïmon me hurle après que c’était bien long cette absence. Mon nouveau voisin fait une énorme fête. Je monte donc me présenter et lui dire que je rentre de voyage exténuée. Il s’excuse, il a voulu me prévenir, mais j’étais absente, le party est au maximum, il m’invite à boire un verre. Au point où j’en suis, je dis oui. De toute façon, je comptais m’allumer une dernière cigarette. Il me sert un énorme rhum brun sur glace que je ne finirai pas. Il est comédien, adorable et splendidement gay. Je leur souhaite de continuer le party, d’être heureux, je sais qu’avec mes boules quiès ils ne me dérangeront pas.
Allongée dans mon lit moelleux, à moitié nue, je m’allonge sur le dos. J’entends mon cœur battre avec les boules de mousse dans les oreilles. Mon bras gauche repose sur le coussin ordinairement solitaire. Je me retourne légèrement vers la gauche. Mon nez est plus proche de mon poignet. J’adore ce parfum. Je ne sais pas pourquoi, mais il me rassure. Jusqu’au bout de la nuit, j’en profiterai, car jusqu’au bout de la vie je vivrai comme il se doit.
Il est mon AS, plus fort que le Roi, ou plus faible qu’un deux, suivant à quel jeu nous jouons.

Tout petit souvenir de vacances

2009-07-27T22:10:00.002-04:00

Deviendra grand

C'est (bientôt) finiiiiiiiiiiiiiiiiiii

2009-07-22T17:03:00.003-04:00

Plus que deux jours.

C'est toujours pareil les vacances, au début c'est "waaooOOowwww coOOol, j'ai le temps de faire plein de choses, regarde aujourd'hui j'ai glandé avec mon café/clope du matin, pis j'ai fait à bouffer, pris l'apéro, mangé jusqu'au dessert chantilly, waooofff déjà 15h on va se faire une tite activité tranquilou, ouuuhhhh mais ce sont les soooOOooldes !!!! ahhh c'est l'heure de l'apéro, allume le barbeuk frangin j'te sers un jaune, bon une petite contrée maintenant pour digérer ???"

Et là, bin merde alors, plus que deux jours. Mais elles ont filé où ces vacances ? Elles ont pris le TGV ou quoi ? Bon, je vais pas me plaindre, pour vrai j'ai fait plein de trucs, après Marseille je suis partie en Lorraine, j'ai vu Strasbourg sous la pluie, Nancy sous les nuages, Kitty et Metz sous le vent, Europa-Park sous un temps mitigé, et la terrasse du papounet sous un parasol. Je serais bien allé voir le Struthof mais bon... les jours où il faisait beau on voulait continuer d'être joyeux vous voyez... N'empêche que la prochaine fois, je me le fais quand même (et je me refais Kitty aussi, parce que ça c'est trop "Youuhhouuuu").

Maintenant, je connais bien mon neveu : j'anticipe le deuxième effet kisskool du rot en mettant le bavoir à l'horizontale, comme ça plus de lait caillé dans le décolleté. Il m'a tout de même eu sur la cuisse ce midi, certes... C'est pas de sa faute, il est vachement content. Toujours en train de sourire ou d'éclater de rire. Il fait bien la gueule quelquefois mais là c'est nous qui sourions, il est trop drôle quand il fait gnagnagnagnagnagna avec sa tite bouche. Quand je pense qu'il est fort probable que la prochaine fois que je le verrais il marchera et parlera un tout petit peu... (points de suspension signalant un moment d'émotion que je ne saurais exprimer là maintenant)

Pour me donner du courage, je me dis que dès mon arrivée à Montréal m'attendent mon lit douillet, Saïmon mon chat tout doux que j'ai bien hâte de caresser et le concert de Depeche Mode. Puis-je autant dire vivement samedi ???

Et de une !

2009-07-12T17:44:00.002-04:00

Ciel bleu tous les jours que les Alpes font.

Neveu adorable, beau comme un coeur, qui sourit et fait des petits vomis de lait sur les jupettes toutes proprettes (voire neuves). A même réussi à vomir dans mon décolleté en plein magasin de fringues.
Deux surnoms : cucul toxique et crapaud/crapaousse (si on le dit à la provençale).

Promenades en centre ville, balade en montagne, glandage autour d'une table avec plein de gens qui parlent fort avé l'assen, rencontre avec des vieux copains d'adolescence (même un de mes ex, trop bizarre), merguez, courgettes et salades du jardin bio, pétanque, apéro, lecture, petite beuverie entre amies, belotte et rebelotte, pizzas au feu de bois fait maison.

Demain départ pour Marseille : deux jours entre amies avec au programme Bonne Mère, gare St Charles, Vieux port, bouillabaisse, Estaque, mer et plage, 6 heures de bus quand même aller/retour. Faut le vouloir et je le veux. Fesses et ventre blanc, besoin de flotter dans la Méditerranée seins nus rienàfoutre, besoin d'amies, envie de Canebière et de gens qui chantent, de ce bordel unique.

Puis départ pour loin. Très loin et très différent, le noooord, là où il y a les nuages et les mirabelles. Mais aussi papou, Kitty, Europa-Park, Strasbourg, Gewürztraminer et flammekueche.

Voilà, nouvelles rapides, succinctes et désordonnées.
Quand même plus long qu'une carte postale, ne vous plaignez pas non plus d'abord.

Z'à bientôt, vers la deuze.

Je pars vite, je ne reviendrai pas tard

2009-07-02T00:07:00.004-04:00

Voilà, maintenant que mon premier devoir de DH est fait, je peux partir me reposer (pour toutes celles qui sont au courant, ça s'est bien passé, les futurs sont ra-vis).

Dans 3 jours je m'envole en Terre Hexagonale chatouiller les mini petons du neveu le plus chouette du monde. Peut-être aurez-vous de mes nouvelles si j'accède facilement à un réseau wifi du fin fond des Alpes magnifiques (hors de question de laisser des traces de ma vie virtuelle sur un ordinateur familial).

Je vous souhaite de formidables vacances, et vous laisse sur le dernier -M- que je viens juste de découvrir (et à qui j'en veux énormément de ne pas avoir attendu mon retour pour le présenter, Méchant -M- !!!).

À bientôt bande de vous toutes, peaufinez votre bronzage, mangez plein de crèmes glacées, lisez un bon roman de 538 pages, et dansez sous les feux d'artifice. Je vous retrouve pleinement à la fin juillet.

Ma Déclaration

2009-06-22T23:02:00.008-04:00

Enfin tu l'as dis publiquement.
Je peux donc maintenant faire de même.
Étaler ces mots qui raisonnent dans ma tête, qui bouillonnent et se mouillent.

Tu sais mieux que quiconque ce que tu représentes pour moi, ce que tu m'as apporté en ces deux années.

Deux ans et tant de choses partagées : des carrés de chocolat échangés sous le manteau; des mélodies souvent; des sourires tout le temps; des discussions à n'en plus finir à n'importe qu'elle heure, n'importe où et sur n'importe quoi, m'enfin... surtout sur toi et moi; de la peinture de cheveux et des recettes de vivre-mieux; des expositions de chaussures dans les vitrines; des vidéos pourries de ce bas-monde; des histoires politiques d'ici et d'ailleurs; des e-mails par centaines; des caresses à Saïmon; des heures au téléphone à tromper l'ennui et à rire de la vie; des mouchoirs en papier; des promenades à rêver; des imbéciles à oublier; des soupes en hiver et des crèmes glacées le reste de l'année; des amis pour l'éternité; et peut être même ton canapé.

Tu as fait de moi une femme, qui a les ongles manucurés, des talons casse-pieds, et qui aime mieux se regarder et s'apprécier.
Tu as fait de moi quelqu'un de meilleur, qui est capable de s'aimer.
Tu me fais encore plus aimer la vie de par ta fausse naïveté.

Il manquera dorénavant quelque chose à Montréal, c'est le sourire de ... mon Amie tant aimée.

Mais va ma Caspoulette, là-bas c'est pas plus mal. Il y a plein de chouettes filles à rencontrer, de la famille à aimer, de bonnes choses à manger (étiquetées sans OGM), et pour sûr deux jobs à trouver.
De toute façon, c'est pas compliqué, on ne se laissera pas tomber.

Une petite dernière pour nous, à jamais.
J'ai choisi une version différente, parce que les choses changent et qu'il faut l'accepter (mais c'est pas plus mauvais) :

N'empêche que tu vas crissement me manquer...

R.A.V. : Tu crois que si je prends mon premier cours de guitare je peux dire que j'ai comme ambition de jouer ça ?

Saïmon le chat menou

2009-06-18T22:58:00.005-04:00

Pas le temps de bavasser. Alors je vous montre quelques photos de nous, question de faire passer le temps.

Ça passe plus vite comme ça ?

(Ne me dites pas qu'il est beau, je le sais bien, c'est mon chat menou z'à moi)

J'étais, je faisais et ressentais

2009-06-11T15:24:00.005-04:00

La luciole, gardienne de knut a joué.

J'ai juste voulu la copier.

D'abord.

9 novembre 1989 : La chute du mur de Berlin
(souvenir vague et en même temps marqué dans ma mémoire – je ne sais pas si c’est LA vérité ou la simple vérité du souvenir que j’ai entretenu avec les années… )
J’ai 9 ans et demi. Il est 20h. Avant, je pense qu’on regardait Santa Barbara à la tévé. Je joue avec des barbies dans le salon en pensant à Kelly Capwell, bientôt j’aurai 10 ans, et ce sera une honte d’encore jouer avec ses barbies, alors j’en profite. Le journal télévisé commence. Ma mère m’appelle, elle me dit d’arrêter de jouer, de venir écouter, nous vivons un grand moment historique. J’obéis (qu’est ce que j’étais sage à l’époque !). Je vois des gens pleurer, je vois des gens heureux, et ce mur que tout le monde casse avec effervescence. Je ne comprends pas ce qu’il se passe, mes parents m’expliquent brièvement. Je pense être bouche bée devant les images, ma barbie sans jupe à la main. Tout d’un coup, je prends conscience du monde, de l’importance de ce que des gens comme moi peuvent vivre. L’Allemagne, c’est pas si loin je crois.
Avant cet évènement, j’étais une petite fille fermée dans son petit monde qui comptait : son village, sa ville pas trop loin, ses montagnes tout autour et la mer en été. À partir de ce jour, je devenais citoyenne du monde, je m’ouvrais.

31 août 1997 : La mort de Lady Di
Aucun souvenir particulier d’émotion. Je m’en fous, je suis une ado, seul mon nombril compte, et croyez-moi, il y a bien assez d’émotions comme ça là dedans. Ohh oui, je me rappelle des gens qui pleurent et des gerbes de fleurs à n’en plus finir, et surtout du début de l’enquête comme un roman policier. Qui a osé tuer la princesse ? Ça me rend un peu triste, mais bon… pas de quoi fouetter un chat.

11 juillet 1998 : La finale de la Coupe du Monde de Foot
J’ai raté mon BAC. Je m’en veux, je suis triste, déçue, amère et très en colère. Je ne sais pas ce que je vais faire l’année prochaine. Heureusement, il y a les amis et les bleus qui nous donnent des sensations fortes. Ce soir là, nous sommes dans le jardin des parents d’un ami qui sont absents. Le pastis et le vin coulent à flot, les merguez cuisent sur le barbeuk, et le son de la tévé est presque à son maximum. Je porte une petite robe en coton bleu, blanc et rouge. Ma sœur aussi. À la fin du match, nous descendons en centre ville, je crois que toute la ville s’y est donnée rendez-vous, je n’ai jamais vu autant de monde sur le boulevard, c’est l’anarchie totale. Les autos qui essaient de se frayer un passage sont chamboulées, les gens montent dessus, crient, ça klaxonne, ça boit dans la rue, on se perd avec les amis, et ça fait vraiment du bien tout se bonheur, toute cette folie.

31 décembre 1999 : l'arrivée du 21e siècle
Je suis en Haute-Savoie. Nous sommes deux couples d’amis. Il y a beaucoup de neige et nous sommes tout près des pistes de ski. La soirée ne commence pas très bien. Mon chum (le même depuis 3 ans) me boude et je ne sais pas pourquoi, personne ne sait pourquoi, je me demande si lui-même sait pourquoi. On s’emmerde un peu. Avant minuit, on décide de mettre nos combinaisons et de partir sur les pistes avec nos luges de compétition (avec volant, siège et tout) et une bouteille de champagne. Et c’est comme ça, sous un ciel étoilé, au beau milieu d’une piste de ski déserte, que nous passerons à un nouveau siècle, avec de la boisson, de quoi fumer et des descentes sur la piste damnée en luge à toute vitesse. Des personnes du chalet voisin nous rejoindront avec des sacs plastiques et autres supports à fesses glissants.

Dans 10 jours, j'aurai 20 ans. Vingt ans. À l'aube de ma vie d'adulte, à l'aube d'un nouveau siècle. Je me demande si ça glissera tout seul mais je suis pleine d'espoir en regardant le ciel.

11 septembre 2001 : l'attentat au World Trade Center à New York
Il est environ 15h ou 16h, je fais une visite d’appartement à un couple. L’appart est moche, difficile à vendre. Alors que nous sommes sur le balcon ensoleillé à admirer la vue sur le parking, des personnes discutent en bas. On me dit qu’il se passe quelque chose aux USA, que des tours sont touchées. Je crois à une blague, ou plutôt je ne cherche pas à comprendre, et je suis pressée, il faut encore je montre la salle de bain la plus laide du monde. Lorsque je rentre chez moi vers 19h30, mon chum (un autre) est devant la tévé avec un ami. Je vois les images, ils m’expliquent, je crois encore à une blague. Ça ressemble un peu trop à un film, c’est irréel. Mais c’est bel et bien vrai, c’est étourdissant, voir ces images, encore et encore, sans cesse, me donne le vertige.

1er janvier 2002 : l'Euro débarque
La seule chose à laquelle je pense en ce 1er janvier, c’est que je vais devoir devenir trilingue. Depuis 1 an, je parle déjà en francs et en anciens francs, maintenant, il va falloir faire la conversion en euros. Entre nous, j’ai encore parlé longtemps en francs aux clients… Les maisons, ça se négocie en centaines de milliers de francs, pas en euros !

26 décembre 2004 : le tsunami en Asie
C’est mon premier noël au Québec. Je viens de découvrir le lait de poule au Brandy, la tourtière et le ketchup aux fruits. Je me rappelle être chez les grands-parents de mon chum (encore un autre, rassurez-vous, c'est le dernier), et regarder les infos. Bien entendu, on parle beaucoup des touristes canadiens sur place en vacances, et un peu des locaux. Ça me fout toujours la gerbe. Et je déteste la gelée d’atocas.

2 avril 2005 : la mort de Jean Paul II
Beaucoup de bruit pour rien. Il est vieux, il est mort, voilà tout. Qu’est-ce que vous voulez que ça me fasse ? Si au moins il avait ressuscité, ça aurait un intérêt. Mais là… franchement…

Je rajoute une date :

6 mai 2007 : élection de Notre… euhhhh… Président
La veille j’avais traversé la ville pour aller voter. Même de si loin, je me devais d’accomplir mon devoir et de profiter de mon seul droit fondamental de citoyenne en ce monde. Droit que nous n’avons pas tous, et encore moins toutes. Raison de plus pour ne jamais le lâcher. Le lendemain, dimanche, j’allume la tévé vers 14h55. À l’époque, j’avais le câble et TV5. Il fait trop beau dehors, je suis seule et je veux profiter de mon après-midi au soleil. Dans 5 min, je saurai si ce sera dans la joie ou la tristesse. Je les écoute, je regarde dehors, je bois un verre d’eau et… j’éteins la tévé, ferme la porte, et m’en vais. Je pédale. Je suis un peu en colère, mais surtout déçue, très déçue… Je me dis que je ne rentrerai pas en France avant au moins 5 ans si c’est comme ça. Je n’ai pas envie de parler. Je n’ai pas envie, à ce moment là, qu’on se rende compte que je suis française. Oui j’ai honte, de ma patrie et de son choix. Heureusement qu’il y a le soleil, et l’accent québécois que j’intègre de plus en plus.

Ceux là (surtout lui)

2009-06-07T23:31:00.006-04:00

Les zommes. Ceux avec du poil au torse et des yeux qui brillent quand se pointe un décolleté. Je reste floue lorsque je vous parle de mes relations avec ce genre d'humains.
Mais qu'est-ce que je pourrais bien vous en dire... Le pianiste, je vous ai tout dit. Tout. Dans les moindres détails, je ne peux faire plus. Quand aux autres... et bien il y en a pas d'autres.

À part monsieur brocoli, ok. Ça fait un an que ça a commencé, vous le savez. Il y a un an, on s'est rencontré dans un parc, près de Félix, le grand, Leclerc. Pendant plusieurs mois, on a beaucoup parlé grâce au chat, on s'est peu vu, on a trop bu, on a glissé de temps en temps dans les bras l'un de l'autre. Je me suis posé beaucoup de questions, sur moi surtout, sur ce que je ressentais sur lui, sur ce qu'il ressentait pour moi, sur ce que nous vivions, sur ce que nous ferons. Puis l'hiver est arrivé, et vers la fin de celui-ci, on avait froid, alors on a pris l'habitude de se réchauffer plus souvent. J'ai compris que nous pouvions partager la même couverture sans prendre d'assurance. Entre nous, c'était possible, à ma plus grande suprise. Je ne me pensais pas capable de vivre sereinement dans cette relation, peur d'avoir mal, peur de de ne pas me respecter.
Mais c'était clair, ma meilleure amie, ma conscience longuement interrogée, me l'avait dit franchement : je ne suis pas amoureuse, ce n'est pas ça, ce n'est pas lui. Pour autant, je savais depuis de longs mois que j'avais quelque chose à vivre avec lui, j'en étais persuadée, je savais qu'il n'était pas entré dans ma vie pour rien. C'était évident.

Depuis, nous continuons à nous voir, en toute liberté, en toute amitié. On partage des animaux morts dans notre assiette, des coupes de vin à n'en plus finir, des 24 images par secondes, et des nuits agitées dans ses draps blancs sans poil de chat sous peine d'obstruction de ses voies respiratoires. On est bien là dedans, on ne parle jamais de nous, c'est un pronom personnel qui n'existe pas dans notre langue.
Dans 15 jours, notre relation se limitera à deux écrans d'ordinateur, il partira pour au moins un an à plusieurs milliers de kilomètres près de la plupart de vous toutes. C'est bien, la fin est plus jolie comme ça. Pas de troisième personne venue faire un jaloux, pas d'ennui de la situation, c'est la fin des vacances, on repart au boulot et puis c'est tout.

Je sais maintenant. Je sais que je ne suis pas une dépendante affective qui cherche quelqu'un à tout prix pour être heureuse, je sais que je peux m'interroger vraiment sur ce que JE ressens, je sais vivre avant tout pour moi et profiter des bonheurs de la vie pleinement sans me soucier de ce que l'autre pense de moi, je sais de plus en plus qui je suis et vers où je veux aller même si je ne sais pas avec qui ce sera. En tout cas, je fais tout pour ne pas me laisser embarquer par la spirale du temps qui passe et je me suis fait un ami.
Certes, je vais certainement pleurer la dernière fois que je le verrai, mais jamais je ne me remercierai autant d'avoir suivi mon instinct et monsieur brocoli de m'avoir apporté cette connaissance de moi même. Cette histoire marquera un tournant dans ma vie sentimentale. Je peux lui dire merci à monsieur brocoli.

Et après... tout reste à écrire. Je vois autour de moi des gens qui s'aiment, qui se marient, qui se trouvent, qui se déchirent, qui souffrent. Tout va si vite. En quelques mois, tout peut changer, en quelques semaines, en quelques secondes, en un regard ou en un mot.
Entre nous, stratégiquement parlant, j'aimerais que ces changements m'arrivent à l'automne. Parce que la lumière est belle, parce que je ressortirai mes bottes et que je serai encore bronzée, parce qu'il recommencera à faire un peu frisquet. Ce serait parfait.

En attendant, je regarde devant, je vis, et je caresse l'idée de ce moment à venir.

Promue !

2009-06-03T16:55:00.003-04:00

C’est arrivé comme ça, du jour au lendemain, sans que je m’y attende.
Je n’ai pas donné de pot-de-vin, ni proposé mes services en nature pour en arriver là.
La promotion que je viens d’avoir m’a été donnée par simple amitié. C’est fou non ?
Ça m’a fait l’effet d’un petit choc, mais tellement agréable !!!

Avec cette honorable promotion me vient de nouvelles responsabilités (on ne peut y échapper) :
- Tendre mes oreilles, plutôt deux fois qu’une
- Ne plus être dans la lune, surtout le 5 septembre 2009
- Acheter un cahier, des crayons de toutes les couleurs, une règle, et prendre des notes, faire des tableaux, des listes, afin que l’organisation soit optimum
- Penser à tout, même à l’impensable
- Être préventive : élaborer des stratégies afin de pallier à tout évènement
- Être disponible, 24 heures sur 24, et 7 jours sur 7, souriante, et compréhensive
- Réfléchir, trouver des idées, les proposer, et ne jamais faire preuve de susceptibilité si refus il y a
- Ne rien oublier, jamais !
- Accessoirement, être jolie (mais pas blonde, ahhh ça non !)

Bien entendu, j’ai accepté, car je sais que je peux mener à bien cette mission.

Oui, je le peux ! Oui, je le peux !

Néanmoins, toute aide ou conseil est le bienvenu. Je suis novice !

Je vais commencer par affûter mes talons aiguille, car Mesdames et Mesdemoiselles, je vous annonce officiellement que je suis

Demoiselle d’honneur de Miss Caspapesse !

Ayééé je vais encore pleurer…

R.A.V. : Bientôt, un article sur les hommes absents de ma vie. Vous posez trop de questions, je sens qu’il faut que je parle avant que vous me mettiez les inspecteurs aux fesses pour découvrir tout ce que je cache (ou pas).

Vous voulez du neuf ?

2009-06-01T22:22:00.003-04:00

Vous devrez attendre le 09/09/09

gnark gnark gnark...

L'affaire Youhounienne

2009-05-28T23:44:00.005-04:00

Je viens de recevoir une demande expresse me demandant de poser ici quelques mots.
Je veux bien mais je suis occupée moi madame ! Un peu trop ces temps-ci d'ailleurs. Mais je ne m'en plains pas, c'est mieux que de faire du zapping. Sauf que... et bien je n'ai plus vraiment le temps d'écrire, ni même de me faire une manucure.

Bon d'accord, c'est faux, je trouve toujours le temps quand je veux. Pour dire la vérité, je n'ai plus vraiment d'états d'âmes ces derniers temps, ma tête va bien. Et qui dit pas d'états d'âmes dit que les mots restent dans le dico. Mais ne vous inquiétez pas, d'ici dix jours les anglais vont débarquer et je vais de nouveau me poser des milliards de questions existentielles comme : "Pourquoi ma frange pousse si vite ? c'est fatiguant à la fin !"

Mais je pense à vous. Oui oui, je vous le jure. D'ailleurs, alors que cette fantômette, plus connue sous le nom de Casprincesse, me demandait d'étaler ici ma verve, je vous bidouillais une petite surprise. Avant d'aller cliquer sur l'écran que vous voyez ci-bas, je vous demanderais de bien vouloir me lire (question de respect, non mais oh !).

Bon, alors.
Par où commencer...
Oui, c'est ça, le vendredi 15 mai 2009.
Il faisait beau, il faisait chaud à Montréal. Une journée ma-gni-fique ! Surtout que quelques jours plus tôt on avait eu une sorte de tempête de pluie, froide et venteuse brrrrrrr... Donc là, vendredi, ça avait le goût du bonheur de sentir ce soleil sur notre peau, de respirer le lilas, et de regarder la verdure. Alors que j'attendais le bus pour me rendre au métro, je discutais justement de ça avec le vieux monsieur. On était heureux du soleil vous voyez. Oui, vous devez me comprendre je pense... Donc je monte dans le bus, avec mon gros sac de voyageuse sur le dos, celui qui me suit de partout, tout le temps, et qui porte avec lui de merveilleux souvenirs. Trois arrêts plus loin, quelques personnes montent, dont un gars, classe bobo. Tout à fait mon genre. Cheveux noirs frisés, pantalon noir de ville, chemise blanche légèrement négligée, ouverte un peu, je pense même qu'il était légèrement débraillé. Il a une sacoche noire et dans ses mains (seeees maiiiins !!!) un cahier de pages blanches. Il s'installe au fond du bus. Moi je suis devant. Je mets mes écouteurs, il fait beau (je l'ai déjà dit, je sais, mais il y a des jours comme ça où tu te le dis dans ta tête toutes les 10 minutes tellement c'est bon, alors il n'y a pas de raison que vous ne subissiez pas la même chose). Je le regarde un peu, il a l'air très absorbé par son cahier, mais il tapote avec ses doigts. Nerveux peut être. J'ai du Bob Marley dans les oreilles, ça chatouille.
Nous sommes au métro, presque tout le monde descend. Lui aussi. Sur le quai du métro, je me pose près de lui, je suis dans ma tête, c'est toujours comme ça avec la musique, elle envahit mon cerveau, mon corps, je suis dans ma bulle, et observe. Je me fais mon cinéma.
La rame arrive, je monte dans le même wagon, nous sommes face à face, lui assis, moi debout, le sac accoté contre la porte qui reste toujours fermée. Bran Van 3000 chante drinking in L.A. Je bats la mesure avec mes pieds, je dois même me tortiller un peu, j'augmente le son. Plus fort, plus fort, plus fort. Je le regarde. Il est complètement pris par son cahier. Il tapote avec ses doigts sur ses cuisses. Il révise du piano. Il a vraiment de belles mains, pas pour rien qu'il est pianiste. Il me fait de l'effet cet inconnu. C'est rare de ma part d'être vraiment attirée. Je me demande si je ne lui donnerais pas mon adresse e-mail. Comme ça. Mais il ne me regarde pas. Il s'en fout, seul les notes comptent. Je n'ai même pas un stylo sur moi. Zut. Ah bin il part. Moi c'est deux stations plus loin.

J'arrive dans le Vieux. Je précise : le vieux Montréal (on ne sait jamais ce que vous pouvez avoir dans la tête). J'ai l'air d'une touriste avec mon sac de randonneuse. Peut-être, mais moi je sais où je vais. Du moins presque, il me faut un bureau de change. Et manger. J'ai faim. Je trouve tout ça dans le Vieux. Je trouve même du premier coup le bureau de Marie. On mange un peu, on papote, je fais waooow devant sa fenêtre, puis on s'en va vers le stationnement. On embarque, on branche notre ami le GPS, et zou, roule ma poule. On parle, on parle. Il fait beau. D'un coup, un petit silence. Et moi, j'ai un courant d'air qui me passe par la tête. Je me mets à crier : "Youhhhouuuu !!!!!".
Marie sursaute. Zut, je lui ai fait peur. Bin, je suis contente, on s'en va à Newwww Yoork !!!

On fait quelques centaines de kilomètres. Je conduis. Un autre petit silence. Et Marie dit : "Youuuuhouuuu !!!!" Je sursaute. Elle est contente, on s'en va à Newwww Yooooork !!!

Voilà, maintenant, vous pouvez regarder la vidéo et comprendre pourquoi nous sommes des youhouistes.

Times Square

2009-05-23T12:34:00.006-04:00

C'était Batman...

Et -M-erde !

2009-05-22T15:56:00.005-04:00

Il sera au Québec du 8 au 16 juillet.

Alors que moi je serai en France.

Putain de -M-erde...

J'ai les boules, les boules, les boules...

R.A.V. : Marie-l (Marie et mon homographe, à suivre dans ma liste de blogs ici à gauche) a eu deux minutes pour télécharger ses photos du voyage Grossepommien. Désolée mais ce n'est pas mon cas. Depuis que je suis rentrée je n'ai pas eu une seule soirée de disponible et ne peux le faire depuis mon poste au travail. Peut-être vais-je avoir un peu de temps demain en journée, sinon ce sera pour éventuellement dimanche (si d'autres amis ne me kidnappent pas ma soirée).

plus fort que moi

2009-05-13T23:25:00.002-04:00

Dans 72 heures, j'y serai.

Et cette éternelle chanson ne quitte pas mon cerveau.

Y'a rien à faire, elle reste incrustée comme une vieille tâche de cambouis sur mes Converses rouges.

Vivement d'y être pour l'exorciser.

Start spreading the news,
I'm leaving today
I want to be a part of it
New York, New York

These vagabond shoes,
Are longing to stray
Right through the very heart of it
New York, New York

I want to wake up in a city,
That doesn't sleep
And find I'm king of the hill
Top of the heap

These little town blues,
Are melting away
I'm gonna make a brand new start of it
In old New York

If I can make it there,
I'll make it anywhere
It's up to you
New York, New York

Les montréalais sont heureux

2009-05-05T23:33:00.003-04:00

Le printemps rend les montréalais un peu foufou, c'est à cause de la vitamine D qui explose dans nos corps.

Pour que tu comprennes bien, ohhh toi française !!! qui ne vit pas aussi intensément notre printemps (vient pas râler, tu n'as pas nos hivers... non c'est pas pareil, n'essaies même pas... j'ai dit NON), voici un exemple.

Savoure. Siffle. Ris un peu du montage à trois centimes d'anciens francs. Trémousses-toi sur ta chaise de bureau ou dans ta cuisine. Et sers toi un petit rhum.

uuuUUUuuuuUUUuuuuuuuuuUUUuuuUUuuUUUUUuuuuUUUu
uuuuUUuuuUUUuuuuuuUUuuuuUUuuuuuuuUUUUUuuuuUUUU
uuUUUUUuuuuUUUUUuuuuuuu

30 happy places and faces from 33mag on Vimeo.

R.A.V. : La morue qui est en moi continue de sévir. Dimanche, je faisais ma maligne face à une copine trimballant sa croûte en lui disant "Ouin bin moi d'abord, dès que le printemps arrive, c'est fini, je n'ai plus de feu sauvage qui me gâche mon sourire. Ouin-in d'abord. Je suis tranquille pour six mois maintenant". Bin prends-toi ça morue ! Un chouette feu sauvage dès le lendemain ! Et le pire dans tout ça, c'est que depuis une semaine j'avais en ma possession le sésame pour me procurer la pilule Valtrex (le truc soit disant magique qui anéantit le machin juste en la gobant d'un coup sec), et bien entendu, morue comme je suis, je n'étais pas allé la chercher à la pharmacie. Donc je récapitule : Mandy fait sa maligne devant sa copine, se chope la galle le lendemain soir à 22h30, n'a pas sa pilule miracle, et les pharmacies sont fermées. Mais Mandy a plus d'un tour dans son sac. Ou une bonne étoile, c'est plus juste. Ce matin, elle appelle son dentiste qui charcute à 6 mètres de son bureau, pour lui dire "Ahhhh bin nooon ! Vous ne me verrez pas demain matin ! C'pas possible, j'ai un feu sauvage. Vous voulez pas voir ça, ni le toucher, ni le faire craqueler. C'est cooon hein ? Allez à la revoyure !" Mais le dentiste il me répond : "Ah bin venez donc cette après-midi, je vais vous brûler le truc au laser en 5 minutes. Tu vas voir c'est magique, pif paf boum, avec ma baguette, je vais te guérir la chose". Il m'a scotché le type. Alors pendant la pause lunch, avec ma bouche en coeur sauvage, j'ai filé à la pharmacie pour m'acheter le Darth Valtrex, je me suis enfilé les pilules, et à 14h, entre deux coups de fil, je me suis fait laserifier le méchant. Ah non, j'te l'dis moi, j'ai attaqué sévère pour ne pas me prendre la honte devant ma copine. Et avoir un beau sourire la semaine prochaine devant la statue de la liberté. Et peut-être aussi faire comme si de rien n'était ce week-end face à M'ssieur brocoli.

Vitamine D mon amour

2009-05-04T17:31:00.003-04:00

La vitamine D tu vois, est une vitamine liposoluble (soluble dans les graisses) synthétisée dans l'organisme humain à partir d'un dérivé du cholestérol sous l'action des rayonnements UV de la lumière.

Attends, pas la peine de relire 10 fois la phrase, laisse-moi te l’expliquer : d’abord, si tu veux que la fameuse vitamine elle se dissout comme il faut dans ton ti’corps afin d’en bénéficier correctement, vaut mieux être pourvue de gras et de cholestérol, pas comme les filles des défilés ou de ELLE magazine. Une fille normale en fait. Comme ça, grâce au soleil que tu aimes tant et qui te le rend bien, il va faire en sorte que la vitamine soit active tu vois, et ce qui est formidable avec elle, c’est qu’elle est géniale pour absorber le calcium et le phosphore pour avoir des os de qualité supérieure (ce qui peut être bien pratique quand tu te casses la figure en vélo). C’est d’autant plus important quand tu es un minus de la vie parce que sinon tu peux devenir rachitique. Et c’est là que je me dis que le fait d’avoir été élevée dans les montagnes, où le soleil se lève plus tard et se couche plus tôt qu’en rase campagne, à l’ombre d’un grand frère et d’une petite sœur, ça a failli avoir raison de moi. Tu vois, c’est limite. Encore un peu j’étais dedans. Mais bon, j’ai été chanceuse, parce que malgré les montagnes, on avait beaucoup de soleil quand même, presque 300 jours par an qu’ils disaient dans la publicité à l’époque. Oui je sais, je fais des jalouses. En même temps, c’était de la pub. Mais assez vraie en fait.

La vitamine D, elle n’est pas seulement bonne pour tes os. Parait qu’elle ferait du bien pour éviter d’avoir le cancer que tu auras certainement un jour quand même, mais dans longtemps (on va se laisser quelques années de bonheur avant). Pis elle pourrait t’empêcher d’avoir des maladies cardio-vasculaires, la sclérose en plaques, le diabète…

Lorsque tu es en carence de vitamine D (donc en hiver, parce que tu es couverte de la tête aux pieds et que tu te caches des rayons du soleil –mais surtout du vent- parce que même pas ils te réchauffent les couillons), ça te provoque une faiblesse et des douleurs musculaires ou encore de la fatigue et, à un stade plus avancé, une ostéomalacie (si tu veux savoir ce que c’est, travaille un peu et va chercher dans wiki, déjà que je te mâche tout le travail, faudrait pas pousser mémé dans les orties).
Et c’est pour ça qu’on est tellement content quand on peut mettre nos bras et nos visages au soleil, on sent que la vitamine D fait son travail, on est moins fatigué, et ça, c’est quand même pas mal équivalent à du bonheur en barre de chocolat 70% de cacao.

Donc tout ça pour te dire qu’il y a du soleil et que ça me rend bien. Heureuse et tout. Il fallait que je te l’explique, tout bien comme il faut pour que tu comprennes bien. Je crois que là j’ai réussi à ne pas t’embrouiller le cerveau.

Et puis maintenant, c’est génialissime, je sais comment contrer ma carence hivernale en vitamine D : prendre de l’huile de flétan. Ou de l’huile de carpe. Super.
On en trouve où ?

R.A.V. (Rien À Voir – ou presque, c’est toi qui décides) : je crois qu’on m’a traité de mini wheats hier. C’est à cause du côté givré. J’aime l’idée.

pif ! paf ! Baaaoooum!

2009-04-29T17:52:00.002-04:00

Ça explose de partout.
Un vrai feu d’artifice.
Les rues changent de couleur, les allées aussi, les balcons redeviennent petit à petit de mini jardins.
Les FLY ont retrouvé mes pieds, les bottes sont reparties pour de longs mois au fond du placard, et les tongs sont redevenues pantoufles.
Certains célibataires trouvent l’amour, les couples s’exposent, les samedis redeviennent des jours pour se marier.
Dans les parcs verdoyants, les gens somnolent près des crottes de chiens, ils grignotent des chips et tapent dans un ballon à l’occasion.
Derrière les lunettes fumées, on se dévisage.
On peut entendre les enfants rire et s’insulter dans la ruelle : « T’es pas un capitaine d’abord !!! t’as de trop grandes oreilles pour ça ! » Ça pédale à qui mieux mieux, ça fait des dérapages, et ça chouine : « C’est même pas vrai ! Elles sont pas grandes mes oreilles ! ».
Je rencontre enfin ma nouvelle voisine après 6 mois, un dimanche matin pas loin de midi, sur le balcon, les cheveux en bataille, la bouche pâteuse, en pyjama (je parle de moi).
Des gens t’appellent, pour un barbecue, une bière en terrasse, un resto mexicain, on a envie de se voir, de sortir, de n’importe quoi, mais de ne surtout plus être enfermé.
On marche. Plus longtemps. Donc plus loin. Parce qu’on est bien et qu’on peut remarquer toutes ces choses qui nous ont tant manquées.
On attend encore avec impatience les odeurs de lilas, les magnolias, le mix de 4 barbecues allumés en même temps qui nous emmène des odeurs de saucisses à hot dogs, de sardines, de boulettes de viande et d’andouillette. Ah non, ça c’est pas possible l’andouillette...
On attend aussi les soirées au cœur de la ville et de la foule, à enchaîner les festivals d’été.
On profite, le nez en l’air, on s’aveugle de soleil, on sourit aux inconnus, on revit encore une fois maintenant qu’on a dégelé.
Le printemps Montréalais, c'est toujours une sacré expérience (quand on a aussi passé l'hiver, bien entendu)

M a volé de la lecture

2009-04-23T22:18:00.004-04:00

J'ai passé une bonne partie de ma journée dans une grotte
où ronflait une machine, à dupliquer des scénarios.
Ça m'emmerde, mais je dois le faire.

Comme je n'aime pas m'emmerder, j'essaie de prendre un peu
de plaisir. Alors j'assouvis ma curiosité. Je lis, je fouine.

Et je tombe sur une lettre de présentation. Le genre de lettre
qui t'assassine directement dans le coeur de par ses mots.
Violents. Ardents. Crus.
C'est rare dans une lettre qui veut flatter un jury.

J'ai donc feuilleté le reste.
Finalement, j'ai pris le dossier sous le bras.
Dans le métro, j'étais tellement absorbée par le scénario que je me
suis trompée lors du changement, reprenant le même à sens inverse.

C'est encore une de ces belles histoires.
Une de celles qui parle d'amour. Pas le grand amour au bord de l'océan
déchaîné, non, l'amour de la vie, de soi, des autres, du vent et du temps.
L'histoire vraie d'un type à qui il reste deux heures avant de savoir s'il sera vivant pour encore un petit bout ou mort. C'est sûr que ça change tout de savoir cela. C'est sûr que ça change tout quand on prend pleinement conscience que nous allons mourir. C'est sûr que ça change tout lorsqu'on souffre et que chaque jour est compté. Il devient urgent de vivre tout à coup. Vite. Bien. Laisser une trace. Faire quelque chose, n'importe quoi et mieux encore, pour "déjouer et humaniser encore et pour toujours notre ami la mort" (ce sont ses mots).

Si le scénario en vaut la lecture, le traitement cinématographique projeté vaudra certainement un film poignant. Le style de documenteur, ou plutôt de docu-fiction dans ce cas-ci, viendra une fois de plus me chercher au fond de mes entrailles, mêlant la réalité, la vie brute, aux fantasmes, à ce qu'on aimerait être et vivre.
En vous disant cela, vous comprendrez peut-être un peu mieux pourquoi quelquefois mon style d'écriture vous donne l'impression de vous perdre entre ce que je vis vraiment et ce qui est juste là pour la forme, le beau, l'imaginaire, pour l'agréable ou l'aspect caustique.

J'ai hâte maintenant.
Le personnage à la vraie vie attaquée est 8ème sur la liste d'attente. Greffe des poumons. Oui, deux. Fibrose kystique. 34 ans. Beau comme un coeur.
Soit il meurt avant et le scénario sera définitivement changé.
Soit on l'appelle, et commence alors les deux heures de documentaire à vif avant le billard, avant la croisée des chemins.

Je vis dans un polar.

Je vous en reparlerai dans 2 ans, lorsque le film sera en salle.
Peut-être avant, si la chance est avec lui.

Une heure à perdre

2009-04-20T16:53:00.002-04:00

Petit jeu photo vu ici

J'ai légèrement triché avec la photo, mais on s'en fout hein ?

Non ?

Ben moi oui.

Par contre, pour le nom du groupe, ça pouvait pas mieux tomber dis donc...

New York c'est dans quoi... 3 semaines et demi !!!

Pour continuer dans les futilités dont tout le monde se fout, même vous (admettez) je continue petit à petit à m'assumer en temps que femme superficielle. Je ne le pensais pas, mais en fait, on y prend goût à ces conneries. J'ai déboursé une somme astronomique pour une mini-panoplie de maquillage de qualité, j'ai envie de me débarrasser des trois-quarts de ma garde robe afin de renouveler le tout (mais j'en suis incapable et/ou pas assez riche) et maintenant que je supporte de nouveau des boucles d'oreilles, j'en achèterais une bonne dizaine de paires.

Je vous avais prévenu, tout le monde s'en fout.

Sinon, ça va bien avec l'Ami brocolité.

Je sais que sur ce sujet là je ferais l'unanimité : vous voulez toutes savoir ce qu'il se passe dans les moindres (et oh combien sensuels) détails.

Et bien non. Vous ne saurez rien de plus qu'il n'y a à savoir.

C'est comme ça, je suis vache.

Meuuuh oui.

Surprise !!! … me laisse pantoise…

2009-04-15T12:14:00.002-04:00

Je viens de recevoir un bouquet de fleurs.
D’un de mes fleuristes montréalais préférés.
Arrangement magnifique.
Tournesols. Gerberas rouges.

Je croyais que ma patronne me faisait une blague, car la semaine dernière, elle voulait m’acheter des tulipes pour mettre sur mon bureau. Parce que c’est le printemps, parce que c’est Pâques, parce que c’est joyeux. Je le lui demande tout en allant chercher la petite carte bien coincée entre les deux feuilles de plastique. Mais non, ce n’est pas elle.
Elle se penche sur le balcon avec l’autre fille du bureau, attendant le verdict. Bandes de curieuses, ça vous excite hein ?

Après la fin de semaine limite orgiaque que j’ai passé avec l’Ami, il m’a traversé l’esprit que ça pourrait être lui. Mais ça aurait été un peu trop romantique, ça aurait sous-entendu le mensonge, presque la trahison. Ce n’est pas ça que nous avons convenu. Ce n’est pas ça que nous faisons. On ne se séduit pas, on s’amuse. Donc no way, ça ne peut être lui.

Enfin, j’ai la carte entre les mains.

Crotte de biquette (version polie, en vrai j’ai sacré)

C’est un client.
Vu une fois hier.
Au moins 45 ans.
Gentil, mais 45 ans.
Putain, 45 ans.
Il n’y a que les hommes de cette génération qui osent, ou qui ont envie de me séduire.
L’âge d’être mon père, ou presque.
Ça me désespère un peu.
Même si le geste me touche.
Il veut m’inviter à prendre l’apéro demain soir.
Je ne peux pas. Trente-huit secondes avant, je venais de confirmer un souper avec des amis.
La vie est bien faite, je ne suis même pas obligée de mentir.
De toute façon, je ne sais pas bien faire.
Mentir.
Je suis gênée.
Je vais devoir l’appeler. Pour le remercier. Et pour dire non... merci.

Crotte de biquette.

N’empêche qu’elles sont belles les fleurs…

La vie est au bout de nos doigts

2009-04-09T15:02:00.001-04:00

Mots du titre empruntés à L’Aut’Blog.

Définis comme suit par M, en écriture automatique.

Hier terrible nouvelle, j’apprends qu’un tiboud’chou s’est envolé. Je le savais malade depuis plus d’un mois, passant d’une semaine d’espoir à une semaine d’inquiétude. Et puis voilà, c’est fini. Phoque, phoque, phoque. Bouche bée. Douleur au fond de la poitrine. Je ne l’ai pourtant jamais vu. Mais j’avais vu le ventre rebondi, le père heureux, le père inquiet. Il y a maintenant une carte qui circule au travail. Il faut y mettre des mots, un dessin, quelque chose. Qu’est-ce qu’on peut dire ? Y’a rien à dire. Ça me met en colère contre la vie. J’ai juste envie d’écrire : la vie est une salope. Mais ça se fait pas qu’il parait. Chienne. Et si je disais : Est-ce qu’on peut se retrouver tous au bord du fleuve, près de chez vous à Rimouski, et gueuler notre rage devant l’immensité ? On crie bien fort, jusqu’à plus de voix, on laisse sortir les vilains mots, la rage et le désespoir, et puis après on se tait et on regarde au loin.

Je tchatte. Il tchatte. Nous tchattons. C’est toujours lui qui commence. C’est quelquefois moi qui termine. Quant on écrit, ça va vite, c’est plein de fautes, mais on est trop vieux pour s’en foutre alors on se corrige, et les mots, on les écrit en entier, quasiment tout le temps. On fait attention, par respect, par rigueur. Quant on se voit, on ne se touche pas. Du moins, au début. Si on se touche, on se contamine de désir. On ne peut pas. C’est pas ça qu’on veut. On est d’abord amis, ça semble plus important qu’amants. Alors on fait passer le temps, avec le vin, avec la fumée, avec les niaiseries, avec un film, avec de la cuisine et de la musique. Lorsque on ne sait plus que faire nos doigts, on s’effleure. C’est drôle, on a presque peur de ce premier geste. Passer de notre bulle personnelle à une bulle commune n’est pas facile. Pour moi en tout cas. Ces quelques secondes… minutes, pendant lesquelles on se rapproche, sont incertaines. Je n’arrive pas à trouver le mot exact pour exprimer ce qu’il se passe pendant ce laps de temps, c’est un mélange de béquille, de danger, de peur, d’incertitude. Après ça coule de source, on est ensemble, on est assez proche pour laisser notre corps entier se dire les choses.
Du bout des doigts… donner. Recevoir. Accepter. Vivre. Prendre. Goûter. Profiter.

Aux abords de mon réveil, il y a la boulette de poils, le meunou, qui pose sa grosse patte sur mon visage, tout doucement, fixant les contours de mon visage. Quand j’ouvre doucement un œil, je le vois regarder à côté, faisant semblant de rien. Je referme l’œil. Il bouge la patte. Je rouvre, il fixe. Il est la première chose que j’entends, que je sens, que je vois. Ses petits « Mmmmrrrrwwwa » me ramènent à la réalité, aux responsabilités, qui commencent par le jeu, les caresses, les gratouilles d’oreille.
Son poil est doux. De partout. Il apaise. Il se glisse dans tous les recoins. Il chatouille sous le nez. Il fait éternuer.

J'ai appris

2009-04-05T19:42:00.004-04:00

Je peux faire un massage cardiaque (en cassant peut-être quelques côtes au passage mais on s'en fout, la personne est inconsciente !), j'ai appris à faire cracher la pinotte qui passe de travers chez l'adulte comme chez l'enfant, je sais ce que qu'il faut faire si une personne a les entrailles à l'air (mais pas certaine que je serai capable de le faire sans vomir par contre), je sais que faire en cas de convulsions, d'hypothermie, d'hémorragie, d'hypoglycémie, de brûlure, de gelure. J'ai dorénavant le titre de secouriste, mais j'ai peur d'oublier.

Je peux vivre seule, avec Saïmon, et ça ne m'attriste même pas. Même que j'aime ça, sauf quand il s'agit de ne pas arriver à mettre un tableau toute seule.

Je peux être hypocrite s'il le faut, mais toujours bienveillante parce que je le veux.

Je peux être d'une patience et d'un calme infini lorsqu'un bébé ou un jeune enfant reste scotché à moi, alors que d'habitude je suis un peu survoltée. Plus rien ne m'atteins, je me fous de tout, il n'y a que cette boule chaude qui respire rapidement qui m'importe.

Je peux assumer une relation appelée PCR par ma vieille copine. C'est une histoire de Plan, avec du Cul, et en général Régulier. Mais là je mens, parce que je ne crois pas que j'assumerais vraiment un pur Plan, non... j'ai besoin que ce Plan soit connu, et même apprécié pour d'autres valeurs plus morales. De plus, je me fous pas mal que ce soit véritablement Régulier, je ne vois pas cela comme un cours de danse hebdomadaire. Donc finalement, il reste qu'une chose de vraiment immuable.

Définitivement, je ne peux supporter Pierre Lapointe, Éric lapointe et juste un peu moins Stéphanie Lapointe. Y'a pas de mais, je ne les aime vraiment pas.

Les talons aiguilles, c'est bien beau, mais les Kickers, c'est bien plus confo.

Une de mes copines, celle qui depuis toujours réagit et ressemble à un garçon, championne de kite surf, est aujourd'hui enceinte. La vie est drôlement faite, elle est pleine de chouettes surprises.

J'ai moins envie d'écrire, certainement parce que je vis mieux.

C'est pas parce qu'on a pas envie de quelque chose, qu'on ne va pas le faire quand même.

Entrevue expresse

2009-03-30T21:47:00.009-04:00

Par Dell, Envoyée spéciale

Dell :
Bonjour M ! Et bien ! Quelle soirée ! Je suppose que votre journée a été tout aussi spéciale

M :
Bonjour Dell ! Oui, bien entendu que ma journée a été spéciale, cela faisait au moins 1 an que je n'avais pas mangé un hamburger de chez Frite Alors !

Dell :
Formidable ! Je vois que vous avez fait un effort particulier, le résultat est spectaculaire !

M :
Je te remercie Dell. En effet, rien que le fait d'arriver à sortir le hamburger de son panier sans faire glisser la galette de boeuf aux hormones sur les petites frites croustillantes était déjà un exploit. Ensuite, il a fallu croquer dans ledit hamburger sans se brûler la langue et sans échapper les fameux petits oignons qui donnent ce goût particulier. Le tout, avec classe, en essayant d'apporter la bonne pression, ni trop peu, ni trop fort, sous peine de faire couler le jus de mayonnaise/champignons sur les doigts, la paume de main, et finalement le poignet. Se lécher la main devant le jeune cuisinier, ou s'essuyer les avant-bras sur la page des sports du journal n'aurait pas été de la plus grande classe, et c'est tout ce que j'ai essayé d'éviter en cette journée particulière.

Dell :
Et je suis certaine que vous avez trouvé cette fameuse pression idéale, connaissant vos talents d'improvisation. Mais dites-moi, comment avez-vous fait pour tenir cette pression, tout en libérant une main afin d'aller chercher la frite en même temps ET de tremper cette dernière dans la sauce miamissime ?

M :
Et bien, voyez-vous chère Dell, c'est ici que tout le talent féminin entre en jeu : l'organisation ! Maintenir la pression au bon endroit, avec la main gauche tout en gardant l'équilibre au début de l'opération avec la main droite, et ce, jusqu'à ce qu'on sente que tout tient bien en place. Surtout, ne pas se précipiter, et aller élégamment chercher la plus belle frite dans son panier. Et voilà ! Heureusement pour nous, l'organisation, c'est inné. Vous n'y arrivez pas vous ?

Dell :
Si, bien sûr, mais je dois avouer que je laisse souvent échapper un peu de poivron rôti... Je ne suis pas encore parfaitement au point. Avez-vous pris des cours pour arriver à cette maîtrise ?

M :
Je dois avouer que oui. Je vais vous faire une confidence, je n'ai jamais été si sérieuse de ma vie ! Mon professeur était très encourageant, et finalement assez impressionné par mon talent. Il faut dire qu'il était particulièrement sympathique, et un excellent pédagogue. Je me suis promis de m'entraîner le plus régulièrement possible.

Dell :
J'aimerai que vous me parliez de la soirée maintenant, afin que nous ne perdions pas notre lectorat dans le congélateur, entre la Häagen Dazs chocolat maya et la pizza quatre fromages. Comment avez-vous vécu votre soirée glamour ?

M :
Ohhh le plus simplement du monde ! J'ai passé les deux premières heures accrochée à mon miroir et à mes cotons tiges car une larme sur le coin externe de mon œil droit semblait vouloir être éternelle. Sans cesse, je l'enlevais délicatement, et le plus discrètement possible. Loin d'être pathétique, je faisais cela très naturellement, enlevant du noir puis en rajoutant.

Dell :
Je vous comprends, cette cérémonie était si émouvante !

M :
Oui, une vraie soirée cinématographique ! Voir toutes ces jeunes filles adolescentes prendre les places de certains artistes assis au parterre, alors partis aux toilettes pendant la coupure publicitaire, afin que les téléspectateurs ne voient pas un tapis de public façon emmental pendant les plans en plongée, c'était vraiment digne de la magie du 7ème art !

Dell :
Et la soirée qui suivait ? Était-elle à la hauteur de vos espérances ?

M :
Bien entendu ! Qui peut se plaindre d'une soirée all you can eat and drink ? Qui ne peut pas être heureuse de danser sur Faith de George Michael, tout en observant Benoit Mc Ginnis, ce jeune comédien qui a toute mon admiration après l'avoir vu dans quelques pièces de théâtre ? Comment ne pas me sentir fière de ne jamais m'être étalée de tout mon court (ce soir là, je pourrais presque dire "de tout mon long", mais je suis honnête, j'avais des artifices) sur la piste de danse ni dans les escaliers glissants ?

Dell :
Félicitations Dame M ! Souhaitez-vous apporter quelques derniers commentaires sur les photos ?

M :
Oui ! Ne faites pas attention à ma tête... toutes les photos de cet article ont été prises juste avant d'enlever le masque de Dame, soit à 2h du matin. Lectrices, soyez indulgentes ! Et si c'est flou, c'est à cause de votre émotion. Profitez-en, ça ne durera pas longtemps !

Miss Moi... du moins, fait de son mieux...

2009-03-23T21:41:00.011-04:00

Pour la petite histoire, je dois me rendre dimanche à une cérémonie attendue par tout le gratin du milieu cinématographique québécois. Le genre de cérémonie où tu n'as pas trop le choix :

1) de porter une robe
2) et des belles chaussures
3) et faire un p'tit effort dans le maquillage
4) les cheveux idem, ça va de soi.

Ça fait un minimum de 4. Parce qu'on pourrait aussi parler bijoux, épilation, décoloration de moustache, manucure, pédicure, esthéticienne, et je dois certainement encore en oublier mais je ne veux pas le savoir, c'est déjà bien assez de quatre, merci.

C'est l'fun parce que je suis une fille et que du coup j'ai le droit de jouer à la poupée avec mon propre corps. Mais quand même, c'est beaucoup de préparations, d'organisation, de sous, et de stress pour avoir l'air d'une vraie femme. Être un homme, c'est facile, tu as juste à ressembler à un pingouin. Même te raser n'est plus obligatoire de nos jours, c'est in la barbe de deux jours. Pfffffffffff

À J-6, j'en suis à 2,5 sur 4.

Pour vous faire comprendre le point de départ et le spectaculaire point final auquel je dois me rendre, je crois que cette photo est tout à fait appropriée pour illustrer le chemin à parcourir :

Les superbes bottes à la motardes sont mes chaussures habituelles, et les magnifiques escarpins à la Bree Van De Kamp seront pour L'occasion, mais aussi une Autre (c'est ça qui est génial, je vais pouvoir me déguiser deux fois en femme cette année, une pierre deux coups !!! ouch !)

Passons aux choses sérieuses maintenant. Non, pas le cavalier, y'en a pas de requis pour cette cérémonie. Je veux parler de la robe. Heureusement, Caspirouette était de la partie pour m'aider à trouver l'agencement de tissus le plus idéal possible pour mon p'tit corps. Que ferais-je sans elle, je vous le demande... Donc nous voici nous voilà dans ce genre de boutique. que je ne connaissais même pas de nom pour vous dire à quel point c'est pas mon truc, où tout est blanc et lumineux, où les vendeuses se cassent en quatre pour t'accommoder, où il n'y a pas un seul morceau de linge à un prix inférieur qu'un nombre à trois chiffres (sauf peut être en soldes - j'ai dit peut-être -) et où on te demande si tu préfères un sac ou une housse pour ramener ton précieux butin. "Une housse siouplé mademoiselle" Excusez mais ça c'est la classe.

Je disais donc la robe. Je la voulais blanche et noire pour pouvoir la porter avec mes délicieuses FLY, j'ai refusé le rose bonbon, les marrons moches, le vert sapin satiné, par contre j'ai adoré la blanche à la Marylin Monroe en matière si douce et légère (je n'y connais rien... de la mousseline peut-être ?), mais finalement, c'est encore le noir qui a eu mes faveurs. C'est à cause de la coupe en fait. Si, je le jure.

Donc la robe

Ahhhhhhhhhh la robe...

Ahhhhhhhhhh la robe...

Ahhhhhhhhhh la robe...

Ahhhhhhhhhh la robe...

Ahhhhhhhhhh la robe...

Oui je sais, les chaussures aussi.

Les cheveux, c'est à moitié fait (couleur roux - non mais c'est une obsession cette Bree-), il manquerait un petit coup chez le coiffeur, question d'égaliser parfaitement cette frange que je coupe moi-même du mieux que je peux (je le jure !).

Et le maquillage et bien, j'hésite. J'ai, par l'intermédiaire d'un ami, contacté une maquilleuse qui travaille sur des plateaux de tournage ou dans une loge de théâtre. Cette gentille professionnelle, que j'ai déjà rencontré lors d'une soirée super chouette (ouais, "super chouette", c'est quand dès l'apéro, tu dégustes du champagne, juste parce que c'est bonheur), a ouvert dans son appartement, un petit espace de maquillage afin de donner des cours personnalisés. Vous voyez le truc : pendant deux heures, on jase de ce qui fait qu'on peut être aussi jolie que les filles de Marie-Claire. On apprend tout ce qu'on a toujours voulu savoir sur notre regard intense, sur nos joues rebondies, sur nos lèvres malignes (parce qu'elles disent plein de choses en plus des mots et qu'on les oublie trop souvent). Le cours d'une vie pour une femme qui aime se mettre un coup de crayon parce que ça souligne, un peu de mascara parce qu'on voit ainsi la vie est grand, et du rouge à lèvres de temps en temps parce que ça sent bon. Ouais, je m'y vois déjà.

Mais dediou, là je commence à trouver ça cher. C'est pas si fou, ça me fait plaisir de payer cette fille ce prix là pour un travail complet (à non, j'vous jure, photo avant/après, véritable cours où tu dois reproduire ce qu'elle t'a fait sous sa supervision, et aide mémoire), mais ouffff quand même... Vous ne voulez pas placer vos nombreux capitaux dans la réalisation d'une femme ????

Je crois quand même que je vais investir. Parce que je vous ai pas dit, mais la robe + les chaussures étaient en soldes (-70 %), la couleur gratuite grâce à ma coloriste Caspeinturière, alors bon... je pense tout simplement qu'il ne faut pas contrarier une femme qui jusqu'ici a été quand même vachement heureuse dans cette aventure. Ce serait de la torture il me semble.

Sans viagra... ça donne ça.

2009-03-19T16:46:00.009-04:00

Je devais vous en dire plus, et je me rends compte que je vous en dis de moins en moins. Et pourtant... les petits projets s'accumulent, les relations grandissent, les nouvelles jaillissent, et ma vie, si je me donne la peine de vraiment la regarder plus objectivement, n’est vraiment pas si mal.

Pour les éternelles qui me suivent depuis si longtemps, il me semble qu'il est temps pour vous de savoir, même sans grands détails, un peu de mon passé simple, et de mon futur plus ou moins proche. Je vous le fais un peu à la va-vite, genre, à la « vieux bonhomme qui ne veut rien savoir du viagra » :

- Mon neveu a été malade, assez pour être hospitalisé une semaine. Z’inquiétez pas, il gazouille bien maintenant.

- J’ai littéralement envoyé chier mon ex, et ce, pour de nombreuses années. Marre du vieil adage « trop bon(ne) trop con(ne) ». Je ne vous raconte pas à quel point ça m’a libéré.

- Le projet « un p’tit tour à New York et puis s’en vont » suit son cours. J’ai trouvé, par l’intermédiaire d’une connaissance, un logis propret et gratuit pour poser mes pénates à Brooklyn. Suis la reine de la débrouille.

- Les billets d’avion pour mes deux séjours européens de cet été sont réservés ! Quenelles de Lyon, foie gras, pizzas au feu de bois, Clairette de Die… vous me faites saliver d'avance...

- Dans 10 jours, je vivrai une soirée Ultra-Glam. Je vous en reparlerai plus tard.

- Un de mes meilleurs amis vit une forte dépression. Ça me bouleverse, je ne sais que faire, que dire, et je me sens encore si fragile (bin oui, finalement) pour trouver la force de l'aider pleinement. Ça m'agace, il a tellement fait pour moi et moi... je me sens impuissante, totalement impuissante. Faible même.

- Sartre disait : « L'enfer, c'est les autres ». Ça fait plus de 10 ans que j’ai lu ses mots pour la première fois. Je les aimais déjà, maintenant, je les idolâtre.

- Au travail, ça fuse, fuse, fuse. On vient de vivre une période un peu intense. Ma plus grande fierté a été d’avoir des éloges de la part d’un de mes collègues de travail « anti-social », introverti. Qu’il me dise ça, après plus de 3 ans de collaboration, m’a vraiment, mais alors vraiment touché. Bon ça c’est ma fierté, mais sinon, j’ai toujours quelques difficultés suite au changement de direction d'il y a 2 ans. Je me remets sans cesse en question…

- Je suis incapable d’ouvrir un livre depuis plus d’un mois. J’y arrive plus, ça me désespère.

- Saïmon parle beaucoup. C’est un chiencharondelle. Il court et ramène ses jouets comme un chien, fait ce qu’il veut comme un chat, et roucoule comme une hirondelle. J’ai peur d’enfanter un jour quand je vois les résultats de mes méthodes d’éducation.

- Je suis une folle furieuse. J'ai acheté des billets pour aller voir Depeche Mode en concert le 25 juillet prochain, à 20h, alors que j'atterrirai le même jour, si tout va bien, à 17h. Ça va être chaud ! Mais j'y crois !

- Ne me demandez pas comment ça va en amour, ou avec monsieur brocoli, si j'en parle pas, c'est qu'il n'y a tout simplement rien à dire.

- Les amis, par contre, du pur bonheur, ce sont des mi-cho-kos d'amour, savoureux, doux, et intenses.

Alors ?

...

...

Heureuses ?

Miss Feignasse ou rien !

2009-03-15T21:41:00.006-04:00

Participation au concours Miss Feignasse
(vu ici)

Tous les papiers administratifs que vous voyez ici étaient dans le carton où vit dorénavant Saïmon.

Ils n'ont pas été triés depuis environ 2 ans. J'y ai retrouvé toutes sortes d'affaires, comme de vieux rapports d'impôts français, un dossier d'immigration, des résultats de frottis de 2001, une photo de mon ex à poil, des cartes d'anniversaire de 2006, environ 57 relevés de compte français jamais ouverts, et des résultats d'analyses sanguines me révélant enfin mon groupe sanguin (je ne l'ai jamais su, il n'a jamais été inscrit sur mon carnet de santé, et même si j'avais déjà lu ce papier, on dirait que je l'avais déjà oublié).

Du coup... quitte à vider le carton, j'ai trié et j'ai rangé.

Comme quoi les concours de feignasse, ça rend moins feignasse.

Zapping moderne

2009-03-13T21:41:00.005-04:00

Merci Caspésienne.
Moi aussi, depuis 2 ans.

| | Pause | |

2009-03-09T23:59:00.006-04:00

Une petite pause s'imposait.
Je ne l'ai pas cherchée, elle s'est imposée. Comme ça, pouf, sans prévenir.

Je montais tranquillement mon petit sentier, et puis par réflexe, je me suis retournée pour voir le chemin parcouru. Je ne pensais pas que j'allais l'observer si longtemps vous voyez, c'était pas voulu.

C'est là que je me suis rendu compte qu'en fait je manquais un peu de souffle, et que dediou la dernière pente était vraiment rocailleuse et abrupte quand même. Alors vu que j'aime ma santé et bien j'ai décidé de respirer tranquillement, de faire le truc du inspire-expire, inspire-expire, etc... le temps que ça se calme. Je dis ça parce que j'ai de mauvais souvenirs du collège quand on faisait la scrogneugneu de course de relais à la fin du 1er trimestre, et qu'à chaque fois je manquais de vomir. Dégueuler pour du sport, ça m'écœure. D'ailleurs, j'en ai vu plus d'un gerber son thé et ses petits raisins secs. Après c'était la course de haies vous voyez, et c'était moins sympathique.

Donc bref, je disais que je reprenais mon souffle tranquilou-bidou, alors que j'observais le mur d'escalade que j'avais grimpé il y a quelques temps. Je m'en rappelle hein, j'suis pas idiote, mais là, vu d'en haut, sous un autre angle, c'est pas pareil en fait. Ça donne presque le vertige ce truc. Pis vous savez, on voit vachement mieux comment on aurait pu contourner l'obstacle, prendre l'autre chemin, celui de la forêt. Alors c'est sûr que d'en bas, je ne pouvais pas vraiment savoir ce que j'allais trouver derrière cette étendue d'arbres, mais je me rends compte que j'aurai dû me faire confiance, j'aurai dû m'accorder plus de valeur en choisissant un chemin, certes obscur, mais moins dangereux. Parce que les failles, je les voyais, mais je me pensais plus fine que les autres moi, je pensais que je pouvais me faufiler, comme ça, de côté, en serrant bien les fesses et en rentrant le ventre.

Alors voilà, j'ai vu tout ça, et sans m'en vouloir, je me suis juste dit : "Ma p'tite fille, maintenant ça suffit ! La prochaine fois que tu croises un randonneur qui te propose de partager son saucisson, vérifie d'abord qu'il n'y a pas de gros poivre noir parce que quand tu l'écrases sous tes molaires, t'aimes pas trop ça, et surtout, prends le chemin qui te conviens le mieux tu vois, même si son sauciflard est pas si dégueu, parce que risquer de se faire une entorse à chaque pas, et se hisser sur des gros rochers, c'est quand même pas ce que tu préfères, pis en plus tu le sais que t'as pas de force dans les bras. Donc bon, penses-y bien ma p'tite fille, parce que le sommet se rapproche tranquillement mais quand même assez vite, et plus ça monte et plus c'est difficile. Alors gardes-toi un peu d'énergie pour là-haut quand il y aura moins d'oxygène okay ? Bon, bin maintenant, continue feignasse".

Donc c'est reparti.

Play again.

Vivement la saison du muguet

2009-02-21T11:23:00.008-05:00

vertigo

2009-02-16T18:55:00.004-05:00

Envie d'ailleurs.
Envie de partir.
Envie de photographier.
Envie d'être impressionnée.
Envie d'être confrontée.
Envie de vertige là-bas.

Je viens d'apprendre que j'ai 4 jours consécutifs de disponible, du 15 au 18 mai. C'est l'occasion rêvée, de me faire cette petite virée.

Je viens de regarder les prix des auberges de jeunesse pour voyageurs fauchés et passionnés, et c'est largement faisable si je réserve au plus tôt.

Mais je n'ai pas envie de vivre cette aventure seule, ni à deux ou à plusieurs sans avoir les mêmes envies et objectifs de voyage. Peur que ça vire au cauchemar, à l'ennui, à la frustration. Et en même temps, j'ai envie de partager ma joie, mon sourire, mes souffles coupés, mes cris stridents, mes émotions indicibles.
Envie de vertige parfait, du tourbillon sublime.

Il faut que je parte...

Il me faut le culot de le faire seule.
Tel un mi-cho-ko, savourer ce moment exceptionnel, rien qu'à moi, et tant pis pour les autres.

Vais-je en être capable ?

L'amour, c'est quétaine* (jour 3)

2009-02-11T17:06:00.008-05:00

Il y a des couples quétaines*.

Le genre de couple qui s’appelle « bébé », ou encore celui qui fait tout ensemble, tout le temps (les courses, le yoga, la bibliothèque, se brosser les dents, qui ont la même adresse de messagerie internet), et pire, qui s’habille de la même façon.
Oui oui, ça existe (moi aussi j’avais du mal à le croire).

Preuves à l’appui numéro 3 et 4 :

Je crois que le couple vraiment, mais alors, vraiment quétaine est celui qui porte des pantoufles en phentex de la même couleur.

Oh - My - God !

Dékessé les pantoufles en phentex ?
Ce sont des pantoufles tricotées à la main, avec une laine bizarre à moitié en plastique, toujours avec des couleurs très très moches, et qui glissent super bien sur les sols en parquet ou de plastique.

C'est ça :

Et puis, il y a les couples qui manquent carrément de classe, jouant à se faire pouet-pouet en pleine rue. Dans l’intimité, je veux bien, mais à l’extérieur…
« Hey Chérie, ça te tente si ce soir…. POUET POUET ! »

Preuve à l’appui numéro 5 :

* quétaine (ça a vraiment beaucoup de sens différents) : qui manque de culture, de raffinement, de classe.

L'amour, c'est quétaine* (jour 2)

2009-02-10T12:49:00.005-05:00

Que de souvenirs...

J'ai vu ce film une dizaine de fois, car à l'époque où j'étais lycéenne, il faisait parti des trois films à étudier pour le Bac (j'ai fait un BAC L - option cinéma).

Que de rires avec mes amis, nous chantions cette chanson sans cesse.

45 ans après, on peut dire que Jacques Demy a fait un film quétaine à souhait. Du vrai, du bon quétaine !

Preuve à l'appui numéro 2 :

* quétaine (et oui, ça a plusieurs sens) : qui n'est plus à la mode, qui fait ancien.

L’amour, c’est quétaine* (jour 1)

2009-02-09T15:04:00.002-05:00

Ohh oui, l’amour c’est beau, c’est magique, vibrant, exaltant, ça rend heureux (quoique des fois…) joyeux. Ah non, y’a pas à dire, l’amour, c’est bien (que de profondeur).

Mais je trouve que c’est quétaine*, j’y peux rien.
Il n’y a rien de plus normal que l’amour.
L’amour, c’est autant important que l’air, l’eau et la bouffe.
C’est d’un commun fondamental.

Moi quand j’entends une chanson d’amour, j’ai même pas envie de pleurer, sauf si la chanson parle d’une rupture et que moi-même je viens de rompre (pour ne pas dire « de me faire larguer »). J’ai même envie de rire souvent.
Pas vous ?
Un exemple, là, comme ça, rapido presto :
« Je taiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiime, Je t’aiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiime, comme un fou, comme un soldat, comme une staaaar de cinééémaaaaaaa »
???
Est-ce que les fous, les soldats et les stars de cinéma aiment, mieux ou plus, que madame Ginette Bodin d’Arnouville-lès-Gonesse dans le 95 ?

Pis le rose, je déteste. Les roses roses, c’est encore pire.
Les p’tits dèj au lit, eux, je les hais. Il n’y a rien de plus désagréable que de boire son café au lit et de craindre de mettre des miettes de pain de partout, le tout surmonté d’une envie de pisser (bah oui, je ne vois pas l’intérêt de se lever pour aller aux toilettes pour se remettre au lit et prendre son p’tit dèj).

Et le fameux dîner aux chandelles, je trouve ça pompeux. C’est pas la faute aux chandelles, c’est la faute à tout ce que ça implique : la tenue, le rouge à lèvres qui ne déborde pas sur les dents, la p’tite musique d’ambiance, les fleurs et tout le toutim. Quand je vis un moment pareil, aussi majestueux soit-il, je n’ai qu’une envie : faire du pied à mon partenaire, déséquilibrer ce moment qui doit être « parfait », y mettre un peu de spontanéité (bordel !).

Et je m’en fous de passer pour une prétrentenaire frustrée. Je n’aimais pas toute cette panoplie de bons sentiments étalés sur du papier à lettre à petites fleurs bleues lorsque j’étais en couple, maintenant, à J- 5 de la fête à Cupidon, ça m’inspire juste de l’aversion.

Et dans le fond, je suis certaine de ne pas être la seule. Hein ?
Ce n’est pas parce que vous êtes des femmes (futures) mariées, ou en couple, que vous ne trouvez pas que le romantisme est quelquefois ringard. Je suis certaine qu’au moins une fois dans votre vie, vous avez vécu un moment qui aurait dû être super émouvant, mais que vous avez ri comme une baleine devant tant de mièvrerie.

Dites, vous me racontez ?
Je déclare que cette semaine sur mon blog, nous ne vivrons que sur ce thème : l’amour, c’est quétaine.

Avec des preuves à l’appui :

* quétaine : stéréotypé, dépourvu d’originalité, ordinaire

Mme X m'a dit

2009-02-05T22:33:00.005-05:00

Aujourd'hui, comme toujours, je jase avec une cliente.

Appelons la Mme X, afin de conserver son anonymat.

Mme X a des problèmes de santé, une histoire de hanches et de jambes.
Elle me dit que c'est pas drôle de vieillir. Je ne sais pas quel âge a Mme X et ça ne me regarde pas, mais entre nous disons environ 65 ans.
Je lui réponds que c'est le lot de tout le monde, ainsi va la vie.
Elle acquiesce.
Je lui demande alors quel est, d'après elle, le plus bel âge.
30/40 ans qu'elle dit.
Je ris, je lui dis que j'y suis presque !
Elle m'explique que c'est l'âge parfait, car on se connaît, on sait ce qu'on veut et qu'on vaut, et que ce sont les 2 décennies où l'on se concrétise, et qu'on a en plus encore la santé qui suit. Après, c'est bien aussi, mais le corps ne suit plus comme on voudrait.
Je vous passe le moment où elle me parle de sa petite fille, de ses dessins qu'elle compare à ceux de la fille de ma Boss que j'ai au mur de mon bureau.
Puis je ne sais plus trop comment on en arrive là, elle me demande ma date de naissance. Je la lui donne innocemment. Elle lève les yeux, marmonne des chiffres et me dit que j'en suis à la deuxième année de mon cycle, qui lui même a commencé à l'automne 2006. À cette époque là, j'ai fait des choix qui ont bouleversé ma vie.
Je réfléchis... Je suis tellement obnubilé par ce qu'il s'est passé l'année dernière que 2006 me semble loin et surtout pas autant important.
Elle m'explique en quelques phrases sa passion pour la numérologie, les cycles de vie (sur ce point là, je suis d'accord avec elle, pour moi la vie sont des cycles perpétuels, cycles qu'il faut apprendre à briser quelquefois lorsqu'ils nous empoisonnent l'existence) et tout le toutim.

On jase encore un peu, et là, je me rappelle de l'automne 2006. À ce moment là, je prenais ma décision d'immigrer. C'est quand même pas rien dans une vie : immigrer. Et je me rappelle de ce bouleversement.

L'avantage d'un blog, c'est qu'on peut revenir sur ces différentes étapes. Je viens donc de relire mes écrits de l'automne 2006. Et je me rappelle... oui, je me rappelle... à quel point c'était dur, combien j'étais déchirée entre ces deux pays, ces deux familles, comment je naviguait au beau milieu de l'océan, ne sachant plus sur quel rivage accoster. Je me rappelle que malgré la bonne santé physique et mentale de l'ex-chumy, je me demandais, au plus profond de moi, si je l'aimais vraiment encore après la première tempête de l'année précédente. Je me posais beaucoup de questions (et je m'en pose encore constamment). Et puis j'ai envoyé mon dossier. Et je me suis libérée. C'est comme si j'avais coupé la chaîne qui me reliait à ce boulet. Maintenant, je pouvais m'intégrer, maintenant, je pouvais être bien, maintenant, je pouvais assumer d'être une de ces françaises immigrantes. Et surtout, je le faisais pour moi, vraiment pour moi, pas pour lui, juste un peu pour nous.

Mme X m'a aussi dit que cette année serait une période de changements, que ce ne sera pas évident, mais qu'ils seront importants puisque je mettrais les quelques années suivantes à les concrétiser. D'après elle, en numérologie, les cycles durent 9 ans et quelques mois (si j'ai bien compris) et chaque année a une signification, des tenants et des aboutissants qui lui sont propres. Bref, si on croit en cette... euhhh... science ? disons ça comme ça il faut faire attention à ce qu'on fait suivant l'année de notre cycle dans lequel nous sommes.

Je suis une rationnelle (comme la ligne d'accessoires de cuisine IKEA) et ne crois pas à 100% à toutes ces sciences ésotériques... Il n'empêche que... peu importe à ce que l'on croit, l'important, il me semble, est d'être conscient de ce que nous avons fait, de ce que nous faisons, et essayer de savoir ce que nous voulons faire de notre vie (dernier point assez difficile pour moi à appliquer).

Alors ok, je prends, et je réfléchis à tout ça.

Qu'est-ce qu'en t'en penses Saïmon ?

C'est la faute aux SPM

2009-02-02T15:20:00.004-05:00

Si je suis fatiguée.
Si j'ai les seins plus tendus qu'un string taille 12 ans.
Si je me sens moche.
Et bête aussi.
Si j'ai passé mon dimanche à regarder des épisodes de Grey's Anatomy.
Si ma peau a l'air aussi trouble qu'un marais.
Si j'ai encore envie de rester chez moi à regarder des séries (je viens de commencer Damages, ayant fini Grey's Anatomy)
Si je lutte pour ne pas complètement m'endormir au cinéma.
Si je me pose plein de questions démoralisantes.
Si j'ai envie de prendre un deuxième mi-cho-ko alors que je viens juste d'en terminer un.
Si j'ai envie d'appeler un gars, gentil, cute, célibataire, pour qu'il partage mon lit.
Si j'ai juste envie de plein de choses, mais que je n'assouvis presque rien.

Il n'empêche que les SPM ont tout de même quelques avantages, car ils me permettent de m'apercevoir que :
"Ohhhh pitaiiiin, mais j'ai encore de la libido didonque !!!" (oui, trois points d’exclamation, ça vaut bien ça une découverte pareille)
Si je me sens laide pendant la période liée aux SPM, c’est que je me sens belle en dehors de cette période non ? Ché plus, m’en rappelle plus… (mémoire de moule)
J’ai plein d’excuses pour me gaver de mi-cho-kos devant des séries.
J’ai aucun scrupule à dormir jusqu’à 11h.
Mon corps fonctionne, donc pitêtre qu’un jour je pourrai avoir un ver vert et bleu dans mon salon, un peu comme celui-là :

Réclame artistique

2009-01-30T12:02:00.005-05:00

Vous vivez à Paris ou dans sa banlieue ?
Vous aimez le beau, la vie. Vous aimez donc l’art. Les arts. Un peu, beaucoup, éperdument…
Cherchez-vous quelquefois un sens à l’art ? En rapport avec votre vie je veux dire, ou alors, avec la vie des autres.

Je n’ai pas de réponses à vous donner, mais j’ai des pistes de réflexion à vous soumettre, en allant voir ce film auquel j’ai modestement participé par le biais de mon travail pendant un an.

Jennifer Alleyn, retrace la vie de son père, Edmund Alleyn (illustre artiste contemporain canadien ayant vécu à Paris pendant 2 décennies et demie), en parcourant son atelier après sa mort. Elle tente de continuer le dialogue sur le sens de l’art (et donc de la vie) amorcé quelques années plus tôt avec lui.

Elle sera sur place pour répondre aux questions après la projection. En plus, elle est vraiment sympathique.

L'atelier de mon père (Ohhh si tu cliques il se passe quelque chose !)
un film de Jennifer Alleyn

Auditorium du Louvre (ben là aussi didonque)
Samedi 7 février 2009 à 14h

Pis c’est pas cher.
Et le film il a déjà eu des prix en plus comme celui la meilleure oeuvre canadienne au 26è Festival du film sur l'art de Montréal.

Edmund Alleyn (qu’il était beau en plus) dans l’une de ses œuvres : L’Introscaphe (si t'es curieuse, clique encore !)

Une Reine, le Roi et leur petit Prince

2009-01-27T10:56:00.003-05:00

Vendredi 23 janvier, à 3h40 du matin, après environ 24 heures d’inspirations et d’expirations, une Reine a mis au monde son petit Prince.

La Reine, conseillée par la sage-femme, a refusé la péridurale, car elle gérait très bien la douleur qui, pour elle, était bien plus supportable que les contractions liées à ses fausses couches précédentes.

Alors que le petit Prince voyait enfin la lumière et gonflait ses poumons pour la toute première fois, la Reine l’a pris dans ses mains et l’a déposé de suite sur elle afin de l’admirer et de lui faire sentir sa bonne odeur de maman.
Il a aimé.
Il lui a déféqué dessus.
Deux fois.
Comme pour l’habituer d'emblée à son nouveau rôle.

Le Roi s’est ensuite occupé du petit Prince, afin de laisser la Reine se refaire une beauté de l’intérieur.

Le petit Prince a été pesé.
2930 grammes.
Le petit Prince a été mesuré.
49 centimètres.
Le petit Prince a été nommé.
Maël, Henri, Joseph.

Le petit Prince est beau malgré l’héritage des esgourdes du Roi.

Bienvenue dans ce monde de fous Maël.

là là, maintenant...

2009-01-22T13:50:00.005-05:00

Ma frangine vit le plus beau moment de sa vie (du moins, je l'espère).

Je deviens tata (dans le sens français du terme, parce que dans le sens québécois ce n'est pas aussi merveilleux).

J'ai le coeur qui bat la chamade, je suis fébrile, j'aimerais tellement être là, à quelques kilomètres, attendant le coup de fil qui me dirait "Viens voir ton neveu".

J'espère que tout se passe bien, pour elle, pour lui. On entend tellement d'histoires...

Je ne vous en ai jamais parlé, mais j'ai un petit cousin (le fils de ma cousine), Timmy, atteint du syndrôme de "little". Une IRM a révélé une lésion cérébrale, son cerveau ayant manqué d'oxygène avant ou pendant sa naissance, sans trop d'explications. La fatalité, personne n'y peut rien, c'est comme ça. Et c'est bien ça qui fait peur, la fatalité.

J'en profite pour vous inciter à visiter l'association que ma famille a mis en place pour aider Timmy qui doit, en mai prochain, subir une opération assez coûteuse à Barcelone, et qui bien entendu, ne sera pas prise en charge par la sécurité sociale. Vous pouvez faire un don, faire passer le message dans vos contacts, bref... à vous de voir ce qui vous est possible de faire, ou de ne pas faire. Le site est dans mes favoris, juste ici, dans la colonne de gauche, entre Entendu à Montréal et Vie de merde. Je réfléchis d'ailleurs à un plan d'action, à faire quelque chose pour récolter un maximum d'argent... Si quelqu'un à une idée à me suggérer...

En tout cas, j'étais pas partie pour vous parler de ça.

Je voulais juste vous dire qu'aujourd'hui était un journée tout aussi marquante pour moi.

Et que là là, maintenant, je ressens la vie, bien plus que d'habitude.

Et j'entends une contrebasse, qui me berce...

Je crois que je vais prendre un mi-cho-ko.

Faut marquer le coup.

Ma cousine, son mari, et ses enfants (regardez à quel point je ressemble à ma petite cousine de droite... ça me fait presque peur, on dirait ma jumelle avec 20 cm de plus et 10 ans de moins.)
Article de presse d'où la photo est tirée

Parce que ce gars-là me fait triper

2009-01-20T13:51:00.003-05:00

J'ai fait un rêve, M. le président. Ah non! Non non non, pas du tout. Pas un rêve comme ça. Je ne suis pas un Nègre historique. Je suis un vieux journaliste blanc, tout ce qu'il a de plus prosaïque. J'ai seulement rêvé que vous me donniez une entrevue et je prépare ici quelques questions, mais franchement ne vous fatiguez pas à me répondre. D'ailleurs je ne suis pas à Washington, je suis en Alabama.

Ce que j'y fais? Je parle de vous. Tiens, je sors à l'instant du Mullen's Barber Shop. Savez-vous bien, M. le président, combien ces gens ont peur de vous? Ils ont peur que vous augmentiez les taxes. Ils ont peur que vous leur retiriez leurs armes. Que ferons-nous si des bandits attaquent notre famille? m'ont-il demandé. J'sais-tu moi. Ils ont peur que vous interdisiez la peine de mort. Je les ai rassurés comme j'ai pu. J'ai dit : mais non, il a dit ça comme ça pendant sa campagne, c'était juste pour parler.
Tenez, ce matin, à Greensboro j'ai interviewé un monsieur noir, la quarantaine, Ron Ross, prof d'histoire et de religion dans une modeste école privée, la Warrior Academy où il est aussi entraîneur de l'équipe féminine de balle-molle. Lui non plus n'a pas voté pour vous. Question de valeurs familiales, m'a-t-il dit.
Je ne pouvais pas voter pour quelqu'un qui est en faveur du droit des gais. En faveur de l'avortement. Et pire encore pour quelqu'un qui n'a pas arrêté de nous promettre « plus de gouvernement », plus de justice sociale.
Qu'avez-vous contre la justice sociale, M. Ross?
Je trouve insupportable que le gouvernement aille chercher de l'argent dans la poche de gens qui l'ont honnêtement gagné pour le redonner à Dieu sait qui...
Mais ceux qui n'ont rien?
Pour ceux-là il y a la charité, m'a répondu M. Ross.
La différence entre vous et moi M. le président, c'est que moi je ne pourrais pas être président des États-Unis. Aujourd'hui, vous allez prêter serment d'être, pour les quatre prochaines années, le président de TOUS les Américains. Moi je ne pourrais pas. Moi je dirais: Je m'engage à être le président de tous les Américains, SAUF de Ron Ross, ce connard.

*****

Au fait, M. le président, je ne vous ai toujours pas posé de question. Ça fait un peu drôle pour une entrevue, mais bon, on continue comme ça pareil? On verra bien.
Alors. Alors dimanche je suis allé à la messe. Avec Anne ma logeuse qui, elle, y va tous les dimanches dans une église noire différente pour en faire une chronique dans l'hebdo régional. Ce dimanche, c'était à l'église baptiste Pleasant Grove Missionary. C'était, monsieur le président, ma-gni-fique. Exactement comme vous l'avez dit dans votre discours sur la race, dont j'ai copie ici, je vous laisse la parole : dans ces églises noires on rit à gorge déployée, on tape des mains, on crie, on hurle des choses incongrues, ces églises contiennent toute la tendresse et la cruauté, l'intelligence et l'ignorance la plus choquante, l'amour et l'amertume...
Comment avez-vous pu oublier, M. le président, les chapeaux des dames? Le chapeau de la dame en tailleur rouge dans la rangée devant moi était, tenez-vous bien, en forme de corbeille à fruits! Avec des fruits dedans! Une banane, une pomme, un ananas, des amulettes en plastique, mais quand même.
Le chapeau de sa voisine était tout de plumes, comme si elle avait porté un faisan sur la tête. Je pensais à ma pauvre mère à l'église, petite grenouille grisouille ratatinée sous son foulard, si j'avais le malheur de tousser: chut! Je peux bien être athée aujourd'hui.
Vous l'étiez aussi, je crois, athée, M. le président, par votre maman blanche et gogauche. On peut dire - thanks God - que vous avez eu de la chance finalement d'être touché par la Grâce, vous ne seriez jamais devenu sans cela, président des États-Unis - one nation under God.
Ah tiens, j'en ai une question. Pensez-vous que la foi vient plus aisément aux enfants dont la maman porte une corbeille de fruits en guise de chapeau, avec une banane en plastique dedans?
J'en ai une autre. Combien de temps cela prendra-t-il pour avoir un président des États-Unis athée? Athée et nègre?

*****

Je ne vous ai encore pas dit, M. le président, que je suis très heureux de votre élection. Et en même temps inquiet comme tout le monde.
Je viens d'aller traîner au Midtown Village de Tuscaloosa où l'immense magasin Circuit City annonce sa vente de liquidation. 567 magasins Circuit City à travers les États-Unis vont fermer. La deuxième plus grande chaîne de magasins d'ordis, de télés, de cellulaires, etc... C'est pas l'euphorie dans les midtown villages d'Amérique, M. le président.
Comme tout le monde, je trouve que vous avez fait une campagne extraordinaire. Reste que je me demande si les qualités qui permettent de se faire élire de cette façon, ne sont pas exactement contraires à celles requises pour gouverner.
Votre campagne avait du fond, ce n'est pas ce que je veux dire, mais elle était quand même toute séduction. Vous avez séduit l'Amérique. Aujourd'hui vous l'épousez. Ma question, quand vous vous promenez dans les midtown villages - vous y promenez-vous? - que vous voyez ces ventes de faillite partout parce que le pouvoir d'achat baisse, regrettez-vous d'avoir mis enceinte la mariée? Pas aujourd'hui c'est la fête, mais demain, aller vous freaker de la voir si grosse d'espoir?
Je sais que vous êtes fou de basket, monsieur le président, je vois dans le numéro du Rolling Stone qui vous est consacré une récente photo qui vous montre dans une pratique des Tar Heels de la Caroline-du-Nord, vous êtes en extension et vous vous apprêtez à shooter de la gauche. Moi aussi je suis gaucher, je peux vous dire un truc? Votre poignet n'est pas assez cassé, votre lancer ne sera pas fluide, si ça rentre, ça ne fera pas floutche. Mais c'était pas pour vous dire ça.
Quand j'étais petit, mon équipe préférée c'était les Celtics de Boston qui gagnaient tout le temps avec rien que des Blancs dans leur «cinq de départ». Les Celtics ont regagné la finale de la NBA le printemps dernier, pour la première fois depuis 30 ans : rien que des Noirs, pas un Blanc!
Vous faites un peu chier, non? La Maison-Blanche. Mon équipe blanche. Obama lave plus blanc, mon oeil. Cela prend de plus en plus l'allure d'un take over hostile votre histoire.

*****

Peut-on parler un peu de poésie pour finir, M. le président? Ce poète que vous appelez Frank dans votre livre Les rêves de mon père, qui buvait du whisky dans un vieux pot de confiture, ce poète que vous alliez visiter parfois, vous a dit juste avant votre départ de Hawaii pour l'Université Colombia, vous a dit, je le cite tel que vous le rapportez:
Comprends une chose mon garçon. Ils vont te donner un grand bureau et te dire que tu fais honneur à ta race. Jusqu'à ce que tu veuilles vraiment commencer à diriger les choses, et là ils tireront sur la chaîne et te feront savoir que tu es peut-être un nègre bien dressé, bien payé, mais que cela n'empêche pas que tu sois un nègre.
Ma question, M. le président : le fait que ce bureau qu'ils vous donnent aujourd'hui soit ovale, change-t-il quelque chose à l'avertissement de votre vieil ami le poète?
Vous lui aviez demandé ceci : Es-tu en train de me dire, Frank, que je ne devrais pas aller à l'université?
Non, vous a-t-il répondu. Je te dis au contraire d'y aller, mais de garder les yeux ouverts.
Je n'ai pas de question là dessus, M. le président.

Pierre Foglia

La Presse

Faut que je vous avoue...

2009-01-19T17:12:00.003-05:00

7 choses que vous devez savoir (ou pas) sur moi.

Réponse au tag de La luciole, et vu que je voulais vous parler de certaines choses difficilement avouables, disons que je vais faire une pierre, deux coups.

- J’ai passé le week-end dans un Relais & Château 5 étoiles aux frais de ma banque ! Oui mes demoiselles et mes dames ! J’étais invitée-euh ! Bon, ok, j’y étais pour travailler aussi, mais bon, quand même ! (pour les curieuses, c’est par ici le Manoir Hovey)

- J’ai réussi à critiquer la cuisine, il faut dire que j’ai été élevé ces dernières années à un niveau de perfection en la matière, que je me dois de dire un petit quelque chose (surtout quand les cuisiniers ne sont pas mes amis). Ma plus grosse critique étant que j’ai trouvé les plats servis trop tièdes. Déçue, déçue, déçue…

- Je n’ai même pas profité de la baignoire à remous ! Pas le temps ! Rhhôôôô qu’est-ce que j’ai honte !

- Je crois que j’ai seulement compris 40% de la conférence du vendredi soir…

- Maintenant que je sais que les plats à prix majorés étaient payés par la banque, je me dis que j’aurais peut-être dû me laisser tenter par le foie gras poêlé…

- J’aurais dû prévoir de plus beaux habits, car souper en jean (beau hein quand même) et débardeur/gilet long en laine, ce n’était pas trop la classe, voire, la honte (très bien assumée par ailleurs, donc « double honte »)

- J’ai allumé la cheminée de la chambre, juste pour le fun. C’est pas bien…

Allez-y, lynchez-moi maintenant !

Parait qu’dans la vie, faut qu’ça glisse

2009-01-14T14:21:00.006-05:00

Et ça faisait euhhhh 12 ans, je crois… que je n’avais pas glissé. Alors avec ma copine Kapapeurdufroimédesaïmon, on s’est dit que ce serait bien d’aller glisser sur nos petons, comme dans l’bon vieux temps, celui où l’on avait moins de vingt ans.
Dimanche, après les crêpes au sirop d’érable, on s’est dirigé sous le soleil vers la patinoire extérieure du parc Lafontaine, excitées comme des puces.

On a eu peur :

- quand on a vu la queue pour louer les patins (queue qui n’avançait pas),

- quand on a vu qu’il serait fort probable qu’on soit obligé de patiner avec des patins de hockey (on veut des patins artistiques, sinon comment allons nous faire des triples axels ?),

- quand finalement on eu des patins artistiques avec la petite griffe au bout, mais putaiiiing que ça serre les pieds,

- quand on a commencé à marcher avec et qu’on a manqué de se casser la gueule 15 fois avant même d’être sur la patinoire (mais qu’est-ce qu’on fout làààà !!!),

- quand on s’est dit que merde alors, il n’y a pas de rebord pour se tenir sur le petit lac gelé (mais comment on va faiiiiire, un hoOOommme silvouplééééé !!!),

- quand on a commencé à marcher (il n’y a pas meilleur mot) sur la glace et qu'on se disait que ce n'était vraiment pas comme le vélo (comment ça marche déjà ?)

- quand au bout de 3 minutes on avait un mal de tibia et de pieds épouvantables (j’étais tendue des pieds), et qu'on n'osait pas se dire que si ça continuait comme ça, on faisait juste un tour pour la forme (ou l'orgueil) et qu'on rentrait fissa.

Puis… on s’est pris par la main, on a retrouvé petit à petit la cadence, on s’est détendu, et kssssssssss kssssssssss kssssssssss kssssssssssssss rythmé de blabla blabla hi hi hi ho ho ho putaiiiing fait gaffe y’a une crevasse ! blablablabla kssssssssssss kssssssssssssss mmmmm t'as vu l'beau gars là ! merde il a une poussette au bout des mains, c'est toujours pareil ! ksssssss ksssssssss kssssss ksssssss et ce pendant une heure et demie sans jamais au grand jamais se retrouver les fesses par terre.

Comme quoi, il y a des acquis qu’on ne perd pas, il suffit de se détendre les orteils, et tout glisse… tranquillement…. Je ne vous mentirai pas en vous disant que je n’ai pas failli tomber à un moment donné, en fait, à la toute fin, au moment de monter les escaliers de bois pour rejoindre le vestiaire. J’ai fait comme dans les dessins animés zit zit zit zit zit zit zit zit zit zit zit zit et je ne sais par quel miracle je ne suis pas tombée.

Regardez comment je suis fière !

Je crois que je vais m’offrir une paire de patins d’occasion, question de véritablement profiter des plaisirs de l’hiver. Sans la semelle verte fluo par contre, j'aime pas trop le vert.

Merci pour tous vos souhaits d’anniversaire. C’est d’autant plus touchant que pour les trois quarts d’entre vous, je ne vous ai jamais bécoté pour de vrai. Comme cadeau de remerciement, voici ma trogne à J+1 à l’aube de mes 30 ans, avec ma copine déguisée pour l’occasion (anonymat oblige).

Faut que je fasse quelque chose pour mes sourcils...

Un dernier mot, mais pas des moindres : Bienvenue Solal, j'ai hâte de t'offrir un michoko (j'ai pas meilleur geste d'amour à offrir !)

Alors là, bravo ! Vive la France ! Vingte sur vingte !

2009-01-08T17:31:00.002-05:00

Qu’est-ce que vous êtes curieuses alors, c’est pas possible ça ! C’est pas parce que j’étale ma vie sur le net que vous devez savoir comment se sont passées mes vacances nanméo !
En plus, z’allez être déçues, j’ai pas que des belles choses à dire.

Certes, c’était Nöyel, j’étais dans ma famille après 4 années d’absence lors de cette mémorable fête. J’ai mangé plus que de raison du foie de canard gavé (ne l’oublions pas), bu avec et sans raison différents vins, champagne et clairette, je me suis rassasiée de fromages et de charcuteries, j’ai croqué dans plusieurs galettes, pognes et autres plaisirs sucrés. Bo-nheur !
Le ventre de ma sœur était tendu et faisait de belles petites vagues, vagues sans nom pour l’instant. J’ai été submergée de cadeaux, même qu’ils avaient tous mon nom dessus. Il faisait beau, il faisait chaud (Bon Dieu qu’il fait chaud en Europe ! Il y a même encore du vert un peu partout et des feuilles sur les arbres, j’avais oublié ce qu’était que le printemps didonque). Et j’ai pu regarder plein d’épisodes d’un dîner presque parfait. Pour vous dire à quel point c’était d’la balle.

Tout ça, c’était bien, c’était chouette, même l’avion il était bien, quoiqu’en retard pour aller magasiner sur Carnaby street.

Mais le reste… le reste… Arrrrfff, je ne trouve même pas les mots pour vous l’expliquer. Je crois que je perds l’habitude de plusieurs choses, comme le fait que dans ma famille ça se coupe sans arrêt la parole et que c’est fatiguant parce que jamais jamais tu es bien certain que ton idée a été entendue jusqu’au bout. A-t-elle seulement été entendue ? Et puis, qu’est-ce qu’ils sont chiants !!! Oui oui, n’ayons pas peur des mots, ma famille est chiante. Ça se prend la tête pour des couneries, ça tergiverse dans tous les sens pour des broutilles, et ça me gonfle vous pouvez pas savoir ! Pis qu’est-ce que je m’ennuie !!! Je m’ennuie moins à 7000 km d’eux je crois, seule avec Saïmon.
Ce qui me double-gonfle là-dedans, c’est que tout de même, parce qu’ils sont imparfaits et que je les aime, bin disons qu’ils sont quand même ma priorité quand j’y suis. Résultat, c’est à peine si j’arrive à passer quelques heures avec mes amis, de peur de me prendre des réflexions (que je me prends de toute façon, quoi que je fasse, par ma charmante mère adorée que j’aime quand même). J’vous l’dis moi, si dans 4 ans ils sont encore auprès de moi après le peu de temps que je leur consacre, je me mets à jouer au loto tellement je serai chanceuse.

En parlant d’amis, il y en a une d’entre elles qui figurez-vous, vient tout juste d’atterrir sur mon île. Ouais, là là. C’est la toute première, la seule et l’unique, qui ose, entendez-vous, qui ose venir me rendre visite en plein cœur de l’hiver québécois ! En v’là une vraie ! Une qui n’a pas peur des mots « blizzard », « tempête », « 30cm de neige » et « après-skis ». Ahhh j’suis contente quand même… C’est ma plus ancienne et fidèle amie, même si on ne sait plus grand-chose de notre vie intime depuis pas mal d’années parce que v’là quoi… on habitait loin. D’ailleurs, en y pensant, on n’a jamais habité vraiment proche… Elle va être là 3 semaines (dediouuu 3 semaines !), et même que du coup, ben quand je vais me réveiller samedi matin pour mon premier jour du commencement de ma trentaine, ben elle sera là pour partager mes crêpes au sirop d’érable ! Et puis ma copine, je sais que je vais pouvoir l’emmener faire plein de trucs que j’aime comme euh j’sais pas moi, voir des courts métrages, manger du ragoût de boulettes à la binerie, essayer de faire du patin à glace dans le parc Lafontaine et se prendre la honte de notre vie, s’extasier devant des cup-cakes… J’espère juste qu’elle va, ne serait-ce qu’un peu, aimer Saïmon-le-boulet. Parce que les chats, elle ne les aime pas trop. Nan, c’est pas vrai, elle en a peur en fait. Mais Saïmon, lui, il a pas trop peur des gens (passé 20 min), et qu’est-ce qu’il me colle depuis mon retour ! Ça va que son poil est doux et qu’il est choupi tout plein parce que sinon j’en ferai une peluche, c’est plus indépendant.

Pis vous, votre Nöyel en famille ? C’était bien ?
Y’a pas de raison qu’il n’y ait que moi qui passe pour une peau de vache…

Je marche !

2009-01-07T15:43:00.004-05:00

Ça y est, elle est déjà terminée.
Je l’aimais bien moi l’année 2008.
Je suis même un peu triste qu’elle soit enterrée.

En fait non… elle n’est pas enterrée. En tout cas, pas pour moi.
Pour moi, 2008 est l’année de ma renaissance. Et je ne dois jamais l’oublier, comme je n’oublie pas 2007 et sa batterie de casseroles.

J’ai bientôt de nouveau un an.
Je marche maintenant ! Toute seule !
Il faut me voir m’élancer sur la pointe des pieds, les bras en l’air, et la banane en guise de sourire édenté.
Je me dis que bientôt je pourrai réapprendre à faire du vélo et filer cheveux aux vents... oui, à tous les vents !

Je ne souhaite donc rien de plus ou de mieux pour 2009. Je ne fais aucune résolution, comme à mon habitude. Je n’aime pas ça, je trouve que ça ne sert à rien.
Car je sais qu’une année ne se fait pas dans les 10 premiers jours de janvier, mais qu’elle se fait chaque matin, chaque heure, et seulement dans la capacité à vivre au présent.
Je vous souhaite un chouette présent. Tout le temps ! Longtemps !

Filer à l'anglaise

2008-12-17T17:23:00.007-05:00

Montréal - Vendredi 19 décembre - aux alentours de 16h30

Je quitte le travail plus tôt avec quelques chocolats dans les poches, prends un taxi jusqu'à la gare de bus, prends un bus qui m'emmène à l'aéroport et embarque dans l'avion.

Londres - Samedi 20 décembre - aux alentours de 7h30

si tout va bien Je cherche un bureau de change et la station de métro dans le terminal 5 de l'aéroport d'Heathrow. Je prends le "tube" pendant 52 minutes précisément, remonte sur terre pour arriver à Piccadilly Circus, écarquille mes yeux, emprunte Regent street, puis Beak street, pour enfin arriver à Carnaby street. Me remémore des souvenirs d'adolescence, achète peut être 2 ou trois vêtements et/ou paires de chaussures du genre flyées. Cette petite escapade solitaire me fera le plus grand bien, je me sentirai perdue, loin, anonyme, hors du temps, hors de tout.

Londres - même date - aux alentours de 12h30

si tout va toujours bien Je reprends le "tube", reviens au terminal 5 d'Heathrow, réembarque dans l'avion le temps de faire un semi-somme, et atterris à Lyon à 17h40.

Alpes françaises - même date - aux alentours de 23 h

Je serai enfin dans un lit, prête à fermer les paupières.

Je reviens le 5 janvier 2009.

D'ici là, considérez-moi absente, ailleurs, loin d'un ordinateur, caressant des ventres rebondis (celui de ma soeur qui bougera, et le mien trop plein de fromage).

Profitez-en pour faire des galipettes dans mon champ, cueillir des fleurs, et souffler sur des pissenlits. Je vous souhaite de merveilleuses fêtes.

Papou Nöyel

2008-12-12T14:39:00.005-05:00

Me voici un peu en retard (c’est à cause de la neige tu comprends) pour te soumettre ma liste de cadeaux pour cette année. J’pense que tu m’le dois bien parce que l’année dernière tu m’as comme un peu oublié, à moins que tu estimais que j’avais pas été assez sage en 2007 en faisant des choix pas super judicieux.

Mais c’t’année Papou Nöyel, j’ai été sage comme tu peux pas savoir ! D’abord j’pleure pû, sauf devant les films. Je vis toute seule et j’ai même pas peur du monstre qui est dans le placard, ou sous mon lit, en train de jouer avec une araignée. Je m’en fous pas mal d’être devenue une catherinette, et je me suis même mis à me limer les ongles parce qu’il parait qu’c’est mieux. J’ai encore des sioux parce que j’ai réussi à me retenir pour ne pas m’acheter des vêtements ordepri pour être la plus belle des plus belles, afin d’avoir des yeux d’humains sans sein qui me regardent avec désir.

Ma liste elle est pas longue, alors merci de la lire attentivement :

- Une pilule 100% biologique pour que Saïmon il arrête de grandir disouite, et que jamais jamais jamais il ne meurt (sauf après moi, soit dans environ 60 ans)

- Des skis électriques, noirs avec des étoiles fluorescentes dessus, pour que je ne sois plus en retard au travail cet hiver, à cause que les bus de Montréal ils sont pas super efficaces quand il y a des tempêtes de neige.

- Le pouvoir de Tabatha Stephens, comme ça je pourrais faire des allers-retours réguliers dans la maison de ma p’tite sœur. Je verrais mon neveu pousser et je consolerais les parents qui se penseront être les pire au monde.

- Des doigts qui écrivent sans faute et qui font de belles phrases. Tu vois c’que j’veux dire, un peu comme ceux d’Amélie Nothomb. Pour trouver l’éditeur je m’en charge, je suis une grande fille maintenant.

- Le vaccin pour plus avoir de feu sauvage.

- Doubler le salaire des agriculteurs biologiques afin qu’ils baissent leur prix et que je puisse juste me nourrir avec leurs produits. Si tu peux faire ça pour tous les agriculteurs de la planète Terre, ce serait super génial.

J’pense que pour cette année ce sera déjà bien, mais si tu veux, j’peux commencer à te décrire le joujou spécial que je veux pour l’année prochaine, comme ça t’auras toute l’année pour le fabriquer. Pour te rassurer, j’te jure que je vais continuer à être bien sage cette année, même que je vais repeindre les murs de l’appartement comme je me le suis promis il y a 4 mois et 3 semaines.

Donc le joujou pour 2010 devra si possible faire moins d’un mètre soixante douze, mais plus qu’un mètre soixante trois, avec des poils un peu partout. Il devra tomber amoureux de Saïmon, râler souvent en souriant, parler beaucoup mais pas trop pour rien dire, aimer porter des beaux jeans et réchauffer des petits pieds froids avant de s’endormir. Il devra aussi faire en sorte que je ris de lui ou de ce qu’il dit au moins aux 30 minutes, me prendre par les hanches et me faire virevolter sur du rock endiablé, manger avec les doigts de temps en temps juste parce que c’est meilleur comme ça.
Et si tu as l’option « sans ronronnement la nuit » ça me rendrait vraiment service.

Voilà Papou Nöyel, je pense que tu as tout ce qu’il te faut. Si tu penses que ça va être trop difficile de me livrer tout ça pour dans les 13 prochains jours, bin à ce moment là, si tu pouvais faire en sorte que ma p’tite sœur elle accouche au moment où l’anesthésiste sera là (donc en journée ce serait mieux) soit le 2, ou le 3, ou le 4 janvier, d’un p’tit être en parfaite santé, bin j’crois que tu ne pourras jamais me faire un plus beau cadeau.

Merci Papou Nöyel.

Ch’t’aime bien t’sais, parce que tu m’fais rêver, pis qu’ça fait d’mal à personne.

Simply the best

2008-12-11T00:05:00.002-05:00

C'était une lionne, qui rugissait mais savait caresser son public dans le sens du poil avec douceur. Elle lui a donné ce qu'il attendait : ses mimiques légendaires, ses pas de danse montée sur des Louboutin, ses jambes de gazelle et ses robes à paillettes.

Papy il avait des jumelles, et il a eu beaucoup de plaisir à regarder les courbes dénudées des quatre danseuses. Quand il me passait les jumelles, je regardais le visage de Tina, ses robes et ses godasses. Casp elle est tellement fortiche en paire de pompes du genre "femme fatale" qu'à peine je lui décrivais la chose qu'elle me scandait ce nom : "Louboutin !"

Effectivement... c'était bien ça. Noires dessus, rouge dessous, une courbe parfaite, un talon du plus bel art, un tout qui donne un galbe au pied de toute beauté.

Je ne sais pas si ce sont les plus belles chaussures au monde, ou les plus confortables (dans ce genre on s'entend... ), mais je ne sais pas ce que je donnerai pour y glisser un de mes petits pieds manucurés (tant qu'à faire). Je donnerai mon jean préféré je crois. Et j'ai mal rien que d'y penser... parce que franchement, un beau jean avec des louboutin aux pieds... ce serait bien moi... en mieux !

Pour revenir à Tina, sur cette chanson, je me suis levé de mon siège sur lequel je tambourinais, j'ai fait lever papy, et j'ai fait ma fan (bras en l'air, chanter faux à tue tête, jambes et hanches qui suivent le rythme). Toute mon enfance !

Je vais craquer...

2008-12-07T23:49:00.003-05:00

Mais ce n'est pas de ma faute...

Je le jure !

Mon ami il a 2 billets en trop alors... Il a décidé d'inviter son papa et vu que c'est une personne "âgée" (72 ans) il lui fallait une accompagnatrice.

Je n'ai pas pu refuser.

Je suis une personne généreuse et je donne beaucoup de moi même.

J'ai donc accepté d'accompagner ce vieux monsieur que j'aime particulièrement pour aller voir demain soir...

Tinaaaaaaaaaaaa !!!!!!!!!!!

Surtout que bon... c'est quand même une chance exceptionnelle, ça ne se représentera pas 2 fois dans ma vie... elle a quand même 71 ans la Madame.
Et puis je l'admire. J'avais été complètement scotchée le jour où j'ai vu le film retraçant sa vie.
Elle est un exemple à suivre !

Putain, qu'est-ce qu'elle en jette !
Je veux être pareille à son âge !

Parlons zizi

2008-12-03T20:35:00.004-05:00

Saïmon vous présente les caches zizi Antipipidanface que je vais offrir à ma frangine et à mon beau-frère pour Noël.

J'ai ri en les achetant.
Un peu moins en lisant les instructions à l'arrière du produit :

Non mais vous avez vu la traduction ?
Ça me sidère...
Comment une entreprise peut laisser circuler une traduction comme cela ?
Quel est l'imbécile qui valide cette traduction avant impression ?
Ne me dites pas qu'une entreprise a du budget pour payer un chouette graphiste, un bon photographe, de jeunes chinois pour coudre leur tente à zizi, mais personne pour relire une traduction de quelques lignes. Ça me rend folle ! Et puis la dernière phrase me fait sauter au plafond ! Qu'est-ce que ça peut leur faire que je me lave à l'eau tiède avec un noir ?
Nanméo !!! De quoi j'me mêle !

En parlant de zizi, je dois vous annoncer que vendredi matin, Saïmon franchira l'étape tant attendue le menant définitivement vers le transsexualisme. Ckouiiik !

Pour finir avec les histoires de zizi, ze chanson ofzezizi :

Imparfait

2008-11-30T12:11:00.004-05:00

Parce que rien n'est parfait, ni ce monde, ni l'amour, et encore moins chacun d'entre nous.

Parce que nous n'arriverons jamais à cet état de bonheur suprême qui n'est qu'utopie.

Parce que nous ne maîtrisons pas tout de notre vie et de ce qui nous entoure.

Parce que c'est ainsi fait.

Parce qu'il faut arrêter de se sentir coupable.

Parce que ces mots peuvent apaiser certaines âmes.

Parce que je pense particulièrement à Bumhee, et à vous toutes qui d'une manière ou d'une autre souffrez, un peu, beaucoup ou passionnément.

Et parce que l'art est la vie, parce que la même musique, les mêmes mots, s'interprètent différement, en voici deux versions.

L'originale, version concert :

Découvrez undefined!

La reprise, aussi jolie :

Peut-on faire un excès de culture ?

2008-11-28T12:40:00.003-05:00

Liste des activités culturelles depuis le 15 septembre :

5 concerts

17 séances de cinéma (avec quelquefois un programme double – un court suivit d’un moyen ou long métrage -)

2 spectacles de cirque contemporain

2 pièces de théâtre

1 vernissage de photo

1 Rock Band (ben quoi….)

Ce qui me donne une moyenne d’une activité culturelle aux 2,6 jours… on va arrondir à 3 puisqu’il m’arrivait de voir 2 films dans la même journée.

Entre toutes ces activités, il y a eu des réunions finissant tard en soirée…

…et des soupers avec des amis…

…une soirée de kidsitting…

… ainsi qu’un chat travelo (arrivé lui aussi dans ma vie le 15 septembre) qui a décidé qu’il fallait qu’un de mes yeux s’ouvre sans faute entre 5h30 et 7h du matin, afin de ne pas oublier que… que... « regarde-moi!!! Dis tu veux jouer ? Regarde, je t’ai apporté la bibitte à Kitty… regaaarde… regaaaarde… Ohhh ! C’est quoi ce truc qui bouge sous la couette ! Attends, je vais le choper ! » BuuOOoooOOOOnnng BuuOOoooOOOOnnng

Je veux dormir.
Je veux être plus souvent chez moi pour ne rien y faire.
D’ailleurs là j’arrête les sorties culturelles (sauf si on m’offre encore des billets, je ne peux juste pas refuser, c’est juste pô possible, c’est un cadeau, et un cadeau ne se refuse pas !).
Je veux prendre le temps de faire mes cadeaux de Noël.
Je veux avoir le temps de regarder les DVD qui traînent chez moi depuis des lustres, seule, avec Saïmon travelo en boule contre moi (en parlant de lustre, il faut que je change celui de la cuisine, il est moche moche moche - oui, tant que ça -)
Je veux avoir plus de temps pour recevoir mes amis, parce qu’il y en quelques-uns à qui je n’accorde pas assez de temps et ça m’agace.
Je veux organiser une soirée tarot.
Je veux m’ennuyer afin de profiter de ce temps pour faire le tri du carton pas encore déballé « papiers Mandy ».
Je veux prendre le temps de faire des muffins et de faire macérer mon génépi.

J’ai donc décidé que c’était fini pour l’année 2008.
Oui oui, je le jure !
Ce n’est qu’une question de volonté, vous savez.
Ça ne devrait pas être compliqué, je n’ai qu’à m’éloigner quand quelqu’un parle du dernier film de chose qui est « bon en tabarouette », ou de cette pièce de théâtre « écoeurante » ou encore de ce show « qui va fesser dan’l’darche ».
Quand je passerais devant une affiche, je tournerais la tête, voilà tout.
Et jamais au grand jamais, je ne me laisserai tenter par un de ces journaux culturels distribués gratuitement un peu de partout sur mon passage.
La volonté je vous dis !

Par contre, j’arrête demain.
Parce que ce soir, je vais à mon 6 ème concert… je ne peux pas refuser, c’est pour la bonne cause M’ssieurs’Dames ! C’est un concert-bénéfice pour les enfants (avec les meilleurs artistes musicaux de la relève québécoise, mais c’est une raison subsidiaire bien entendu), qui refuserait ça ?

Je vous tiens au courant de mon sevrage.
Mais je pense que je vais y arriver, je dois juste tenir jusqu’en 2009.
Je suis capable !

M aime...

2008-11-26T22:25:00.004-05:00

Lécher un fouet plein de sauce béchamel, nostalgiquement.

Sentir l'odeur de son chat entre les oreilles et les yeux, profondément.

Se maquiller les yeux, quotidiennement.

Enfiler un jean, en hiver ou en été, avec des bottes ou des chaussures à talons, assorti à un dos nu ou à un pull col roulé, toujours taille basse, toujours boot cut, les fesses moulées, confortablement.

S'enfermer dans une salle de cinéma, seule ou à plusieurs, et se laisser envahir, frénétiquement.

Rêvasser, se compter des histoires, se souvenir, anticiper, analyser, observer, solitairement.

S'émerveiller, tout le temps.

Parler, jaser, chuchoter, se confier, questionner, intimement.

Rire des absurdités, facilement.

Toucher, caresser, effleurer toutes les douceurs du monde, tout bonnement.

Vibrer, s'émouvoir, respirer, danser, au rythme de la musique, puis la partager, joyeusement.

Découvrez undefined!

plus plus plus

2008-11-25T00:32:00.005-05:00

Plus de moi, plus de vous, plus de tout.
Je vais vous en donner plus, parce que vous m'en avez donné tellement, que je vous le dois bien.

Je me démasque...

Découvrez -M-!